序言：“在东北的深山，雪会埋住脚印，但埋不住山的伤。
有些东西，不该被发现，一旦见光，便要索命。
血晶不是宝，是债。
而只要还有人贪，赤脉沟的雪，就永远不会停。”
一、雪域归途
车轮碾过最后一片未被扫净的积雪时，周砚听见了骨头断裂般的声音。不是车轴，是山脊上传来的——像有巨兽在冰层下翻身，又像老木屋的梁被冻裂。他下意识握紧方向盘，指节泛白，仪表盘上的指针却依旧稳稳停在零下二十度，仿佛这足以冻僵时间的冷，不过是寻常的冬日暖意。
这是大兴安岭北麓的十二月，赤脉沟的风裹着雪粒子，像无数把细小的刀片，刮过挡风玻璃。周砚是为写《东北秘矿志》来的，父亲的旧日志里总提“赤脉七队”，提“山腹里的红宝石”，可地方档案馆的记录只有潦草一句：“198X年，雪崩，全员失踪。”他本以为这趟不过是寻常的田野调查，直到车头陷进冻土，引擎发出垂死的轰鸣。
他裹紧羽绒服，拉链拉到鼻尖，踩进积雪里。每走一步，雪都漫到小腿肚，咯吱声在寂静的山林里格外清晰。远处的山体泛着一种奇怪的红，不是夕阳的暖橘，也不是晚霞的粉紫，是像被冻住的血渗进岩层，又像谁把朱砂泼在了白宣上——这便是“赤脉沟”名字的由来，只是从前只在传说里听过，如今亲眼见，竟觉那红里藏着股说不出的阴冷。
天色暗得比预想中快，风雪渐渐大了起来。就在周砚几乎要放弃寻找避风处时，他看见了那座石棚。棚子用不规则的石块垒成，顶上盖着破旧的油毡，被风掀起一角，露出里面的稻草。棚前立着根木杆，挂着盏煤油灯，灯罩蒙着层黑灰，却亮着微弱的光。
棚门口站着个老人，左脸有一道从眉骨延伸到下巴的疤痕，像被烧融的蜡油凝固在皮肤上。他没说话，只是朝周砚招了招手，转身往棚里走，跛着的右腿在雪地里留下深浅不一的脚印。
“谢谢您。”周砚走进棚内，才觉寒意稍退。煤油灯的光在墙上投下老人佝偻的影子，石桌上放着个铝制饭盒，还冒着点热气。“您是……”
老人抬手打断他，指了指自己的喉咙，又摇了摇头。是失语者。他拿起桌上的铅笔，在一张泛黄的纸上写：“坐。”
周砚依言坐下，目光却不由自主被棚角的东西吸引。那是个玻璃罩，罩着块岩石标本。标本是暗红色的，不是常见的赤铁矿那种均匀的红褐，而是像凝固的血液里嵌着细碎的星光，有些地方甚至能看到微小的裂纹，裂纹里渗出暗红的液体，缓缓往下淌，却没滴落在桌上——像是被某种无形的力量困住。
“这是……”周砚忍不住问。
老人猛地转过身，眼神骤然锐利，手指飞快地在纸上写：“勿提。”两个字的笔画用力得几乎划破纸张，他指着那玻璃罩，又指了指自己的眼睛，最后做了个“闭嘴”的手势。
周砚心头一紧，忽然想起父亲日志里的一句话：“赤脉沟的红，不是矿，是山在流血。见者闭嘴，触者丧命。”他还没来得及细想，老人已经端来一碗热粥，粥里飘着几片野菜，热气氤氲，却驱不散棚内的寒意。
夜渐渐深了，风雪拍打着棚顶，发出呜呜的声响。周砚躺在稻草铺成的床铺上，辗转难眠。就在意识快要模糊时，他做了一个梦。梦里，父亲穿着旧式的勘探服，站在一片断裂的山体前，肩章上绣着“赤脉七队”。父亲背对着他，没有回头，只是抬起手，指向山体中央那片更浓的红。周砚想喊，却发不出声，只能看着父亲的身影渐渐模糊，最后只剩那枚肩章，在暗红的背景里格外刺眼。
他猛地惊醒，冷汗浸湿了后背。棚内的煤油灯还亮着，老人坐在桌旁，正借着灯光修补一件棉袄。见他醒了，老人指了指桌上的岩石标本，又指了指他，做了个“放”的手势。
周砚走过去，拿起那块标本。玻璃罩冰凉，里面的晶体触手却带着一丝诡异的微温。就在他指尖碰到晶体的瞬间，一种奇怪的感觉涌了上来——不是热，也不是冷，像有细小的电流顺着指尖往身体里钻，又像有人在耳边轻轻叹息。他慌忙放下标本，却发现指尖上沾了一点暗红的液体，像血，却比血更稠。
老人看着他，眼神复杂，有警告，也有某种难以言喻的悲伤。他拿起铅笔，在纸上写：“它认得你。”
就在这时，风雪骤然加大，棚顶的油毡被风掀起，煤油灯的火苗剧烈摇晃，墙上的影子忽明忽暗。老人突然站起身，快步走到门口，朝远处的山体望去。周砚跟过去，顺着他的目光看去——远处的山体上，那片暗红似乎更浓了，甚至能看见有细小的红光在岩层里流动，像血管里的血在缓缓流淌。
“那是什么？”周砚忍不住问。
老人依旧没说话，只是紧紧攥着拳头，指节泛白。他转过身，从床下拿出一个铁盒，里面装着几页泛黄的纸。他抽出其中一页，递给周砚。纸页边缘已经卷边，墨迹也有些晕染，但中间的一行字却格外清晰：“血晶非矿，乃山之血。触之者，命不长。”
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