清明雨歇，晨雾未散。
枫桥畔的百尺长幕在微光中静静垂落，像一道横贯溪流的记忆之门。
昨夜那场震撼天地的光影葬礼已悄然落幕，可空气中仿佛仍浮动着某种看不见的余韵——不是香火，不是哀乐，而是无数人心底被轻轻拨动的那一根弦。
六岁的昭影独自蹲在幕前，小小的身影映在素白绢布上，显得格外孤清。
她伸出指尖，轻轻触碰那道残留在幕上的模糊剪影——一个女人低头缝衣的模样，轮廓淡得几乎消散于晨风之中。
“娘亲的影子还在。”她低语，声音稚嫩却笃定，像是怕惊扰了什么，又像是在确认某种存在。
话音落下的刹那，风起。
不是寻常的风。
它自山间无端卷来，拂过溪面却不带水声，掠过树梢却不摇枝叶，唯独吹动了那一片静止的幕布。
绢布轻颤，光影流转，竟缓缓浮现出另一幅画面：年轻的苏锦瑟坐在灯下，手中银剪翻飞，红纸如蝶般落下。
她一边剪，一边轻声教女儿：“影子会说话，只要你听得见。”
那是昭影五岁那年的冬夜，母亲第一次教她剪皮影的记忆。
小篾儿原本正背着工具箱从村口赶来，远远看见这一幕，脚步猛地顿住。
他是村中最懂机关之人，自幼靠拆解破旧傀儡活命，后来被苏锦瑟收留，亲手教会他如何让死物“演戏”。
可此刻，他的手心渗出冷汗——这幕布没有点灯，没有线控，更无机关运转的咔嗒声。
“这……不是机关动的。”他喃喃，眼中满是惊愕。
昭影却没回头，只是伸出手，轻轻握向空中那道虚影的手。
她的掌心空无一物，可动作虔诚得如同握住整个世界。
“我知道你在听。”她说。
那一刻，阳光恰好穿透薄雾，洒在幕上。
光影中的苏锦瑟微微抬头，嘴角扬起一抹极淡的笑，仿佛回应了女儿的呼唤。
随即，画面渐淡，归于寂静。
小篾儿踉跄后退一步，心跳如鼓。
他忽然意识到，自己正在见证一件远超技艺之事——这不是傀儡戏，也不是幻术，而是一种……传承。
午后，他连夜赶工，在油灯下敲打铜丝、调试齿轮，终于做出一台“追光傀儡”——外形仿孩童，面部雕刻成苏锦瑟年轻时的模样，内置精巧机关，能模拟讲戏时的口型与手势。
他本想以此延续“影师”的声音，让更多人记住她的故事。
可当他在幕前启动机关时，却被昭影一把拦住。
“它不像娘。”她摇头，眼神清澈而坚定。
小篾儿怔住：“可这是我照着你的描述雕的，连眼角那颗泪痣都……”
“她是光。”昭影打断他，声音不大，却带着不容置疑的力量，“不是影。”
说完，她闭上眼，指尖缓缓划过空气，似在描摹某种无形轨迹。
忽然，一道微弱金光自她眉心溢出，如细流般流淌至指尖，在斑驳土墙上勾勒出一幅侧脸轮廓——正是苏锦瑟生前最爱的姿态：执剪低首，唇角含笑，眼底藏着万里风云。
小篾儿僵立当场，呼吸停滞。
没有光源，没有投影，甚至连最基本的磷粉或荧石都没用。
可那道光影真实存在，清晰得仿佛下一秒就会开口说话。
“你……怎么做到的？”他声音发抖。
昭影睁开眼，目光澄净：“因为我记得她。”
当晚，哑姑带着无声书院的孩子们前来祭拜。
这些孩子大多失语，却个个心灵通透，有的擅画，有的善舞，有的能以手语传千言。
他们围坐在幕前，默默摆出各自为苏锦瑟做的纪念——一片剪纸、一盏纸灯、一段手语诗。
一名少年忽然用手语比划：“我想听她说的故事。”
众人望向昭影。
她沉默片刻，转身爬上那座曾属于母亲的旧戏台。
木板吱呀作响，仿佛承载着两代人的重量。
她取出那块泛黄的旧幕布，轻轻铺开，没有点灯，没有挂线，也没有任何机关装置。
她只是将手掌贴在幕上，闭眼低语：“你们想听哪一段？”
刹那间——
幕中光影骤亮！
风雨倾盆之夜浮现眼前：破庙残灯摇曳，门外传来沉重脚步声。
一身黑袍的背棺人推门而入，雨水顺着他刀削般的轮廓滴落。
角落阴影里，戴眼罩的女子缓缓抬头，手中剪刀一闪，一张皮影落地，正是他的模样。
“你是谁？”顾夜白问。
“一个讲故事的人。”苏锦瑟轻笑，“你要不要，成为故事里的英雄？”
这一幕，从未公之于众。
它是苏锦瑟与顾夜白命运交织的第一瞬，是暗流涌动的开端，是只属于两人之间的秘密。
人群屏息。
而站在人群最后的顾夜白，瞳孔骤缩，喉头剧烈滚动。
他握剑的手微微颤抖。
——女儿竟看见了“不该看见的记忆”。
三日后，天光微亮，晨露未曦。
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