有天深夜，林砚之起夜时，发现父亲的房间空着。她心里一紧，快步走到客厅，却看见父亲正坐在地毯上，借着客厅的小夜灯，手里拿着一块拼图碎片，慢慢往未拼完的“手印画”上凑。小夜灯的光柔和地落在他的侧脸上，能看到他鬓角的白发和脸上的皱纹，却也能看到他专注的神情——那是一种纯粹的、不含杂质的认真。
“爸，夜深了，该睡觉了。”林砚之轻轻走过去，想扶他起来。
父亲却摇摇头，把手里的拼图碎片递给她，又指了指画里那枚小小的手印，声音很轻，却格外清晰：“小砚，手牵手，不分开。”
林砚之蹲下身，握住父亲冰凉的手，眼泪不知不觉落在了拼图碎片上。月光从窗外照进来，透过蓝色的窗帘，在满墙的画作上投下温柔的光影，也落在父女俩交握的手上。她忽然觉得，只要父亲还在，只要这份爱还在，日子就永远不会失去温度。那些藏在画里的记忆，那些被时光珍藏的温暖，会像这月光一样，永远鲜活地留在生命里。
后来的日子，林砚之依旧每天陪着父亲——清晨一起在小区里散步，中午做他爱吃的红烧肉，傍晚坐在阳台的藤椅上，听他断断续续地念叨过去的事。偶尔兴起，她会拿起画笔，把当天的日常画下来：父亲在楼下花园里喂猫的模样，两人一起拼拼图的场景，甚至是父亲不小心把粥洒在衣服上的瞬间。
有时，她会把新画的作品拍下来，发给周明宇。不是想要复合，只是想告诉他，她终于找到了属于自己的“星空”——这片星空没有璀璨的蓝紫色光晕，却有着蓝色窗帘的温柔、水果糖的甜，还有父亲掌心的温度，比当年的《星轨》更明亮，也更温暖。
周明宇偶尔会回复，语气里满是真诚的祝福，说看到她现在的样子，真的为她高兴。有时，他还会寄来一些画材，附言里写着：“继续画下去，这些故事值得被更多人看见。”
林砚之把那些画材整齐地摆放在阳台的画架旁，父亲每次看到，都会主动走过去，用干净的抹布轻轻擦拭画具，动作认真得像是在守护一件稀世珍宝。阳光透过蓝色的窗帘，落在画材上，落在满墙的画作上，也落在父女俩相视而笑的脸上，把每一个平凡的日子，都酿成了甜甜的、永远不会褪色的记忆。
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