新历16年，6月5日，圣辉城政务院顶层办公室。窗外的天是灰的，雨已经下了整整一周。叶云鸿站在窗前，手里握着那份刚刚送来的灾情汇总。旱区、水区、地质灾害区，三线告急。死亡人数还在上升，失踪人数至今无法统计。他的手指在纸页边缘捏出一道深深的褶痕，纸是白的，字是黑的，那些数字像一只只蚂蚁，密密麻麻地爬在他心上。
他放下报告，拿起另一份。那是博雷罗三天前从夜幽市发来的加密简报，只有几行字——“丧钟与林砚舟已离开夜幽市，去向不明。疑似与暗区某势力接触。追查中断。”他把简报放下，揉了揉太阳穴。疼。那种从骨头缝里往外渗的疼，已经跟了他好几年。医生说是压力太大，休息就好。但他哪有时间休息。
门外传来敲门声，他没有回头。“进来。”门开了，安东尼多斯走进来，没有带文件，没有带秘书，一个人。他的外套是湿的，雨还在下。他的脸很红，不是晒的，是气的。“主理任席，你必须休息。”叶云鸿转过身。“你说什么？”“我说你必须休息。”安东尼多斯的声音很高，像铜锣，“你已经连续工作四十多天了。你上次睡觉是什么时候？你上次吃饭是什么时候？你上次回家是什么时候？”叶云鸿看着他。“你管得太宽了。”“我不是管你。我是管这个国家。”安东尼多斯往前走了一步，“你倒下了，谁救灾？谁签字？谁管那些还活着的人？”叶云鸿没有说话。他看着安东尼多斯那双布满了血丝的眼睛，看着他脸上那道比上次见面更深的皱纹。他想起莱娅昨晚打电话时说的话——“云鸿，你多久没回来了？小禾问你什么时候回家。我说快了。她说，‘快了是多久？’我说，‘很快。’她说，‘你每次都这么说。’”他没有回答。他不知道怎么回答。他挂了电话，继续批文件。
“三天。”安东尼多斯的声音忽然轻了，“就三天。你回家，躺下，睡觉。天塌不下来。”叶云鸿看着他，看了很久。然后他点了点头。“三天。”
叶云鸿走出政务院的时候，雨停了。天还是灰的，但东边的天际线上有一道极细的光，灰白的，像有人用刀在夜幕上划了一道口子。他坐进车里，靠在椅背上，闭上眼睛。车开了，引擎声很低，很沉。他想起那场灾。想起那些站在屋顶上、水淹到胸口、等着救援的人。想起那些蹲在田埂上、手里攥着干土、不敢松手的人。想起那些被埋在石头下面、手里攥着糖、到死都没有松开的孩子。他想起那个孩子。那块糖。糖纸是花的，皱巴巴的，边角磨毛了。他把糖纸折好，放进口袋里。他还留着。他不知道为什么留着。也许是因为那个孩子到死都没有吃到那块糖。也许是因为他替他吃了。也许是因为他欠他的。
车停了。他睁开眼睛，到家了。他下车，走进楼里。电梯门开了，他走进去，按了楼层。数字一跳一跳的，从一到七。门开了，走廊很安静，只有他一个人的脚步声。他走到家门口，掏出钥匙，插进锁孔，转了两下。门开了。屋里很暗，窗帘拉着，没有开灯。他走进去，轻轻关上门。菜娅不在家。小禾也不在家。他走到沙发边，坐下，靠在椅背上，闭上眼睛。他想起人间失格客。那个人还在暗区。还在找那个基地。还在等那个不知道什么时候会来的消息。他不知道自己为什么相信他。也许是因为他的眼睛。那双眼睛里有光。那种光他见过。在张天卿眼里见过，在阿特琉斯眼里见过，在那些知道自己会死、但还是要往前走的人眼里见过。他相信那种光。他睁开眼睛，从口袋里掏出手机。没有新消息。他把手机放在茶几上，站起来，走进书房。他坐在椅子上，面前没有文件，没有报告，没有电话。只有一盏台灯。他看着那盏灯，看了很久。灯丝烧红了，发着黄光，很热，但烫不到人。他伸出手，把灯关了。书房陷入黑暗。他靠在椅背上，闭上眼睛。他想起那些政客。那些在办公室里画线画圈签字的人。他们不救灾，不挖人，不扛石头。他们只负责开会、发言、谴责。他不知道他们晚上睡不睡得着。也许睡得着，也许睡不着。他不在乎。他只知道，他睡不着。
夜。圣辉城郊区，一栋废弃的居民楼。丧钟蹲在五楼的窗台上，大衣下摆垂在外面，被风吹得猎猎作响。他手里握着那柄手术刀改造的短刃，刀尖朝下，在窗台的水泥上一下一下地划，划出一道浅浅的白痕。林砚舟坐在屋里的地上，背靠着墙，面前摊着一张手绘的地图。地图是用铅笔画的，线条很细，标注密密麻麻。那是夜幽市到圣辉城再到暗区边缘的路线图，是他花了三天时间画出来的。
“他们在找我们。”丧钟的声音从窗台那边飘过来，很轻，像风。
“谁？”
“卡莫纳的人。叶云鸿的人。博雷罗的人。还有那些赏金猎人。”他把刀收起来，从窗台上跳下来，落在地上没有声音。他走到林砚舟旁边，蹲下来，看着那张地图。“你画的？”
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