龙血顺着断墙的裂缝往下淌，像一条条细小的暗红溪流，在焦土上画出歪斜的纹路。那些裂缝是之前血阵炸裂时留下的，从墙根一直蔓延到墙头，粗的像手指，细的像发丝，相互交错，相互连接，像一张被刻在地上的地图。龙血从青鳞的伤口中流出来，顺着断墙的砖缝往下渗，流过青砖的表面，流进裂缝的深处，在焦土上画出一道道歪歪扭扭的线条。那些线条没有规律，没有方向，有的直，有的弯，有的交叉，有的平行。像一个小孩子用毛笔在纸上乱画，像一个疯子用血在地上写字。焦土是黑色的，被火烧过，被血阵腐蚀过，被毒泉灼烧过。龙血是暗红色的，落在上面，像墨滴在宣纸上，晕开一圈圈暗红的涟漪。
陈无戈的膝盖陷在温热的血泊里，粗布短打早已被浸透，紧贴着皮肤，沉得像是裹了层铁皮。他的左膝和右膝都跪在血泊中，膝盖以下全部被龙血淹没。血是温热的，不是滚烫，是温热，像刚放出来的洗澡水。粗布短打被血浸透了，从黑色变成了暗红色，布料贴在皮肤上，像一层湿透的膜。沉得像是裹了层铁皮，铁皮是重的，是硬的，是冷的。他的衣服像被浇了铅，每动一下都要花费很大的力气。他双臂仍环着青鳞的龙角，指节发白，掌心死死抵住那片冰凉的鳞甲——心脏外显的位置。他的左手和右手环住龙角的基部，十指交叉，扣在一起。手指收紧，指节突出，骨节发白。掌心死死抵住青鳞右眼下方的鳞片间隙，那里是龙族心脏外显之位，是龙族最脆弱的地方，也是龙族最核心的地方。鳞片是冰凉的，像冬天的石头，像深井里的水。那里没有搏动。
一次都没有。他把掌心贴在那里，等了很久，等了一次呼吸，两次呼吸，三次呼吸。没有搏动。心脏不跳了，不跳了，不跳了。
他喉咙里滚了一下，没发出声音。喉咙动了一下，吞咽了一口唾沫。声音没有发出来，不是因为不想发，是因为发不出来。喉咙像被什么东西堵住了，像有一块石头卡在那里。风从北面刮来，带着灰烬和烧焦骨肉的气息，吹得他额前沾血的发丝来回扫过眉骨。风是从北方的黑暗中涌来的，冷的，腥的，带着死亡的气味。灰烬是从燃烧的箭楼和木廊上飘落的，灰白色的，很轻，像雪花，像羽毛。烧焦骨肉的气息是战场上特有的气味，是人的肉被烧焦的味道，是马的肉被烧焦的味道，是龙的肉被烧焦的味道。风吹得他额前的发丝来回扫过眉骨，发丝上沾着血，血已经干了，结成一小片一小片的硬壳。发丝扫过眉骨，像有人用手指轻轻划过，痒痒的，但他没有去拨。他眨了眨眼，眼皮合上又睁开。睫毛上挂着细小的血珠，血珠是暗红色的，小小的，圆圆的，像一颗颗微型的红宝石，像一滴滴凝固的眼泪。
“青鳞。”他开口，声音哑得不像话，像是砂石磨过铁锈，“睁眼。”
声音很低，很低，低到像从地底下传上来的，像从石头缝里挤出来的。沙哑，像砂纸磨过木板，像生锈的合页转动。青鳞——不是“龙族将领”，不是“碧鳞将”，是青鳞。睁眼——睁开眼睛，看着我，不要睡。没人回应。青鳞没有睁眼，没有动，没有发出任何声音。只有城头鼓声还在响，一声接一声，敲得远，传得散。鼓声从东角传到西墙，从西墙传到南门，从南门传到北楼。一声接一声，有节奏的，不急不躁，像心跳，像钟摆。敲得远，声音传到很远的地方，传到敌阵，传到田野，传到山林。传得散，声音在空气中扩散，像涟漪，像光环。火把的光在龙躯上跳动，映出鳞片边缘细微的裂痕，那些曾泛着蓝光的碧鳞，此刻灰败如枯叶，边缘卷起，露出底下干涸的肌理。火把是插在城墙上的，橘红色的，光在跳动，忽明忽暗。光落在青鳞的身上，落在那些碧绿色的鳞片上。鳞片曾经是泛着蓝光的，像深海，像夜空。此刻灰败如枯叶，像秋天的落叶，干枯的，卷曲的，没有生命的。边缘卷起，像被火烧过的纸，像被太阳晒干的泥。露出底下干涸的肌理，肌理是肌肉的纹理，是皮肤的组织，是生命的基础。但它们是干涸的，像干涸的河床，像枯萎的树枝。
他低头看了眼自己的左臂。头低下来，目光从青鳞的脸上移开，从那些灰败的鳞片上移开，落在自己的左臂上。那道自幼留下的刀疤正微微发烫，不是灼热，也不是金光闪现，就是一种闷闷的、压在皮肉下的热感，像有人用烧热的铜钱贴在伤口上。刀疤是从肩膀到肘关节那道长长的疤痕，在流放之地被铁背苍狼抓伤的。它微微发烫，不是之前那种温热的、像温水在皮下流动的感觉，也不是被焚天印激活时那种炽烈的、像火焰在血管中燃烧的感觉。是一种闷闷的、压在皮肉下的热感，像有人拿一块烧热的铜钱贴在皮肤上，烫，但不疼。他没去碰它，只是把它攥进了拳心，连同断刀的麻缠刀柄一起。他的左手握成拳，把刀疤攥在掌心里，把那股闷热攥在掌心里。断刀插在他身前的泥土里，刀柄朝上，他用右手握住刀柄，把麻缠的刀柄也攥在掌心里。
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