蒙汗药。
是从王三身上搜出来的。师傅当时说，江湖下三滥的东西，但关键时刻能保命。他一直没敢用，怕控制不好分量，也怕……用了，就真的和王三那种人没什么区别了。
可现在……
他盯着那包白色粉末，看了很久，然后重新包好，塞回怀里。
做完这一切，天色又亮了些。风雪小了，变成细碎的雪沫，从破屋顶飘进来，落在脸上，冰凉。
他该动身了。
但去哪？
往南，是回村的方向，不能去。
往北，是县城，人多，眼杂，但也许能混过去。
往西，是深山，这个季节进山，九死一生。
往东……是染坊，是白狐。
他闭上眼，脑子里浮现出师傅那本册子里夹着的一张简陋的地图。牛皮纸，已经发黄发脆，上面用炭笔画着简单的线条和地名。师傅说，这是他年轻时走过的路。
青石镇往北八十里，是云城。大城，有官兵，有江湖门派，影门的手也许伸不了那么长。
但八十里……以他现在的状态，走不到。
除非有车马。
可他没有钱雇车。
小树睁开眼，眼神沉了下来。
他想起刚才在巷子里逃命时，经过镇西头的一个地方——一个破旧的马厩，旁边堆着草料，拴着几匹瘦马。大概是镇上车马行寄存的，或是哪个大户人家放在这养着的。
偷马。
这个念头冒出来，他自己都吓了一跳。
师傅说，盗亦有道。偷穷人的口粮，该死；偷富人的钱财，看情况；偷马……马是脚力，是活物，偷马等于断人活路，是大忌。
可是……
他摸了摸怀里的碎银。
就算把所有钱都拿出来，也买不起一匹马。而且去买马，就等于告诉所有人他要去哪。
他没有选择。
要么偷马，赌一线生机。
要么留在这，等死。
小树握紧了黑刀，指节发白。
过了很久，他慢慢松开手，从包袱里拿出最后一件干净的衣服——一件灰色的粗布短褂，已经洗得发白，打着补丁。他脱下身上那件沾了血污的外衣，换上这件。又把头发重新扎了扎，抓了把雪抹了把脸，搓掉脸上的黑灰。
镜子是没有的。但他能想象自己现在的样子——一个脸色苍白、眼神警惕的少年，和镇上那些逃荒来的、或是家里遭了灾的半大孩子没什么两样。
只要不被人看到胸口的伤，不被人看到怀里的刀和令牌。
他收拾好东西，把黑刀用破布裹了，背在背上，像一根棍子。柴刀和猎刀藏好。令牌、册子、玉佩贴身放。碎银分装在几个地方——怀里、袖袋、靴筒，鸡蛋不放在一个篮子里。
做完这一切，他掀开草帘，钻了出去。
天已经大亮。雪停了，但天色还是阴沉沉的，灰白的天压得很低，像要塌下来。街上开始有人走动——缩着脖子的更夫敲着梆子走过，卖炭的老汉推着独轮车吱呀吱呀地碾过积雪，几个孩子追打着跑过，溅起一片雪沫。
小树低着头，混在稀稀拉拉的人流里，朝着镇西头走。
胸口还是疼，但能忍。他走得不快，步子有些虚浮，尽量让自己看起来像个生了病、或是饿了好几天的穷小子。
转过两个街角，马厩就在前面了。
那是一个用木栅栏围起来的小院子，连着两间低矮的土坯房。院子里拴着三匹马——一匹枣红马，一匹白马，一匹黄骠马，都瘦，毛色暗淡，正低着头嚼着槽里所剩无几的草料。一个老头裹着破棉袄，蹲在屋檐下抽旱烟，烟锅一明一灭。
小树躲在对面的巷口，观察了一会儿。
老头大概是看马厩的，年纪大了，耳朵背，眼睛花。他抽完一锅烟，敲敲烟袋，起身进了屋，大概是去添柴烧水了。
机会。
小树深吸一口气，正要迈步——
“找、到、你、了。”
一个声音，贴着他的耳朵响起来。
冰冷，柔腻，每一个字都像毒蛇的信子，舔过耳廓。
小树浑身的汗毛瞬间炸起。
他想也不想，向前扑倒，同时反手拔出靴筒里的猎刀，向后横扫。
“铛！”
刀锋撞上了什么坚硬的东西，震得他虎口发麻。
他在地上滚了一圈，翻身跃起，摆出防御姿势。
然后，他看见了。
巷子深处，阴影里，站着一个人。
白色的狐裘，已经烧得焦黑破烂，露出下面同样焦黑的衣裳。兜帽掀开了，露出一张脸——一张被火烧得面目全非的脸。
左半边脸还好，皮肤白皙，眉眼精致。右半边脸，从额头到下巴，全是焦黑的、翻卷的皮肉，像被烙铁烫过，又像被野兽撕咬过。一些地方还在渗着黄色的脓水。右眼的眼皮烧没了，眼珠子直接暴露在外面，布满血丝，死死盯着小树。
是白狐。
她还活着。
但已经不像个人了，像从地狱里爬出来的恶鬼。
她站在那里，右手垂在身侧，袖子焦黑，露出的手腕和手背同样满是烧伤。左臂依旧用白布吊着，但白布也烧黑了。她整个人都在微微颤抖，不知是疼的，还是气的。
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