夜粥郎的扁担压得极低。
不是因为水重——桶里那点晃荡的清水，连半桶都不到。
是压在他肩上的东西太沉：七年前苏家祠堂前分发平安梅时他跪着接过的那封密笺，昨夜昭影塞进他掌心、用麦秆缠了三道的灰包，还有顾夜白蹲在磨坊檐下递来时，指尖无声擦过他腕骨的那一瞬。
他脚步不疾不徐，穿过哭嚎与火光，像一滴水滑入湍流，不起波澜。
蓝羽军阵已乱。
陆砚战马跪陷泥中，甲士推搡踩踏，火把倾倒，几簇烈焰正舔舐着双星亭木柱底漆——浓烟升腾，焦味混着麦穗烤糊的甜香，在冷夜里拧成一股诡异的暖流。
就在这当口，夜粥郎停在古井边。
井口青砖沁着寒霜，砖缝里那道朱砂印淡得几乎看不见，却像一根烧红的针，直直扎进他眼底。
他放下桶，弯腰，手探入水中——动作熟稔如三十年来每个清晨。
可指尖没触到井壁湿滑的苔藓，而是轻轻一拨，将浮在水面的一层薄灰搅开。
灰末遇水即散，无声无息，如墨融于夜。
他舀起一瓢，水光映着火把，粼粼跳动。
没人看见，那水底沉着一层极细的、泛着微褐的膏状物——苏家地听堂秘制“凝渊散”，取十年陈灶灰、三载腐桑叶、七日曝晒的蚁蜕粉，以山泉反复淘洗七遍，只留最轻最韧那一缕。
入水不溶，遇地下水则膨如胶脂，黏如生漆，专堵活脉。
瓢沿微倾。
“哗啦——”
灰水入井，未溅，未响，只有一圈极细的涟漪，向内收缩，倏忽不见。
井底静了一瞬。
随即，远处东洼芦苇丛中，三株并生的苇秆齐齐一颤，叶尖悬着的水珠“嗒”地坠落——比先前慢了半拍。
夜粥郎直起身，抹了把额角汗，嗓音沙哑：“水浑，得再等会儿……”话音未落，已挑起扁担，转身往村西去。
草鞋踏过冻土，留下两行浅印，印痕边缘，竟微微泛着潮意。
同一刻，昭影赤着脚，从双星亭阴影里溜了出来。
她没哭，也没看火光，只低头盯着自己脚心——那里沾着昨夜父亲用灶油调的麦粒浆，黑亮、微黏、带着一股子陈年烟火气。
她每走一步，脚底便在门槛上轻轻一碾，麦粒嵌进门缝，油渍渗入木纹，悄无声息。
第一家，第二家……第十家。
灶油遇热气即挥发，焦香极淡，似有若无，混在浓烟里，谁也闻不出异样。
可地下三尺，蛰伏七年的白蚁群，却猛地竖起了触角。
它们循着气味，成千上万，自墙根、地窖、老槐树根须间涌出，密密麻麻，如一道无声的暗河，朝着村西那座塌了半边窑顶的废弃砖窑，悄然奔去。
窑洞深处，三十六只桐油浸透的火药桶，正稳稳架在新伐的松木梁上。
木梁榫卯严丝合缝，看不出一丝破绽。
可此刻，梁底虫蛀旧痕处，正传来极细微的“沙沙”声——像春蚕食叶，又像细雨打竹。
而顾夜白，坐在自家院中。
他面前摊着一只破草鞋，麻线绕指，一结，一收，一勒。
动作慢，稳，带着农人特有的钝感。
可若有人细看，便会发现——他每打一个死结，村东水渠口那块松动的镇石，便微微震颤一下；每勒紧一道线头，西岭泄洪沟的暗闸铁舌，就“咔”地一声，向内缩进半分。
三年来，他修渠、垒坝、引山泉入田、改溪流绕村。
没人当他是匠人，只当他是个沉默的背棺人，顺手帮衬。
可这村子的地脉，早被他一钎一凿，一绳一结，织成了网。
网眼不大，却张张咬合；线头不显，却根根牵喉。
他抬眸，望向村西。
窑洞方向，炊烟本该断绝，可此刻，却有一缕极淡的白气，正从塌陷的窑顶裂缝里，缓缓渗出。
不是烟。
是潮气。
火药桶里的硝磺，正在吸饱水汽。
顾夜白手指一顿。
麻线绷紧，发出极轻的“吱”一声。
他垂眼，继续打结。
可就在第三十七个结将成未成之际——
村口方向，骤然响起一声厉喝：“掘！快掘！井水反涌，地气不对！”
铁锹破风声起。
一柄玄铁锹深深插进村西旱地，刃锋入土，三寸。
土屑飞溅。
锹柄刚颤，尚未拔出——
地底，忽有闷响。
极沉，极钝，仿佛有什么东西，在黑暗深处，缓缓……翻了个身。
铁锹入土三寸，刃尖刚触到松软湿壤——
“轰！”
不是炸裂，不是崩塌。
是地底一声沉闷的翻搅，像巨兽在睡梦中碾过喉骨，又似千钧重石缓缓移位，震得人牙根发酸、耳膜嗡鸣。
蓝羽副将霍然抬头，瞳孔骤缩。
不对劲。
井水未涌，却有浊气自砖缝倒吸；火把焰头齐齐一矮，青白摇曳，仿佛被什么无形之物扼住了呼吸；更可怕的是——风停了。
整整半条街的浓烟，本该被北风卷向村外，此刻却如活物般滞在半空，凝成一道灰褐雾墙，缓缓……转向。
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