夜宿破庙时，她会把捡来的野菊插在断壁残垣间。月光漏进窟窿照在她脸上，才看得见那层嬉笑底下的苍白。有次醉后抓住个小沙弥的手，非要教他唱俚俗小调，唱到人间百味皆虚妄时，尾音颤得像风中残烛，倒把小沙弥吓得落荒而逃。
其实她不过是把心经译成了市井笑谈，将往生咒谱成了船歌。每当有人问起师承，她便从葫芦里倒出只活蹦乱跳的青蛙，看对方惊惶逃窜的模样，自己先抱着肚子笑得泪花乱滚——只是没人瞧见，她转身后悄悄将那青蛙放生在最近的荷塘，指尖在胸口虚虚画了个早已模糊的符。暮色漫进来时，他正坐在窗台上数地砖。第十七块瓷砖的裂纹里嵌着半片枯叶，像谁不小心遗落的眉弯。风从纱窗缝里钻进来，撩动他垂落的袖口，却吹不起丝毫波澜——就像这具被掏空的躯壳，连叹息都带着生锈的钝响。
他伸手去抓窗台上的月光，指尖却只穿过一片冰凉的虚无。那些曾经在胸腔里灼灼燃烧的东西，好像被什么人用银线悄悄抽走了。是昨夜伏案时吗？还是今晨刷牙时镜中突然模糊的倒影？他记不清了，只知道从某一刻起，影子就变得很薄很轻，像蝉蜕挂在晾衣绳上，风一吹就晃悠着要飘走。
书桌上的诗集翻开着，是他从前最爱的那一页。可现在每个字都在融化，墨色淌成蜿蜒的泪痕，把泡成了一滩软塌塌的水渍。他试着读出声，喉咙却像堵着团浸了水的棉絮，所有音节都碎在舌尖，变成含糊的呜咽。
手机屏幕亮了又暗，是母亲发来的晚餐照片。红烧鱼在瓷盘里冒着热气，葱花绿得发亮，可他盯着那团暖色看了很久，只觉得眼眶发酸。胃里空空的，却不是饥饿，是那种陈年陶罐裂了缝，风灌进去呜呜作响的空。
他低头摸了摸心口的位置。那里平稳地跳动着，像台设定好程序的旧座钟。可钟摆摇晃间，荡出来的不是热血，是细密的沙。一粒，又一粒，顺着血管流到四肢百骸，在关节处磨出细碎的疼。
，阳台门被风吹得晃了一下。他惊得回头，看见自己的影子贴在墙上，像幅被揉皱又勉强展平的剪纸。月光把影子拉得很长，一直拖到门口，像条溺水的鱼，徒劳地摆着尾巴。
也许真的有什么被换走了吧。他想。说不定此刻，某个陌生人正披着他的灵魂，在世界的另一个角落开怀大笑，而他只能抱着这具轻飘飘的空壳，在越来越浓的暮色里，听着体内沙漏漏尽的声音。那声音很轻，却重得像块铅，一下下砸在空荡荡的胸腔里，震出无边无际的回响。
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