三日后，天光未亮，山雾还缠在屋檐角不肯散去。
昭影睁开眼时，窗外正滴着昨夜残雨。
她坐起身，小手揉了揉眉心——那里似乎还残留着一丝灼热的印记，像有火苗在皮肉下轻轻跳动。
她低头看向掌心，忽然笑了。
墙上，一道人影缓缓浮现。
那是村东头卖豆腐的老张，平日里总笑呵呵地挑担吆喝，可此刻他的影子却泛着深沉的暗红，如凝固的血块，在墙面上翻涌不休。
昭影眨了眨眼，竟听到了声音——不是耳朵听见的，而是从那抹红影里渗出来的低语：“……儿子病了三天，药钱还没凑齐……”
她猛地一颤，差点从床上滚下来。
这不是梦。
她真的能看见人心的情绪，像光影一样流淌在墙壁上、地面间，甚至空气里那些看不见的角落。
愤怒是烈焰般的赤色，悲伤是沉海似的幽蓝，而善意则如晨光初照，淡金微漾。
她赤脚踩过地板，一路冲到母亲房前，推门就扑进被窝里：“娘！我看到了！所有人都带着颜色！老张叔心里在烧火，柳婆婆的心像结了冰的湖，还有小篾儿哥哥——他晚上真的怕黑，但白天谁都不说！”
苏锦瑟靠坐在床头，披着一件旧斗篷，脸色比往日更白了些，唇无血色，可听到这话时，眸光骤然一亮，像是漆夜里划过一道流星。
她没有惊慌，没有质疑，仿佛这一切早就在她预料之中。
她只是静静地看着女儿，看了很久，然后伸手抚过她额前微乱的发丝，轻声道：“那你愿意记住他们吗？不是评判，也不是改变，只是……记下来。”
说着，她从枕下取出一本素白册子——无封面，无题字，纸页泛黄如秋叶，触手却温润如玉。
“拿着。”她将册子递过去，“你可以画，可以写，但别写名字，也别打分数。因为情绪本身没有对错，它只是光的一种形态。”
昭影懵懂接过，指尖刚碰上第一页，异变陡生。
墨痕自空白处悄然浮现，一行小字静静浮现于纸上，笔迹古老而温柔：
“光不说谎，人自明心。”
孩子怔住，仰头望向母亲。
苏锦瑟笑了，笑意极浅，却深不见底。
她知道，那枚碎裂的玉蝉并未消失，它是以另一种方式活了下来——不再封存因果，而是化作引路之灯，点燃了一个天生能见“心象”的灵童。
这才是苏家真正的传承：不是操控舆论，而是照见人心。
不是制造神话，而是让真实被看见。
消息不胫而走。午后，哑姑牵着一群孩子走进院子。
他们是无声书院的学生——有的耳聋，有的目盲，有的生来不能言语。
但他们都有双手，有心跳，有故事。
哑姑教他们用手语讲述日常，再由几个擅长雕刻的孩子做成“手势皮影”，在幕布后演绎那些无人倾听的瞬间。
当一个失语少年比出“我想看看花开的样子”时，昭影忽然闭上眼，双手轻抬。
刹那间，整座戏台震颤起来。
光影自行凝聚，无需线控，无需机关，一幅画面浮现在幕布上：春风吹过原野，万千花瓣飘落，一名少年跪坐在花海中，手指颤抖地抚摸着一朵白色小花，泪水无声滑落。
那一刻，连风都停了。
围观的村民屏息凝神，几位老人悄悄抹泪。
就连一向冷漠的顾夜白也站在院外树影下，剑柄微松，眼神震动。
这是心与心之间的直接对话。
苏锦瑟站在人群最后，一言不发，右手却悄然按住了左胸。
那里曾嵌着一枚代表皇家舆情司权力的令牌，如今只剩一道纵横交错的旧疤。
二十年来，她以为自己是在用谎言编织真相，用虚影颠覆秩序。
可此刻她忽然明白——
真正的舆情，从来不在朝堂诏令之间，不在风云录的排名之上。
它藏在一滴泪里，一声哽咽里，一次不敢说出的想念里。
它在人间最卑微的角落，静静燃烧。
夜深，烛火摇曳。
顾夜白坐在屋脊之上，手中长剑映着冷月，正一下一下缓慢磨砺。
剑锋早已锋利无匹，可他仍不停手。
雪山上采来的寒髓草已研成粉末，混入熏香，每日悄然燃于苏锦瑟床头。
他知道，她体内的寒毒源自当年逃亡之夜坠崖重伤，十年来全凭意志压制。
每到阴雨天，她的经脉便如冰针穿刺，痛得整夜难眠。
但他不说，她也不提。
直到那一夜，她忽然出现在院中，脚步轻得像怕惊扰什么。
她走到他身后，轻轻握住他布满老茧的手。
“你总以为保护我需要剑。”她靠在他肩上，声音很轻，却像烙印般刻进骨血，“其实……是你让我活下来的。”
他动作一顿，喉结滚动，终是没有回头，只将她的手攥得更紧了些。
雨又下了起来，细细密密，落在屋顶，落在院中那面斑驳的土墙上。
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