陈文蹲在河边，磨他的刀。
刀身狭长，像柳叶，也像他用来刮除腐肉的那把救命刀。
河水很凉，流过他指缝。
他磨得很仔细，一下，又一下。
有人叫他陈文，更多人叫他“悬壶刀”。
地榜三十一名，悬壶刀。
这名号在江湖上有点怪。
别人上榜，靠的是杀了多少成名人物，挑了哪个山寨。
他上榜，据说是因为有一次，为了救一个被仇家追杀、逃进他暂住破草屋的小门派弟子。
他一个人，一把刀，挡住了追来的十七个高手，其中包括两个玄榜上有名有姓的。
他没下杀手，只是让那些人暂时失去了动武的能力。
这事传开，人们才发现，这个平日里背着药箱、专给穷苦人看病的郎中，刀法比他的医术更吓人。
他活得清贫。
凭他的本事，随便投靠哪个世家大族，做个供奉，金银财宝、娇妻美妾都不会少。
他不去。
他只在实在揭不开锅的时候，才会接几个活，换点米粮药材。
接的活也怪，有时是去某个瘟疫横行的村子救人，有时是深入险地采一味稀世草药，只为救一个与他素不相识的贫家子。
得来的酬劳，转头又换成药材，施舍给那些连诊金都付不起的穷苦人。
有人不解，问他图什么。
他那时刚给一个老乞丐接好断腿，正收拾药箱，闻言抬起头，脸上沾着点灰，眼神却很亮。
“想做点什么。”
他说，“不想争强好斗一辈子。想在史书上，留个名字。”
顿了顿，又低头，声音轻了些，“看不得穷苦。”
这话听起来有点傻，甚至有点天真。
在这人命如草芥的世道，想靠救人留名史书？
江湖朋友听了，多半嗤笑一声，骂句“痴人说梦”。
但他就是这么做的，年复一年。
现在，他磨刀，不是为了救人。
他听到消息了。
地榜十四，女罗刹。
慕容家悬赏五千两黄金，要她和那个叫冷云舒的人的命。
活的，翻倍。
五千两黄金。
这个数字在他脑子里转。
能买多少粮食？
能救活多少在灾荒里挣扎的人？
能建多少间遮风挡雨的屋子？
能让像刚才那个老乞丐一样的人，少受多少苦？
他能用这笔钱，安稳很久，不用再为生计去接那些他不愿意接的活。
他知道女罗刹是谁。
听风楼的消息传得飞快，齐天盟盟主。一个在江北搅动风云，杀过官兵，也杀过豪强的女人。
是好是坏，他说不清。
他只知道，杀了她，能救很多人。
至少，是另一种形式的“救”。
他收起磨刀石，用河水洗净手。
他看着水里自己的倒影，一张平凡的脸，没什么特色，只有那双眼睛，带着点常年与草药、与伤病打交道的沉稳。
干完这一单，可以救很多很多人。
他对自己说。
虽然，他可能会死。
那个女罗刹，能杀得京城人头滚滚，能跻身地榜十四，绝不是易与之辈。
燕十三也在她身边。
他站起身，擦干手，将刀插回腰间的刀鞘。
刀鞘很旧，皮革磨损得厉害。
死？
他笑了笑，有点自嘲。
人生不就是这样吗？
不然活得也太没意思了。
他自认为。
他背起那个比刀鞘更破旧的药箱，里面装满了各种瓶瓶罐罐和晒干的草药。
救人的，和可能要用来杀人的，都在里面。
他迈步向西，朝着草原的方向。
脚步不快，但很稳。
路上，他遇到一伙溃散的兵痞，正在抢劫一个只有几户人家的小村落。
他停下脚步，看着那些兵痞将村民不多的粮食和仅有的几头瘦羊抢走，看着村民跪地哀求，换来的是拳打脚踢。
他握了握刀柄，又松开。
他走过去，对那些兵痞说：“放下东西，走吧。”
兵痞头子打量着他，看他一身粗布衣服，背着个破药箱，像个游方郎中，狞笑起来：
“哪里来的穷酸，敢管爷们的事？滚开！”
陈文没滚。
他拔出刀。
刀光一闪，很快，快得那些兵痞只看到一道光掠过。
然后，他们手里的武器，齐刷刷断成两截，掉在地上。
兵痞们愣住了，看着手里只剩半截的刀枪，脸上露出惊骇。
陈文收刀入鞘，声音平静：“走吧。别再让我看见。”
兵痞们互相看看，又看看地上断掉的武器，最后看了看陈文那张没什么表情的脸，咽了口唾沫，丢下抢来的东西，狼狈地跑了。
村民围过来，千恩万谢，要把抢回来的粮食分他一些。
陈文摇摇头，从药箱里拿出些治疗跌打损伤的草药，递给受伤的村民。
“我只是路过。”
他说。
然后，他继续向西走。
他没要报酬，甚至没留下名字。
就像他做过很多次的那样。
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