青石坳的雪，终于停了。
可风没停，只把残雪卷成细雾，在檐角、灶口、门缝里游荡，像一群不肯散去的旧影。
海鲨帮的船队破开江面薄冰，缓缓靠岸。
船头朱砂绸在冷光里翻涌如血，那口曾载着《逆天改命录》巡演三州的皮影箱，被少主亲手捧下跳板——箱身斑驳，漆皮剥落处露出深褐木胎，铜扣锈蚀，锁舌歪斜，连箱角都磨出了毛边，仿佛不是走江湖，而是踏过刀山火海回来的。
他单膝跪在码头石阶上，将箱奉至顾夜白面前，额头抵着冰冷箱盖，声音沉得发哑：“巡演终了。三百二十七场，七十二出戏，百姓哭过，笑过，砸过酒碗，也跪过祠堂门槛……可箱里，只剩一张皮。”
顾夜白没接。
他只垂眸扫了一眼。
箱盖掀开——空。
没有刀剑影、没有蛟龙图、没有孤辰剑劈云裂碑的惊鸿一瞥，也没有苏锦瑟提灯登台时那一抹灼人的红袖。
唯余一张羊皮，素白，柔韧，边缘微卷，像一页未写一字的遗嘱。
昭影却忽然从人群后跑出来。
她赤脚踩在湿冷石阶上，冻得脚趾泛青，却径直伸手，取过那张皮。
没人拦她。
连海鲨帮少主都屏住呼吸，望着她小小的手指抚过羊皮纹路，像抚过一道尚未愈合的旧伤。
她转身奔向井台，舀半瓢清水，蹲在青石阶前，蘸水作墨，以指尖为笔——
第一笔，画父亲修伞：斗笠压眉，脊背微弓，左手扶伞骨，右手持锥，针线绷直如弦；
第二笔，画母亲晾衣：素裙微扬，发间别着半朵干梅，竹竿横架，几件洗得发灰的布衣在风里轻轻晃；
第三笔，画自己喂猫：蹲在灶膛边，手心摊开，三粒炒豆，一只瘦猫仰头，胡须颤动。
线条稚拙，无起承转合，不讲光影虚实，甚至没有轮廓线——水迹在羊皮上洇开，又缓缓变淡，像一场将醒未醒的梦。
小鱼干蹲在旁边看了半晌，忽地笑出声，拍腿道：“哎哟喂！这戏谁看？没打没杀没飞檐走壁，连个反派都没有！”
昭影抬眼看他，睫毛上还沾着一点水珠，声音清亮，不争不辩，只一句：“有人看就行，比如我。”
小鱼干一愣，笑声卡在喉头，半晌，挠着头嘀咕：“……也是。你娘当年第一出戏，演的就是灶王爷打喷嚏。”
哑姑就站在院门边，一直没说话。
她穿一身素灰布衣，袖口磨得发亮，手腕上系着一条褪色蓝布带——那是聋哑孩童们亲手织的“无声绳”。
此刻她静静看着昭影指尖滴落的水痕，忽然上前，轻轻牵起她的手，朝村西无声书院的方向走去。
书院是旧祠堂改建的，窗纸糊着厚棉，墙上挂满手语图谱，地上铺着软草席。
三十多个聋哑孩子围坐一圈，眼睛亮得惊人，手指翻飞如蝶。
一个瘦高少年比划：“影子不会说话，怎么教它开口？”
昭影没答。
她只是拉起少年的手，轻轻按在自己左胸——那里，心跳正一下、一下，稳而热，像一小团埋在灰里的炭火。
少年指尖一颤，怔住。
她又牵第二个孩子的手，再第三个……直到所有手掌都贴上她胸口，贴上那搏动不息的节奏。
静了片刻。
忽然——
角落里一个十二岁的少年猛地起身，双臂一展，十指翻转，借着窗外斜射进来的天光，在土墙上投下一幅手影：
棺盖掀开一线，黑影如瀑倾泻；
一柄剑自暗处劈出，不是斩人，是劈棺！
剑锋所向，不是咽喉，是枷锁锈链——
动作笨拙，影子歪斜，可那眼神，灼得人不敢直视。
昭影静静望着墙上的影，没鼓掌，也没点头。
她只是慢慢松开手，转身走向院角那柄孤辰剑——它已不在廊下，而是静静卧在铁匠铺的熔炉旁，通体赤红，剑脊扭曲，正被千锤百炼，一寸寸，化作犁铧的弧度。
当夜，月光如练，洒满青石坳。
昭影悄悄溜进铁匠铺，趁老陶头打盹，用小瓷碟接住几星滚烫铁屑，混入砚中墨汁，搅匀，墨色顿时沉得发紫，泛着金属冷光。
她取回那张空白羊皮，翻到背面——无人写过字的那面。
蘸墨，落笔。
第一行字，力透纸背，稚嫩却锋利：
《炊烟记》
墨未干，风穿窗而入，吹得纸页轻颤。
远处，小鱼干正带着一群孩子，在祠堂废墟上扯开一块块旧衣拼成的幕布；
油灯不够，他们把铜盆盛满清水，斜对月亮——灯光来。
而此刻，昭影搁下笔，仰头望月。
云，正缓缓移来，像一只无声合拢的手。
幕布尚空，戏未开场。
可她知道——
当黑暗真正落下时，孩子们不会慌。
因为他们早就在心里，点起了灯。
青石坳的夜，静得能听见露珠在草尖上翻身的声音。
祠堂废墟前，幕布高悬——那是三十七块旧衣拼接而成：靛蓝粗布是寡妇阿沅的嫁裙下摆，褪色桃红是灯花嫂出嫁时压箱底的肚兜边，还有一小片鸦青，来自顾夜白当年背棺入村时撕下裹伤的袖角。
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