汤还在冒着热气,但他们都没有动筷子。
“味觉消失,是感知剥离的第一阶段。”高晴烟盯着碗里漂浮的葱花,声音平静得可怕,“接下来是触觉、痛觉、温度感……直到你不再觉得自己是个‘人’,而是一个装载记忆的容器。”
李炎冷笑了一声,用筷子尖挑起一根面条,又让它滑落回碗里:“所以陆明川也不是帮凶,他是另一个受害者。乌托邦用他的身体当笔,用他的脑子当硬盘,写下了一整套杀人剧本。那些日记,根本不是他在记录实验——而是实验借他的手,向未来传递信息。”
高晴烟缓缓抬起头,望向远处矗立的钟楼。
铜钟静静地立着,就像一只闭合的眼睛。
“如果死者也能写日记……”她轻声说道,语气缥缈得像梦呓,“那我们现在读的,是不是就是他们的遗书?”
话音刚落——
铛——
钟声骤然响起。
十二下。
前十一声清脆悠远,和往常一样有规律。
可第十二声,却突然拉长、扭曲,混入了一丝刺耳的电流杂音。
那音调一起,李炎的手背顿时起了一层鸡皮疙瘩。
正是那首童谣的起调。
高晴烟猛地扭头看向他,
而李炎已经迅速掏出手机,打开音频分析软件。
屏幕上的波形图瞬间跳动起来,捕捉到了那一声异响中的隐藏频率——17.3赫兹,次声波边缘,恰好能穿透颅骨引发潜意识共振。
“这不是报时。”他低声说道,目光如刃,“这是信号。”
“有人在用整座城市的钟,播放一首死者的安魂曲。”
风忽然停了。
整条街陷入了诡异的寂静。
连油锅都不再爆响了。
只有那缕残音,在空气中久久不散,仿佛有无数双看不见的手,正悄悄翻开一本本不属于人间的日记。
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