“……听说分到先锋营了……啧，找死的地方……”
“……离远点，晦气……”
声音不大，但足够清晰钻进耳朵里。
冷云舒放下水瓢，手指无意识地抠着瓢柄上的裂纹。
先锋营。
送死的地方。
他知道。
每次冲突，顶在最前面的就是他们这些“新人”、“废人”、或者“不讨喜的人”。
死了，功劳是别人的。
活了，下次再去。
他不在乎。
他来这儿，不是为挣军功，不是为升官发财。
他摸了摸胸口、一枚粗糙的铜钱。
李长生塞给他的那袋银子里的最后一枚，他没舍得花。
一个队正模样的男人歪戴着帽子走过来，用鞭柄戳了戳他的肩膀，力道不轻。
“喂！那个新来的！冷什么玩意儿！去，把那堆兵器擦了！锈得都没法看了！”
冷云舒顺着他指的方向看去，墙角堆着一批长矛和腰刀，确实锈迹斑斑，像是刚从哪个废弃仓库里拖出来的。
蹲下身，拿起一块粗糙的磨石，又拎起一把刀。
刀身沉甸甸的，覆着一层红褐色的锈，几乎看不出原本的锋芒。
他开始磨。
磨石摩擦着铁锈，发出刺啦刺啦的噪音，难听得让人牙酸。
红色的锈末簌簌落下，沾在他手上，混着之前的汗水和尘土。
一下，又一下。
机械，重复。
周围的喧嚣似乎远了。
只剩下这刺耳的声音，和手心传来的震动。
他想起长生铺子后院，他也是这样劈柴。一下，又一下。
那时心里憋着一股火，无处发泄。现在这股火还在烧，却被压得更深，裹上了一层南境特有的、粘稠的湿冷。
擦干净一把，扔到一边，又拿起另一把。
动作不停，脑子也没停。
张尚书。
那张在火光后面无表情的脸。四皇子，如今的新皇。
他们在这军中有多少眼线？
这堆破烂兵器里，有没有哪一把，最终会砍向仇人的脖子？
他不知道。
他只知道，他现在在这里，磨着这些也许下次上阵就会卷刃、就会断裂的废铁，像一头被套上笼头的牲口。
偶尔抬头，能看到远处军官的营帐。
那里传来隐约的酒肉香气和笑闹声。
一个喝得有点醉醺醺的什长晃过来，踢了踢他刚擦好放在一边的几把刀。
“妈的，磨这么亮给谁看？指望蛮子看了发愣给你磕头啊？”
说着，啐了一口唾沫，正好吐在一把刀的刀面上。
那口浓痰顺着刚刚磨出的、尚不清晰的刃口，缓缓滑落，留下一道污浊的痕迹。
冷云舒磨刀的动作停住了。
他低着头，看着那道痕迹。手指攥紧了磨石，指节因为用力而泛出青白色。
什长骂骂咧咧地走了。
冷云舒沉默地盯着那把刀看了很久。然后，他伸出手，用袖子，一点点将那口唾沫擦掉了。
擦得干干净净，甚至比之前更亮了些。
他继续磨。
刺啦——刺啦——
只是那声音，似乎更沉，更涩了。
像钝刀子在磨着谁的骨头。
就像这世道，模糊了善恶，吞没了哭声，只留下一些粗糙的、令人牙酸的摩擦声，日复一日地响着。
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