两千年，正月。
四九城南锣鼓巷。
雪刚化，路面湿漉漉的，踩上去带泥。
何雨柱推开四合院那扇老木门，门轴嘎吱响了一声。
门上的红漆剥了大半，露出底下灰白色的木茬子。
院里那棵老槐树还活着。
树干感觉又粗了一圈不止，枝丫伸到对面屋顶上，把瓦片顶翻了好几块。
何大清早些年说在香江待着烦闷，自己跑回了四合院养老。
何雨柱隔三差五抽空就回来看看，派了专人照顾起居，老头子的日子过得比院里任何人都舒坦。
东厢房，客厅。
老头子躺在躺椅上，身上裹了两层毛毯，只露出半张脸。
脸上的褶子一道叠一道，皮薄得透光，底下的血管纹路看得清清楚楚。
九十三了。
何雨柱走过去。
老头眯着眼，半天没动弹。
“爸。”
何大清的眼皮动了一下。
嘴唇翕动，没出声。
何雨柱蹲下来，凑近了些。
“……谁啊？”
“我。柱子。”
何大清的瞳孔慢慢聚过来，盯了何雨柱能有半分钟，嘴角才咧开一道缝。
“柱子……你公司不忙啊，跑回来干啥。”
老头话是多了，但精神头比前几年差了太多。
何雨柱伸手把毯子往上拉了拉，掖了掖老头脖子下面的边角。
“想吃啥？”
何大清咂了咂嘴，干裂的嘴唇动了两下。
“红烧肉。”
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厨房。
灶台收拾得干干净净，平日里有专人来做饭，老头子早就不上灶了。
何雨柱脱了大衣挂在门后钉子上，解了袖扣，衬衫袖子卷到小臂。
水龙头拧开，铁锅架上灶，火苗窜起来。
门口探进来一颗脑袋。
刘海忠。
九十多了。
背弓得厉害，手里拄着根拐棍，哆哆嗦嗦站在门槛外面。
比上回见，又瘦了一圈，颧骨把脸皮撑得老高。
二大妈三年前走的。
脑溢血，半夜里没了，刘海忠第二天早上才发现人凉透了。
从那之后，老头就一个人在院里住，平日里就喜欢跟何大清一起唠嗑。
儿子们早搬出去了，逢年过节回来坐半个小时。
“柱子……回来了啊。”
“二大爷。”何雨柱手上刷锅没停。
“来的正好，一会儿一块吃点。”
刘海忠笑了笑，拄着拐棍挪到门框边上靠着，看何雨柱颠勺。
那动作——利落，干脆，跟几十年前在轧钢厂食堂一个样。
老头看着看着，嘴里嘟囔了一句：“你这颠勺的架势，跟你爸年轻时候一模一样。”
何雨柱没搭腔，锅铲翻了一下。
刘海忠自言自语似的又接了一句：“老易、老阎不在……这院里头……就剩我跟你爸两个老东西了。”
说完自己愣了一会儿，拐棍在地上杵了两下，没再开口。
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锅刷干净了。
底油下锅，冰糖炒色。
糖块在热油里慢慢融化，颜色从白转黄，从黄转深棕。
五花肉切成麻将块，皮朝下煸进去。油脂滋滋冒出来，肉皮煎得金黄。
酱油顺着锅沿淋下去，料酒跟上，滚了一开，盖上砂锅盖。
整个四合院都闻见了。
何雨柱端着砂锅走到东厢房的时候，何大清已经自己把毯子掀了。
两只手扒着躺椅扶手，上半身硬挺了起来。
九十三岁的人，闻着肉味能坐起来。
刘海忠跟在后头，拄着拐棍慢慢挪进屋，在矮桌边上那把旧木椅上坐下了。
何雨柱把砂锅搁在矮桌上，拿勺子舀了一块，吹了吹，送到老头嘴边。
何大清含住那块肉，嚼了三下。
满嘴的油。
“咸了。”
“您口重。”
“糖多了。”
“您爱甜口。”
何大清又嚼了两下，歪着头看何雨柱。
“你小时候偷喝我酒，以为我不知道。”
何雨柱又舀了一块递过去。
“那酒我没偷。我品鉴的。”
“品鉴？”何大清呵呵笑了两声，手指头在扶手上戳了一下。
“品鉴你个头。瓶子少了一指头，你当你老子是瞎的？”
“那您也没揍我。”
“揍你？你从小就犟。揍完了还偷，偷完了还品鉴。”
刘海忠在旁边笑出了声。
何雨柱给他碗里也舀了两块肉。
刘海忠端着碗，筷子夹起一块，刚送到嘴边，愣了一下。
放下了。
他看着何大清吃肉的样子，又看了看碗里那块红烧肉。
“你二大妈活着的时候，总念叨你做的菜。”
老头声音很轻，像是自己跟自己说话。
“最困难那两年，你小子在院里做红烧肉，那可是满院子飘香，现在都还能想起那味道呢……”
何雨柱往他碗里又添了一块。
“吃吧，二大爷。凉了就不好吃了。”
刘海忠点了下头，把肉塞进嘴里，嚼得很慢。
何大清笑着笑着，后半截变成了咳嗽。
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