圣辉城政务院顶层办公室，新历17年11月10日，凌晨四时。窗外的天还是黑的，没有星星，没有月亮，只有一片很深很深的黑。风吹过来，把窗玻璃吹得轻轻响，像一个人在很远的地方敲门。雷诺伊尔站在窗前，手里握着那份刚刚统计出来的损失报告。纸是白的，字是黑的，数字是红的。他看了很久，久到窗玻璃上的水汽凝成了细密的水珠，顺着玻璃往下滑，像眼泪。他把报告翻到第一页。工业损失，三十七个工厂被炸毁或严重受损，钢铁厂、机械厂、化工厂、纺织厂、食品厂，一个一个，一排一排，像被推倒的多米诺骨牌。工业基础损失百分之三十五，基础工业设备损失百分之三十五。那些机器，那些花了无数钱从国外进口的、又花了无数时间安装调试的、才刚刚开始运转的机器，变成了一堆废铁。废铁还能回炉，人死了就没了。三个港口被毁，瓜雅泊军港的东码头、圣辉城的内河港、欧克利坦的克里特拉维夫港，被炸得面目全非。码头塌了，起重机倒了，仓库烧了，停泊在港口的船只沉的沉、伤的伤。总价值五百亿。五百亿，不是五百万，不是五亿，是五百亿。
他翻到第二页。人员伤亡，两百万人。不是两百万士兵，是两百万平民。男人，女人，老人，孩子。他们死了，不是死在战场上，是死在家里，死在街上，死在医院里，死在防空洞里，死在那些他们以为安全的地方。他们的血把街道染红了，把河水染红了，把海水也染红了。他的手指在抖，不是怕，是愤怒。那种从骨头缝里往外渗的、控制不住的、想停也停不下来的愤怒。他把报告放下，把手指攥紧，攥得指节泛白。他没有砸东西，没有骂人，没有掀桌子，只是站着，看着窗外那片黑。
他想起那些工厂，那些他亲手批准建造的、亲眼看着从图纸变成现实的、亲手按下启动按钮的工厂。它们在燃烧，在爆炸，在坍塌。他想起那些工人，那些在流水线上拧螺丝、手指变形、腰椎间盘突出、视力下降到看不清工资条上数字的人，他们死了，被埋在废墟下面，被烧成灰，被炸成碎片。他们只是想活着，像一个人那样活着。他们没有等到。他想起那些港口，那些他站在码头上、看着第一艘货船缓缓靠岸、听着汽笛长鸣、笑了的港口。它们被炸了，码头塌了，船沉了，水面上漂着油污、碎片、尸体。他想起那些平民，那些在空袭中来不及跑进防空洞、蹲在墙角、双手抱头、等着那声爆炸的人。他们等到了，等到了死亡。他们死了，他还活着。他活着，就要替他们赢。赢了，他们就没有白死。输了，他们就白死了。他不能让他们白死。
他转过身，走回桌前，坐下。他拿起笔，翻开一份新的文件。文件是白的，纸很厚，上面印着几个字——《工业重建与港口修复方案》。他看了第一行，没有看进去。他放下笔，靠在椅背上，闭上了眼睛。他想起那些数字，三十七个工厂，五百亿，二百万人。那些数字像烙铁，烙在他的心上。他不能忘，也不敢忘。忘了，那些死了的人就白死了。不敢忘，才能记住。记住，才能还。还了，才能睡。睡了，才能醒。醒了，才能接着干。接着，就不能停。他睁开眼睛，窗外的天快亮了。东边的天际线上有一道极细的光，灰白的，像有人用刀在夜幕上划了一道口子。他看了很久，然后拿起笔，在方案最后一页签了名。字迹很稳，和平时一样。他站起来，整了整衣领，走出办公室。走廊很长，灯是白的，地砖是灰的。他走得不快，每一步都很稳。他要去开会，要去见那些从各地赶来的官员、工程师、厂长、港口负责人。他要告诉他们，钱没了可以再赚，厂没了可以再建，港没了可以再修。但人没了，就什么都没了。不能让他们再死了。
上午九时，政务院大会议室。灯全亮着，白光从天花板上浇下来，照在每一个人脸上。长条桌围成巨大的方形，坐着四十多个人。各部门部长，各工厂厂长，各港口负责人，各战区的代表。他们的脸很白，颧骨很高，眼窝很深，嘴唇没有颜色。有的人手在抖，有的人不抖。有的人眼睛红了，有的人没有。雷诺伊尔坐在主位，面前没有文件，没有水杯，什么都没有。他穿着一件深灰色的夹克，头发花白了，脸很瘦，眼窝很深。但他的眼睛是亮的，像两块被烧透了的炭，快要灭了反而更亮。他开口了，声音不高，但每个人都听清了。
损失的数字，你们都知道了。三十七个工厂，五百亿，二百万人。我不重复，不解释，不抒情。数字是冷的，人是热的。冷冰冰的数字底下，是热腾腾的命。那些命没了，就再也回不来了。我们能做的，不是哭，不是骂，不是喊。是做。把被炸毁的工厂重建起来，把被炸毁的港口修复起来，把那些还活着的人，安顿好，让他们有饭吃，有衣穿，有房住，有病看，有书读。让他们活着，像一个人那样活着。活到老，活到不用再为下一顿饭发愁。活到老了有人管，病了有人看，死了有人埋。这要求高吗？不高。但这世界上有些人，连这点活路都不肯给我们。他们不肯给，我们就自己拿。拿不到，就抢。抢不到，就造。造不出来，就等。等到了，就拿。拿不到，就死。死了，就白死了。不能白死。所以我们要活。
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