新历15年，1月18日，凌晨四时，东市雨林边缘。
雨林的夜，是没有光的。
不是那种“没有月亮”的黑暗，是那种连星光都会被密不透风的树冠吞噬的、浓得化不开的黑。树影憧憧，藤蔓垂挂，腐叶的气息混着硝烟和血腥，在潮湿的空气里发酵成一种令人作呕的味道。
酒保站在一辆装甲指挥车上，机械义眼闪烁着暗红色的光。
他身后，八十六万人，正在雨林边缘展开。
传火者战团居左，二十万八千重装战士，穿着深灰色的外骨骼甲，手持重型武器，像一片沉默的钢铁森林。他们的战旗上绣着火焰与锁链交织的图案，在夜风中猎猎作响。
传死者战团居中偏右，二十万一千人，轻装疾行，每人腰间别着短刀和手枪，脸上涂着黑绿相间的油彩，几乎与雨林的阴影融为一体。他们的战旗是黑色的，上面只有一行惨白的字：死亡己至，请签字吧先生。
落刀战团居右，二十万人，阵型松散却暗含杀机。他们被称为“恶心刀”，因为他们的打法从不正面硬刚，而是像钝刀子割肉，一点一点磨掉敌人的意志。他们的战旗上画着一把断成两截的刀，寓意“刀落头地，身腰半切”。
审判者战团作为总预备队，二十一万八千人，隐藏在更后方的密林里。他们是四战团中最机敏的，擅长捕捉战机，一击必杀。战号：以吾之名，判尔死刑。
酒保的机械义眼扫过全息投影。
屏幕上，东市雨林深处，科伦联军的防线清晰可见。三道堑壕，无数碉堡，雷区，铁丝网，还有至少二十万守军。
情报显示，这是科伦的第三集团军，从南方战场调来的精锐，擅长丛林战。
酒保的嘴角微微上扬——如果那能叫笑的话。
“传令。” 他的声音通过加密频道传遍全军，“传火者，正面佯攻，吸引火力。传死者，从侧翼渗透，切断退路。落刀，给我一点一点磨，磨到他们崩溃。审判者，待命，等敌人露出破绽。”
他顿了顿。
“记住，我们不需要一次打垮他们。”
“只需要一步步向前。”
“每一步，都是进步。”
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凌晨五时，传火者战团阵地。
团长亚托夫站在一辆改装过的重型坦克上，看着前方那片漆黑。
他五十岁，满脸横肉，左眼是机械义眼——不是酒保那种高级货，是战地医院临时装的便宜货，只能勉强看见东西。但他的右眼很亮，亮得像烧红的炭。
身后，二十万八千重装战士已经就位。
他们是传火者，擅长正面突破，擅长在敌人的火力网里撕开口子。他们的座右铭是：火烧敌罪，唯我所控。
亚托夫抬起右手。
五根手指，一根一根握紧。
然后猛地向前一挥。
“传火者——前进！”
没有吼叫，没有呐喊。
只有二十万八千双靴子，同时踩在腐叶上的沙沙声。
那声音像潮水，像风吹过森林，像某种巨大的东西，正在黑暗中缓慢逼近。
亚托夫跳下坦克，走在队伍最前面。
他的机械义眼在黑暗中闪烁着微弱的红光，像一只独眼的狼。
他想起三十年前，他还是个新兵的时候，第一次上战场。那时候他也怕，怕得腿软。他的班长说：“小子，怕什么？你只要往前走一步，再走一步，慢慢就不怕了。”
他记住了。
后来班长死了，他活下来了。
再后来，他成了团长。
他一直在往前走。
一步，一步。
现在，他又在走。
走向那片黑暗。
走向那些等着他的敌人。
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凌晨五时三十分，传死者战团渗透路线。
雨林深处，连月光都照不进来的地方，一群黑影正在无声地移动。
他们是传死者。
二十万一千人，分成无数个五人小组，像水银一样渗透进敌人的防线。他们不走大路，不碰树枝，不发出任何声音。他们的刀是哑光的，他们的枪是消音的，他们的脸是涂黑的。
只有偶尔，有人会停下，从怀里掏出一个巴掌大的本子，借着微光写几个字。
那是遗书。
传死者的传统：每次行动前，写一封遗书。活着回来就烧掉，死了就寄回家。
团长苏好走在最前面。
他四十岁，精瘦，像一根晒干的竹竿。脸上没有表情，眼睛却像鹰一样，在黑暗中捕捉着每一个细节。
他身后，跟着他的传令兵，一个二十出头的小伙子，叫阿木。
阿木是三个月前刚补充的新兵，第一次参加这种渗透行动。他的手在抖，但脚步没乱。
苏好回头看了他一眼。
“怕？”
阿木点点头。
苏好笑了。
笑得很轻，几乎看不见。
“怕就对了。”他说，“不怕的是死人。”
他从怀里掏出一个小本子，递给阿木。
“拿着。”
阿木接过，翻开。
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