灰烬还没冷透，风却停了。
那株白芽在死寂中轻轻一颤，整片北邙荒原仿佛都屏住了呼吸，像是被一股古老而顽固的力量扼住了喉咙。
苏锦瑟右眼的灰翳正以肉眼可见的速度漫过瞳仁，视野边缘已经开始发暗、发沉，可她的心影丝却比从前更亮、更锐、更烫。
它不再只是探入地脉的触须，而是一根绷到极限的弓弦，嗡嗡的震颤着，将七枚哑钱、七处冤痕、七个没能闭上的嘴，全都钉在了同一根命脉上。
坡脊线上，三道影子无声无息的浮现出来，像是从地平线下渗出的墨迹。
白耳先生站在中间，银发垂到腰际，双耳宽厚如扇，耳廓内侧布满细密的金线，随风微颤，竟像活物般吞吐着气流。
他身后两名守脉人黑袍裹身，面覆青铜傩面，眼孔幽深，手中拿的不是刀也不是杖，而是两截断裂的律令碑残骸——碑上字迹已被刮去大半，只剩“……不得妄言”四个歪斜的字。
他们没走下坡，只是静静的站着，像三座刚从史册里抠出来的刑具。
顾夜白动了。
他没有回头，甚至没有抬眼，只是将孤辰剑往焦土里一插。
剑尖入地三寸，嗡的一声。
瞬间，他身周三丈内的焦灰倒卷而起，形成一道环形的气墙，声势浩大。沙石悬空，碎砾浮游，连风都被劈成两股，绕着剑身呼啸盘旋。
他仍然跪在原地，脊背挺得笔直，声音却低得像从地底传来，一个字一个字的凿进风里：
“你们怕声音。”
顾夜白喉结微动，寒霜从他颈侧蔓延到下颌。
“可百姓的嘴，从来不是你们能堵住的。”
话音未落，他左手五指猛然张开，向天一托。
一道青白剑气从他掌心射出，直刺云层，撕开一道狭长的裂隙。天光从裂隙中泄下，就像神的目光垂落，正正的照在第七缄默碑斑驳的碑额上。
光落下的地方，碑面浮起一层极淡的涟漪，仿佛水面之下，有无数眼睛，正缓缓睁开。
苏锦瑟笑了。
她的笑意不是对着白耳先生或者守脉人，而是为了这三十年来，所有被压进土里，被捂进棺中，被锁进榜里，不敢出声的人们。
她缓缓的站起身，素白的衣服染上灰尘，右眼已经接近全盲，左眼却亮得吓人，映着天光、剑影和灰浪，也映着远处坡上那三个人骤然绷紧的肩膀。
“今夜子时，”她开口，声音很轻，却稳稳的压过了风啸，“我要听见七种哭声，七种骂声，还有那七个……本该响彻江湖，却被风云录删掉的名字。”
她转身，走向荒原边缘——在那里，老农佝偻着背蹲在碾盘边，哑女抱着断弦的琵琶，流民孤儿赤脚踩着滚烫的余烬，怀里还揣着半块石头一样硬的糖糕。
他们没有说话。
可当苏锦瑟将心影丝分成七缕，一一系上他们枯瘦的手腕时，每个人的指尖，都本能的蜷缩了一下。
就像干涸的土地终于等来了第一滴雨。
第一遍复述，声音杂乱、嘶哑、断断续续，有人哽咽的说不下去，有人咬牙切齿，有人只是盯着地面，把名字嚼碎了咽下去。
第二遍，节奏开始踉跄的靠拢。
第三遍——
风起了。
这次的风来自南方，带着草的腥气和人间的炊烟气息。
它拂过焦土，拂过碑面，拂过七人干裂的嘴唇。
他们的声音，忽然合上了。
那并非整齐划一的合唱，反而错落有致，如同七根琴弦一同震动，悲伤却不哀怨，愤怒却不疯狂。这歌声像一首被遗忘太久，却从未失传的招魂调。
灰土深处，那株白芽微微一晃。
七瓣纯白的小花，悄然绽放。
花瓣的边缘，泛着极淡、极柔的金边，仿佛……
是三十年前，某个雨停后的清晨，糖糕蒸笼掀开盖子时，腾起的第一缕热气。
而就在第七瓣花瓣完全舒展的刹那——
营地篝火忽明忽暗，灰烬堆里，一枚哑钱无声的翻了个面。
钱孔朝上，映着初升的月亮，竟隐隐的浮出一行血丝般的细字：
“碑根松了。”
远处坡上，白耳先生的耳廓猛的一颤，金线骤然绷直如刀。
他身后，一名守脉人傩面下的喉结，剧烈的滚动了一下。
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