天刚蒙蒙亮，山脊上的天边像被谁用小刀划开了一道口子，透出一点灰白。陈九渊还站在洞口，手插在怀里，铃铛裹着布条，裂口朝上，像一张闭着的嘴。
他没让它响。
身后岩壁下，阿箐把画笔塞进袖子里，小七正仰头倒最后半勺药粉，呛得肩膀一抖。两人一句话都没说，可动作都停了——他们在等他回头。
他终于转过身，嗓子干得发紧：“走。”
两个字落下，三个人同时迈步。脚踩碎石的声音很轻，可每一步都像踩在绷紧的弦上，一不小心就会断。
他们穿过乱石堆，绕过塌了一半的祭坛，前方就是禁地的石门。两块巨石夹着一条窄缝，上面刻满了褪色的符文，有些已经被藤蔓盖住，只露出半个“止”字。
离石门还有十步，陈九渊忽然停下。
不是因为听见什么。
是脚下的泥土轻轻震了一下，好像有东西在地下翻身。
紧接着，远处传来脚步声。不是杂乱的，是一队人踩着同样的节奏，一步一步，碾过落叶和碎石。
老仆拄着拐杖走在最前，背驼得厉害，手里捧着一张黄符，边角已经发黑。他身后，十个男人排成两列，穿着粗布短打，脚上绑着草绳，每人肩上都斜挎着一只旧皮袋，里面装着引魂铃、朱砂包、镇尸钉。
没人说话。
老仆走到石门前，单膝跪地，把符高高举起：“少爷，陈家血脉未绝，行尸门的人，还在。”
陈九渊没有接过那张符。
他低头看了眼掌心，指甲掐进肉里，渗出一点血珠。然后他解下铃铛，解开一圈布条，露出裂缝，指尖一划，血顺着裂口流了进去。
铃没响。
但他知道，它醒了。
他抬头看向那十个人，一个个脸上满是风霜，有的缺了手指，有的眼窝深陷，一看就是这些年逃命、破阵留下的伤。可他们站得笔直。
“我不是族长。”他说，“我不喊复兴，也不求你们为我送死。”
顿了顿。
“我就问一句——你们恨不恨那些把活人炼成铁甲傀儡的畜生？”
十个人齐声吼出一个字：“恨！”
声音不大，却震得石门上的藤蔓簌簌掉灰。
阿箐没动，只是蹲下身，从布袋里抽出一支笔，咬破嘴唇，沾了点血，在地上狠狠写下两个字：阴门。
笔锋凌厉，最后一个钩像是要戳穿大地。
小七咧了下嘴，从蛊囊里掏出一只干瘪的虫壳，捏在指间一搓，红粉飘起。他吹了口气，那粉末竟在空中凝住，慢慢拼成两个字——必胜。
风没吹散它，雾也没吞掉它，就那么悬着，像烧不灭的火苗。
陈九渊看着那两个字，点了点头。
“那就够了。”他说，“我们不是来送死的，是来讨债的。”
话音落下，他转身面向西南方向，把铃重新裹好，塞进怀里。右手按在石门边缘，那里有一道陈旧的刻痕，像是多年前有人一遍遍用刀划出来的。
他咬破指尖，把血涂在铃身的裂缝上。
一声轻震。
不是从铃里传出来的。
是从地底。
脚下的泥土开始微微颤动，接着，一根根灰白色的细线从土里钻出，像是活过来的根须，缓缓爬升，在空中交织成网，朝着西南方向延伸而去。
其中一条最粗的线，直直指向群山深处。
“看！”一名旧仆突然低吼，“那是……祖师爷才看得见的归途！”
没人怀疑。
因为那线路上，浮着淡淡的影子——像是无数模糊的人形，正朝着同一个方向走去，步伐整齐，沉默无声。
老仆拄着拐杖，颤巍巍站起来，把黄符贴在胸口，对着那条主路深深弯腰。
陈九渊迈出一步，踩上那条最粗的阴线。
脚底传来一股凉意，顺着腿往上爬，不是冷，而是像有什么在认你。
他大步往前走，声音不高，却压住了所有杂音：“走！去西南，破黑幡，救人间！”
队伍动了。
十名旧仆紧随其后，脚步沉重，却没有一人落后。有人手里攥着锈迹斑斑的镇尸钉，有人背着卷了边的《赶尸秘录》残页，还有人腰间挂着半截断铃——那是他们死去的父兄留下的遗物。
阿箐走在右后方，目光扫过地面阴线的走向，左手一直按在画笔上。她胎记的位置已经看不出痕迹，可皮肤底下偶尔还会抽一下，像是被什么轻轻拉扯。
小七走在队列侧翼，蛊囊空了大半，只剩一线苗种藏在内袋。他时不时摸一把，确认还在。嘴角翘着，不是笑，是狠劲上来了。
老仆落在最后，拐杖敲在地上，一声一声，像是在数命。
他们穿过石门，踏上通往西南的山路。晨雾浓得化不开，可阴线依旧清晰，像一张铺向地狱入口的网。
陈九渊走最前。
铃铛在怀里，布条渗着血，但他没再看它。
他知道它在等。
等他走进黑幡教的地盘，等他找到真井口，等他把血滴下去。
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