“真美...”不知谁轻声说。
周老师忽然清了清嗓子，念起了杜荀鹤的诗：“君到姑苏见，人家尽枕河。古宫闲地少，水港小桥多。”他的声音不高，但在安静的河边格外清晰。
吴画师接了下句：“夜市卖菱藕，春船载绮罗。”顿了顿，自己续了两句，“今夕霞满天，灯火映长河。”
大家轻轻鼓掌。一个外地游客小声问同伴：“他们念的什么？”同伴摇摇头，但眼神里满是欣赏。
灯漂到下游拐弯处，渐渐看不见了。但西天的霞光正达到极致——整片天空像是打翻的调色盘，金红、橙黄、玫紫、靛蓝...各种颜色交织融合，变幻无穷。最妙的是云彩的形状，有的像远山，有的像海浪，有的像展开的凤尾。
“我活了七十多年，”吴画师忽然开口，“没见过这么盛的晚霞。”
沈师傅不知何时也来了，站在人群边缘，仰头望天：“像一匹刚织好的云锦，还带着织机的温度。”
这话说得真好。小墨看着天空，真的觉得那霞光像是某种巨大的织物，经纬是光，纬线是云，织出了一匹铺满天空的锦。
霞光渐渐淡去，天色完全暗下来。大家开始收捡放灯的用具，孩子们帮忙把没漂远的灯捞回来——这是事先说好的，不能污染河道。河面上又恢复了平静，倒映着两岸渐渐亮起的灯火。
回到茶馆，顾伯煮了一大锅桂花圆子，每人一碗，热腾腾的。大家围坐在一起，脸上都带着放灯后的宁静和满足。
“你们说，”周老师舀起一颗圆子，“百年后，还会有人记得下元节放灯吗？”
没人立刻回答。这个问题太沉重。
程浩想了想：“如果我们把今天记录下来，也许就会有人记得。”
“怎么记录？”林小雨问。
“就像小墨织长卷那样，”程浩说，“用各自的方式。我可以用年画，小雨你可以用设计，小墨用缂丝，顾伯用茶馆...每个人用自己的手艺，记下今天，记下这个节日，记下这片晚霞。”
小墨点头：“我要把今天的霞光织进去。用金线、玫红线、紫线...层层叠叠地织。”
吴画师慢慢说：“我画了一辈子画，今天才知道，最好的颜料在天上，最好的画笔是时光。”
那天晚上，茶馆打烊比平日都晚。客人们散了，但常客们都没走，帮忙收拾完，就坐在那里喝茶聊天。炭盆里的火还旺着，映着一张张不再年轻的脸。
顾伯忽然说：“我想好了，明年春天，咱们在茶馆办个‘四季茶会’。”
“四季茶会？”
“春分、夏至、秋分、冬至，四个节气，办四场茶会。不卖票，不宣传，就请街坊邻居，请常客，请对手艺有兴趣的年轻人。”顾伯眼睛里有火光跳动，“每场茶会一个主题，春天说茶，夏天说扇，秋天说灯，冬天说年画...把咱们这些老东西，一样样拿出来说说，做做。”
“好主意！”周老师第一个赞同，“我这把老骨头，别的不行，讲故事还行。”
吴画师微笑：“我可以教画扇面。”
沈师傅难得地主动说：“秋分的灯，我可以教做灯穗。”
冯师傅虽然不在，但程浩说：“冯师傅肯定愿意教年画。”
这个简单的想法，让大家都兴奋起来。他们忽然发现，传承不一定是什么宏大的工程，就是这样一点一滴，一次茶会，一盏灯，一幅画，一个故事。
夜深了，大家终于散去。小墨最后一个走，帮着顾伯锁门。站在茶馆门口，他回头看了一眼——昏黄的灯光透过窗纸，映出室内模糊的轮廓。墙上的长卷，桌上的茶具，炭盆里将熄的火...一切都那么熟悉，那么温暖。
“顾伯，”小墨忽然说，“我会一直织下去。织到织不动为止。”
顾伯拍拍他的肩：“织不动了，就教别人织。手艺啊，就像这平江河的水，流走了，又会有新的水流过来。重要的是，河床一直在。”
走在回家的青石板路上，小墨抬头看天。霞光早已散尽，夜空清澈，星星点点。他想起今天傍晚那片绚烂的霞，想起河面上漂流的灯，想起茶馆里的笑声。
他想，明天要去找沈师傅，请教怎么织霞光。那种层层叠叠的色彩变化，那种转瞬即逝的光影，那种盛大又温柔的美...他要织出来，织进长卷里，织进记忆里。
回到沈家作坊，沈师傅还没睡，正在灯下整理丝线。看见小墨，他有些意外：“这么晚还不休息？”
“沈爷爷，”小墨说，“我想学织霞光。”
沈师傅愣了一下，随即明白过来。他放下手里的丝线，走到墙边打开一个旧木箱，从里面取出几卷丝线。颜色很特别：不是纯色，而是渐变色的，从金到橙，从粉到紫，从蓝到靛...
“这是我年轻时试着染的，”沈师傅说，“想织朝霞，但总觉得差一点。后来明白了，霞光之所以美，是因为它在变，在流动。织出来的，是静止的，就失了魂。”
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