收到回应的狂喜，像投进池塘的石子，涟漪漾开一圈，很快就平静了下来。
生活没有因为那串来自远方的“嘀嗒”声而发生天翻地覆的变化。围墙依然要一寸寸的加固，日渐稀少的粮食配额让每个人的胃袋在半夜都隐隐作痛，巡逻队带回来的消息总是好坏参半——西边的感染者似乎开始往更远处迁徙，但南面又发现了野狼帮新的活动痕迹。
唯一不同的，是黄昏时分工具间里传出的敲击声，不再仅仅是一种固执的仪式。每一次“嗒嗒”声的响起，都带着一种微弱的、却真实存在的期盼：也许今天，耳机里会再次传来回应。
老周成了整个基地最准时的人。每天太阳西沉，血月尚未完全显露狰狞面目时，他跛着脚，一步步挪进工具间。那条伤腿走路时向外撇着，鞋底摩擦地面发出拖沓的沙沙声。他会先检查电瓶的电量——红漆写的数字又往下掉了一格，吴工说最多还能撑半个月。然后戴上耳机，监听那个频率。
大部分时候，只有噪音。
永恒的、令人昏昏欲睡的沙沙声，像潮水拍打着意识的堤岸。偶尔会有一些不规律的脉冲或啸叫，那是辐射云扰动或者远处尚未完全停摆的电子设备发出的干扰。老周需要在这片混沌的海洋里，分辨出那个特定的、人为的节奏。
他很有耐心。眯着眼，花白的眉毛微微蹙着，浑浊的眼珠定定地看着空气中某个不存在的点，仿佛这样就能从虚空里捞出想要的声音。有时一听就是一个小时，直到天色完全暗下来，工具间里只剩下仪表盘上几颗小灯泡发出的、鬼火般的微光。
第七天黄昏时，回应来了。
不是完整的信息，只是一串极其微弱、断断续续的确认码。像风中残烛，随时可能熄灭。老周却像被电击了一样，猛地坐直身体，手指死死按着耳机，枯瘦的手背上青筋毕露。
他立刻敲击手键回应，确认接收。
对方又发来一串更短的信号，然后，彻底消失了。
老周没有马上摘下耳机。他保持着那个姿势，一动不动，在越来越浓的黑暗里，又坐了将近二十分钟。直到确定对方不会再出现，才缓缓吐出一口长气，摸索着在摊开的本子上记录。
本子是从学校废墟找来的练习簿，纸质粗劣，边缘卷曲。他用铅笔，写得很慢，很用力。记录的内容只有他自己能完全看懂：简单的符号代表日期和时间，更复杂的点划组合是电码内容。
苏浅夏后来看过那个本子。最新的几页，记录的信号内容依然零碎且模糊，大致能拼凑出一些信息：对方自称“昆仑站”，位置不详，但似乎也处于“困难”之中；他们询问基地的“确切坐标”和“防御能力”；最后一次联络，他们提到“正在尝试建立稳定通道”。
“昆仑站……”苏浅夏咀嚼着这个名字。听起来不像地名，更像某种代号。是军方残余？是科研前哨？还是另一个大型幸存者据点给自己起的名字？
没有答案。
“他们在试探。”林征看着那些记录，手指无意识地敲着桌面，“问坐标，问防御，是想评估我们的价值，还是想确定我们是否构成威胁？”
“或者，两者都有。”苏浅夏说。末世之中，信任是比干净水更稀缺的资源。任何接触都伴随着风险。
“下次联络是什么时候？”林征问老周。
老周摇摇头：“……他们……不定时……但……约了……几个……固定窗口……明天……日落前后……有一个。”
“明天到时候，我在这里。”林征说。
第二天黄昏，林征、苏浅夏、吴工，还有王小铁，都聚在了狭窄的工具间里。空间本就逼仄，挤进五个人更显局促。空气闷热，混杂着汗味、机油味和陈旧纸张的味道。没人说话，所有人的目光都聚焦在那台丑陋的发报机和老周戴着的耳机上。
约定的时间一分一秒临近。
血月的光芒透过墙上裂缝，在水泥地上投下扭曲的红影。外面传来窝棚区孩子们收工的喧闹，锅碗碰撞的叮当，这些熟悉的声音此刻显得格外遥远。
时间到了。
老周调整了一下坐姿，让那条伤腿稍微舒服些，然后屏息凝神。工具间里落针可闻，只有电瓶微弱的嗡鸣和几个人压抑的呼吸声。
五分钟。十分钟。
耳机里，只有噪音。
林征的眉头越皱越紧。王小铁忍不住换了个重心，脚底摩擦地面发出细微的声响，立刻引来吴工一个警告的眼神。
十五分钟过去了。
希望像指缝里的沙，一点点漏掉。就在林征准备开口说“今天可能不会有了”的时候，老周猛地抬起手，示意噤声。
他的脸上浮现出一种极其专注、甚至有些痛苦的神情，耳朵紧紧压着耳机，仿佛要把自己整个人都塞进那个小小的耳罩里。
终于来了。。
非常的微弱，比上次更断续，像垂死之人的脉搏。但确实是那个节奏。
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