九、离别的汽笛：背包里的余温
收拾行李时，林夏把晒干的月白色汉服叠得整整齐齐，放进防尘袋里。亮片掉了不少，兰草绣纹也有点发白，却比刚买来时多了些生气——像藏着古村的晨雾、桂花的香气和溪水的凉意。小于正把相机镜头一个个装回包里，动作轻柔得像在对待易碎品。
“把这张照片导给我，”林夏指着屏幕里的谷堆合影，“我要设成锁屏。”小于刚把数据线插上，老板娘就端着盘煮花生进来：“带路上吃，自家种的，脆得很。”她看见桌上的相机，突然说，“我年轻时候也爱拍照，就是那时候胶卷贵，没留下几张。”
林夏突然把相机递给老板娘：“阿姨，给您拍张照吧？”老板娘笑着摆手，蓝布衫的袖子在动作间晃悠：“老了不好看了。”小于却已经按下快门，屏幕里的老人正低头剥花生，阳光落在她银白的头发上，像罩了层光环。“好看，”他把照片给老板娘看，“比我们年轻人还有韵味。”
班车来的时候，晨雾已经散了。林夏背着包往车上走，感觉肩膀沉甸甸的——里面装着没吃完的花生、晒干的桂花，还有那件藏着故事的月白色汉服。小于提着相机包跟在后面，突然往她胳肢窝戳了下：“别不高兴，咱们下次再来。”
“谁不高兴了？”林夏回头瞪他，眼角却有点发热。车窗外，老板娘站在梨树下挥手，老槐树的叶子在风里哗哗响，像在说再见。小于突然握住她的手，指尖带着相机的金属凉意：“你看，相册里存了一百八十三张照片，够你看一路了。”
班车开动时，林夏翻开相册一张张看：石桥上笑弯腰的自己，巷弄里被芦花蹭痒的侧脸，祠堂里掉梅花的慌张，谷堆里滚作一团的身影……每张照片里都有阳光，有笑声，有他故意挠她胳肢窝的坏笑。最后一张是刚才拍的老板娘，老人的手指捏着颗花生，眼里盛着整个古村的晨光。
“你看这张，”小于指着桂花堆里的照片，“你的眼睛里有星星。”林夏凑过去看，发现自己笑起来的眸子里真的闪着光，像披肩上掉的亮片，像溪水里的星子，像他指尖的暖意。她突然往他胳肢窝挠了下，看着他痒得直抖，笑着说：“这才是最好的打卡照——连痒都记得这么清楚。”
车过半山腰的服务区时，林夏睡着了，头靠在小于肩上。他低头看着她的睡颜，悄悄往她包里塞了样东西——是昨天从她头发上摘下的桂花，晒干了装在小塑料袋里，像袋攒起来的阳光。相机屏幕还亮着，屏保的谷堆合影在阳光下泛着光，像块融化的糖。
小于轻轻合上相机，感觉指尖还残留着她的温度——挠她胳肢窝时的痒，按摩时的暖，溪水里的凉，都混在一起，像杯加了蜜的茶。他知道，就算过了很久，就算月白色的汉服旧了，这些味道也会留在记忆里，像古村的苔痕，像溪畔的星子，像指尖永远不散的暖意。
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