老头似乎没料到她会问这个，顿了一下，才摆摆手。
“我没事。顶多虚弱几天。我的血，生生不息。”
他说得轻描淡写。
“所以，条件还是他？”默笙问，心又提了起来。
老头没立刻回答。
他背着手，在浓雾里慢慢踱步，拐杖戳在地上的声音笃笃响。
“丫头。”
他停住，背对着默笙。
“你知道我为什么要药人吗？”
默笙摇头，随即想到他看不见，低声道：“不知道。”
“我老了。”
老头说，声音里带着一种暮气沉沉的沙哑，“很老很老了。老到快记不清自己活了多少年，也快记不清自己是谁了。但我还不想死。我还有很多药没试完，很多方子没配好。”
他转过身，那双亮得反常的眼睛盯着默笙。
“我需要一个人，继承我的东西。不是传承，是继承。把我这辈子试过的药，走过的路，见过的毒，受过的罪，都继承下去。然后，继续试，继续走，继续看，继续受罪。”
“药人，就是这个人。”
“他得扛得住药力，扛得住痛苦，扛得住漫长岁月里的孤单。他得聪明，学得快，记得牢。他也得……心性够硬，够冷。因为这条路，没有温情，没有回头，只有往前走，走到死，或者走到……找到那味‘药’为止。”
他说的很慢，每一个字都像浸透了岁月的苦汁。
默笙听懂了，又好像没完全懂。
“您要找什么药？”
老头笑了，笑容里满是苦涩和疯狂。
“能治老的药。”
他仰头，看着被树冠和浓雾遮住的、灰蒙蒙的天。
“能治这身不由己的腐朽，能治这无尽岁月的无聊，能治这……怎么活都活不够，又怎么活都活腻了的病。”
默笙怔住了。
她从未听过这样的“病”。
“所以，”
老头收回目光，重新看向她，
“你要替他，不是不行。但你想清楚，一旦成了我的药人，你这辈子，就绑在这条路上了。没有自由，没有自我，没有亲人朋友。只有药，毒，和永远看不到头的尝试。你救了他，他就走了，过他的日子。而你，留在这里，陪我这个老不死的怪物，直到你也变成怪物，或者死掉。”
他的目光锐利如刀，仿佛要剖开默笙的皮肉，看清她骨头里那点勇气的成色。
“这样，你还愿意吗？”
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