打扫卫生，点燃线香，闻着线香清香的味道，感觉内心慢慢得到了治愈。雪粒子砸在钢盔上，噼啪作响。老杨靠在断了半截的碉堡残壁上，左手死死按住肋下渗血的纱布，右手攥着那支磨得发亮的步枪。风卷着雪沫子灌进领口，他打了个寒颤，却没松开手指——枪托早被掌心的老茧磨出包浆，像长在手上的一部分。
四十多年了。从江南水乡的青石板路，到西北戈壁的风沙，再到这片被炮火犁过的焦土，枪始终没离过手。年轻时他是突击班里最能跑的，抱着炸药包往敌人工事里冲，耳边全是枪响和战友的嘶吼；后来腿被弹片削去一块，成了机枪手，趴在战壕里打红了眼，枪管烫得能煎鸡蛋；现在，他成了阵地上最后一个兵，怀里揣着半块冻硬的窝头，和一张泛黄的照片——照片上是穿军装的姑娘，笑起来眼睛弯弯的，那是他没过门的媳妇，牺牲在渡江战役的那年冬天。
雪越下越大，把远处的铁丝网都盖成了白花花的线。老杨咳了两声，血沫子沾在嘴角，他用袖子胡乱一抹。“还没到时候……”他嘟囔着，把步枪架在残壁上，瞄准镜里映出灰蒙蒙的天际。远处隐约有黑影在动，是敌人的侦察兵？他眯起眼，手指搭上扳机。
冷吗？疼吗？早习惯了。从穿上军装那天起，他就知道，只要心脏还在跳，这杆枪就不能歇。战友们倒在他身边时，最后说的都是“接着打”；老百姓往战壕里塞热红薯时，眼里的光也是“接着打”。他这条命，早不是自己的了，是替那些没来得及看到天亮的人活着，替那些盼着好日子的人战斗。
雪片落在瞄准镜上，结了层薄冰。老杨哈了口气，用袖口擦干净。风里传来隐约的号声，像是冲锋的信号。他挺直腰，把步枪握得更紧，指关节因为用力而发白。天边泛起一丝鱼肚白，雪地里，一个佝偻却挺拔的身影，像株在寒风里不肯弯腰的老松，枪口稳稳地对着前方。
只要这口气还在，就接着打。。她将钢笔重重按在文件上，墨汁在纸页晕开一小团乌云。窗外的霓虹映在她棱角分明的脸上，半明半暗的光影里，那双眼睛亮得惊人。指尖无意识摩挲着冰凉的金属桌沿，她想起三天前董事会上那些质疑的目光，想起父亲临终前攥着她手腕说的守住家业，想起银行催款单上刺眼的红色印章。牙齿狠狠咬住下唇，尝到淡淡的血腥味。手机在桌角震动，屏幕上跳跃着的名字，她看也不看就按灭。抽屉里静静躺着那份股权转让协议，甲方签名处已经空了太久。她突然抓起钢笔，在协议末尾用力划下自己的名字，笔尖划破纸张的声响在寂静中格外清晰。玻璃倒影里，女人的轮廓逐渐和十年前那个在车间里搬零件的小姑娘重叠，只是此刻她的眼神里再没有一丝怯懦。
我是不会屈服的，该还给我的必须还给我。
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