声音像砂纸磨竹片，干，涩。和半年前那个中元夜一模一样。
胭脂娘子看着她。“你指上那点胭脂，”她说，“是谁给你点的？”
来人垂下眼。“我自己点的。”顿了顿。“点了三遍。点得很匀。”
胭脂娘子没有说话。
来人走到门楣下，仰头看着那三只物事——骨蛾、纸蛾、桑纸灯。中间不知何时系了一根红线，线极细，在风里松松绞着。
她抬手，轻轻碰了碰那只白纸蛾。蛾翼在风里颤了颤。她以指尖点了点那两道红痕。“补得很匀。”她说。
阿蛾从东角站起来。“我补的。”
来人转向她。两人面对面站着。烛火一跳。
阿蛾看清了她的脸。是那张刻在焦翅上的脸，瘦、静，十指完整，掌心摊开如捧灯状。只是掌心——那原该捧灯的地方——空了。没有灯，空着。
来人看着阿蛾，轻轻笑了一笑。那笑容很淡，淡得像纸蛾扑火那一瞬、翅尖将触未触焰心、风恰好止住。
“你替我守了半年火。”她说。
阿蛾没有说话。
“守得好。”
阿蛾垂下眼。“你……”她顿了顿。“你的魂，不在蛾井里。”
来人摇头。“不在。”
“那在哪里？”
来人不答。她低头，看着自己空空的掌心。那里没有灯，没有烛，只有风。风从指间穿过，像穿过一盏不燃的灯架。她以指尖点了点自己的掌心。“这里。”顿了顿。“我一直收在这里。”
阿蛾咬住下唇。
“十七年前那盏千蛾灯，”来人的声音很轻，“不是私造的禁物。”阿蛾抬起眼。“那是少府监命我制的祭典正灯。中元夜要在太庙前燃足三个时辰，引千蛾渡忘川，接引历代先魂。灯制成了。灯油炼足了。蛾翅点红了。”她顿了顿。“燃灯那一夜，有个小徒守在旁边添油。她才十四岁，入局不足三月，专司给纸蛾点翅。每只蛾翼两抹朱红，她点得又匀又稳，从不手抖。”
阿蛾没有说话。眼泪从她脸颊上滚落。
“灯火烧身那一刻，”来人说，“她伸手去扑。她失了右手，中指第二节。我失了魂。”
铺子里静了很久。
烛火烧到根了，火苗缩成豆大一点，一跳一跳，眼看就要灭了。
阿蛾开口，声音极轻。“你为什么不收那第一千只蛾？”
来人看着她。“收了，”她说，“我的魂就散了。散了，就再也看不见你。”
阿蛾没有说话。
来人抬起手。指尖悬在阿蛾右手中指上方三寸。那里，银赤色的胭脂凝着，膏心嵌碎镜。她以指尖轻轻碰了碰那点碎镜。
碎镜里映出她的脸。十指完整，掌心空空。
她看了很久。然后她收回手。
“蛾翅点红，”她说，“你补得很匀。”
阿蛾点头。“点了两笔。一笔是你的。一笔是我的。”
来人笑了。那笑容很淡，淡得像风。“匀好。”她说。“太匀了，就看不出哪笔是谁点的。”
铺子里静了很久。
胭脂娘子从架上取下一只银盒。盒是银底，无纹，盒盖正中镌一粒极小的骨刺形凸起。她打开盒盖，里面盛着银赤色的膏，膏心嵌碎镜。
她以骨钩挑出一点膏，对着烛火看了片刻。然后她走到来人面前。
“你的魂，”她说，“空了十七年。”
来人点头。
“这十七年，风从你掌心穿过的时候，是什么声音？”
来人说：“是蛾哨。很远很远的蛾哨。”
胭脂娘子将骨钩悬在她空空的掌心上方。“十七年了，”她说，“你该有一盏新的灯。”
来人看着她。
“千蛾灯的债，”胭脂娘子说，“你欠那小徒一截指骨，她欠你一盏灯火。今夜。两清了。”
她以骨钩挑着那点银赤色的膏，轻轻点入来人掌心。
膏入掌心，不化开。凝成一粒极细的烛焰形凸起。如目如泪。
来人垂下眼看着自己的掌心。那里，十七年来第一次——有了一点光。
除夕夜尽，东风渐起。
铺门半掩，烛火已熄。铜镜边那枝细烛烧到了底，烛泪凝成一滩白色的不规则的硬块。镜面暗着，只缺角处漏进一线天光——是正月初一清晨的天光，淡青色，薄薄的，像刚洗过的旧绢。
阿蛾站在门边。她手里捧着那盏桑纸灯。灯腹里的白烛芯，不知何时染了一点银赤。
她的师父——不——那人站在她身后半步。
她没有问该怎么称呼。那人也没有说。
她们只是并排站在门边，看着门楣上那三只物事。骨蛾、纸蛾、灯，中间系着那根红线。
“这一年的火，”那人说，“我来守。”
阿蛾没有回头。“守多久？”
那人想了想。“守到灯灭。”
阿蛾没有说话。她把手里那盏桑纸灯轻轻系回门楣上，系在半年前系过的那个位置，系在她师父——系在十七年前她师父魂飞魄散的那个位置，系在她自己——系在半年前她把余生骨吹入银赤色膏心的那个位置。
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