那张倒映在水中的笑脸，如同三年前那个温暖的午后。阳光穿过梧桐叶洒下的碎金，在青石板上跳跃如舞，干净而纯粹。
林川记得那天他背着弟弟林渊走过七贤街，蝉鸣在耳畔低吟，风里飘着糖炒栗子的甜香。
可此刻，这记忆的余温还未来得及暖透胸口，一道从胸腔正中心炸开的剧痛便如雷霆万钧，将一切温柔撕得粉碎。
林川猛地从床上弹起，额头瞬间布满冷汗，整个人像一条被抛上岸的鱼，剧烈地抽搐着。
每一次呼吸都牵扯着心脏，仿佛有无数根冰冷的钢针在骨髓深处搅动，又似两股截然不同的心跳在争抢同一具躯壳的主宰权。
皮肤下传来细微的“咯咯”声，像是某种机械齿轮在错位咬合，又像是两颗心脏正彼此排斥、互相啃噬。
“别动！”一声清叱划破寂静，林夏的身影快如鬼魅，指间银光闪烁，几枚细如牛毛的银针已精准刺入他胸口的几处大穴：膻中、神封、步廊、灵墟。
她的动作没有丝毫迟疑，可指尖微不可察的颤抖暴露了内心的焦灼。
她能感受到那两股紊乱的心律正在经络中横冲直撞，像两条逆向奔涌的暗流。
“双心不同频，已经开始神经互噬了！”她的声音压得很低，却字字如刀，“你这‘双生心’是当年用‘魂引术’强行融合的，靠的是血脉共鸣维系平衡。可现在……它们在互相吞噬！再这样下去，你的身体会先一步崩溃！”
剧痛并未完全消失，但银针封穴带来的麻痹感总算让他有了一丝喘息的余地。
林川靠在床头，脸色苍白如纸，额角青筋暴起，喉结上下滚动了一下，勉强挤出一个笑容：“小夏，你的针法……越来越像老头子了。”
话音未落，沈清棠端着一碗漆黑如墨的药汤快步走了进来。
浓烈的、混杂着焦糊与土腥味的古怪气息扑面而来，夹杂着一丝若有若无的铁锈味——那是“川火”灰烬特有的气息。
碗壁滚烫，蒸腾起的热气扭曲了空气，隐约可见几缕幽蓝火星在药液表面跳动，宛如活物。
她将碗递到林川嘴边，声音轻柔却不容置喙：“老灶说，这是用‘川火’的灰烬混上‘翡翠河泥’，文火炖了三个时辰，能暂时稳住你的心火。”她的掌心贴着瓷碗外壁，温度透过陶土传至林川唇边，带着一种奇异的安抚力量。
林川看着那碗比墨汁还浓稠的汤药，鼻尖皱了皱，苦笑一声：“这汤闻起来，比我做的麻辣火锅还要邪门。”他嘴上调侃着，却没有半分犹豫，接过碗一饮而尽。
药汤入喉，像是一条滚烫的岩浆顺着食道烧了下去，舌根泛起金属般的苦涩，胃里翻江倒海。
可奇异的是，那股撕心裂肺的痛楚竟真的被这股灼热压下去了几分，仿佛沸腾的血液终于找到了宣泄口。
就在痛感稍缓的刹那，林川的右眼瞳孔微不可察地缩了一下。
一股刺骨寒意从眼底直钻脑髓，视野骤然扭曲，无数光丝缠绕成网，交织成一片因果之图。
他想闭眼，却发现眼皮已被无形之力撑开。
城市的上空，一个由无数镜面组成的巨大穹顶正在缓缓闭合，反射着浑浊天光，宛如一只冷漠的巨眼俯视人间。
凌晨三点整，一道诡异的光从翡翠河底射出，被穹顶精确反射，化作一场覆盖全城的无声毒雨，悄然渗入每一扇窗、每一条呼吸。
“还有十八个小时……”林川猛地攥紧了拳头，指甲嵌进掌心，声音沙哑而急促。
冷汗顺着太阳穴滑落，滴在枕头上，晕开一朵朵深色花斑。
窗外，晨曦初露，第一缕阳光斜照进巷口的川味小馆。
不久后，灶台上的铁锅便响起熟悉的噼啪声。新的一天开始了，他也必须强撑着站起来。
上午的川味小馆厨房里，油烟机嗡嗡作响，空气中弥漫着猪油煸炒后的脂香与豆瓣酱发酵的醇厚气息。
林川站在灶台前，右手握着锅铲，左手扶着台面借力。
他的声音还算平稳，但握着锅铲的右手却在不受控制地微微颤抖，每一次翻炒都像在对抗体内那两股撕扯的力量。
“先下肉片，煸炒到灯盏窝的形状，再下豆瓣酱……”他低声讲解，锅中铁铲与铸铁锅碰撞出富有节奏的“铛铛”声，锅底油星四溅，发出“噼啪”爆响，那声音像极了遥远童年记忆里，母亲在厨房忙碌时奏响的安眠曲。
“别硬撑了。”沈清棠忽然伸出手，轻轻握住了他颤抖的手腕。
她的掌心温暖而柔软，带着一股淡淡的药香，像是晒过阳光的艾草与陈年当归混合的气息。
那温度顺着肌肤渗入血脉，竟让胸口那躁动的心跳稍稍平复。
林川咧嘴一笑，试图掩饰虚弱：“我可是厨神，没听说过吗？最高境界的厨师，都是抖着炒菜的，这样炒出来的肉才更香，有灵魂的律动。”
沈清棠没有理会他的玩笑，反而向前一步，整个人几乎贴在了他的怀里。
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