气沉丹田，缓而稳，如冬夜煨炭，无声无息灌入缝隙。
雪地静得能听见自己血脉奔涌。
十息，二十息……忽有微风自缝中倒卷而出，拂过他手背，带着一丝极淡、极冷的松烟墨香——不是墨锭新研的清冽，而是陈年文书在密闭地窖里闷了七年、被桐油浸透又反复烘烤后，渗出的沉郁腐香。
和磨坊陶罐底那张《节气图》背面的墨痕，同源。
他瞳孔骤缩。
不是藏档点——是活档点。
有人定期进出，翻阅，补录，甚至……篡改。
麦秆垂落，灰粉簌簌抖尽。
他抬眼，望向山下村庄。
炊烟刚起，昭影的小身影正蹲在村口老槐树下，用麦秆在薄雪上画圈。
一圈，两圈，三圈。
圈里摆着四粒麦仁：三粒瘪黄干皱，一粒饱满褐亮——正是官麦。
她仰起小脸，雪粒沾在睫毛上，亮得惊人：“爹，他们用好麦骗人，咱们用坏麦钓鱼。”
风忽然停了。
顾夜白喉结滚动，像吞下一块烧红的炭。
不是教的。
没人教过她“饵”字怎么写。
可她把“假”当钩，“真”当饵，把人心贪嗔疑惧，全算进了那三圈雪痕里。
远处，雪道蜿蜒。
夜粥郎挑着空桶缓步而行，桶底残粥冻成暗红硬痂，一路拖曳，在纯白大地上划出一道湿重、粘稠、迟迟不干的墨线——不偏不倚，直指京城方向。
顾夜白缓缓蹲下，从怀中取出一只粗布小袋。
袋口系着褪色蓝绳，内里麦粒粗粝硌手，掺着细沙，泛着劣质麸皮的灰白。
他凝视片刻，将袋口轻轻掀开一线，让一缕山风灌进去。
风过，麦沙微响，如碎骨低语。
他伸手，抚过昭影发顶，声音低得几乎被雪吞没：“明日卯时，把这袋粮，交给老陶头的孙子。”
孩子眨眨眼，没问为什么。
他顿了顿，目光扫过她腕上那截褪色红绳——是苏家女童及笄前系的“记岁结”，早已洗得发白，却还固执地缠着。
“告诉他，这是‘苏家遗粮’。”
“请他，转交‘有心人’。”
雪，又开始下了。
悄无声息，覆盖来路。
而那袋掺沙的劣麦，在他掌心微微发烫，像一颗尚未引爆的、裹着灰烬的种。
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