江俞白从口袋里掏出手机时，指尖在屏幕边缘轻轻停顿了一下。他没有急着解锁，只是用指节轻叩了两下手机背面，像是在确认什么。
沈照立刻坐直了些，目光不自觉地落在他手上。她刚把墨镜还给他，身上还披着他那件宽大的外套，袖子长到盖住了手掌，整个人像被温柔地裹进了一个避风的港湾。风已经小了，但她依旧安静地坐着，仿佛怕一动，就会惊扰这一刻的宁静。
“不是说明天再听吗？”她轻声问，声音像落在水面的叶子，几乎没有涟漪。
“嗯。”他点头，嘴角微不可察地扬了扬，“但现在也可以。”
他低头点开音乐软件，找到一个没有命名的音频文件，停在第一秒。背景音是傍晚街头最寻常的模样：锅铲翻炒的声响，远处自行车铃铛叮当一响，还有摊主收拢塑料凳时摩擦地面的声音——这些琐碎的日常还在继续，却在下一秒，悄然被另一种节奏取代。
前奏缓缓流淌出来，像晨光透过云层，一点点渗入心底。鼓点轻轻推着旋律前行，不疾不徐，像有人在耳边低语：别怕，我在。
然后，他的声音出现了。
低沉、干净，带着一点被岁月打磨过的沙哑，像深夜归家的人推开灯，终于愿意说一句“我回来了”。第一个音节响起时，沈照的心跳漏了一拍。
“我愿变成一颗恒星……”
她没眨眼，也没呼吸。
旋律如潮水般铺展，一层层漫过心岸。明明四周仍是人来人往的小摊烟火，可这首歌一响起，仿佛整个世界都为他们按下静音键。她的耳朵里只剩下这个声音，还有对面那个一边吃面、一边放歌的男人。
他吃得认真，动作从容，像是这只是一顿寻常晚餐后的小小插曲。没有刻意注视她，也没有多余解释，可他知道她在听，也知道这是她第一次听见。
歌词缓缓推进，讲的是奔赴，是等待，是哪怕前路漫长也不曾熄灭的信念。副歌升起时，沈照的手指悄悄掐进了掌心，疼得清醒。
“每当你向我走来，告诉我星辰大海。”
她的喉咙微微发紧，眼底泛起温热。
这不是一首简单的配乐，也不是为应付工作仓促写就的曲子。这是一封信，一封藏了很久、用音符和心跳写成的信。唱的是坚持，是沉默中的执着，是哪怕无人鼓掌也依然选择前行的勇气。
她忽然想起三年前那个雨天，自己站在录音棚外，手里拎着一杯温热的奶茶，站了十分钟，终究没敢推门进去。那时的江俞白还不像现在这样光芒万丈，也没有那么多纷杂的声音围绕着他。他只是一个不太爱说话的创作者，作品动人，性格安静，粉丝不多，但每一个都真心喜欢他的音乐。
后来有人说他靠热度，有人说他运气好。可此刻，这首歌就在这里——不需要任何辩解，它本身就是答案。他从来不是借谁的光，他本身就是光。
最后一个音落下，余韵在夜色中轻轻回荡。江俞白没有立刻关掉音频，而是让混响自然消散，像目送一只鸟飞远。几秒钟后，他才轻轻点了暂停。
不知何时，摊主已收拾好推车，站在巷口看了片刻，又默默转身离开。整条街安静下来，只有路灯温柔地亮着，洒下一圈圈昏黄的光晕。
沈照没有说话。
她看着江俞白，看他慢条斯理地吃完最后一口面，看他用餐巾纸擦了擦手，看他把手机轻轻扣在桌上，屏幕暗下去。
她忽然觉得眼眶有些发热。
不是因为感动，也不是因为心疼。是因为她突然明白了一件事：她一直以为自己是在支持他，可真正被治愈的，其实是她自己——能在这个喧嚣的世界里，遇见一个如此真诚而坚定的灵魂。
他不需要她的帮助。他需要的，只是一个愿意安静聆听的人。
而现在，她听见了。
“你觉得怎么样？”他问，语气平静，却藏着一丝不易察觉的期待。
她张了张嘴，声音卡在喉咙里。试了第二次，才轻声说：“你早就写好了，对吧？不只是今天改的。”
他没否认。
“这几天你熬夜，就是为了这个？”
“副歌总觉得差一点。”他说，“改了七版。”
“那你为什么不早点给我听？”
“还不是时候。”他抬眼看向她，目光温和，“现在才是。”
她低下头，手指仍掐着掌心，疼痛让她保持清醒。她不想哭，也不想显得太激动。但她必须说点什么。
“这不是普通的情歌。”她说，“你在唱自己，对不对？你说你会向我奔赴而来，其实你是想告诉所有人，你从未放弃过梦想。”
他没接话。
但她知道，她猜对了。
她慢慢把外套拉紧了些，袖口裹住指尖。这件衣服还带着他的体温，还有淡淡的木质香调——是她几年前送他的那瓶香水，原来他一直留着，也一直用着。
“我要帮你。”她忽然说。
“嗯？”
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