门开的刹那，晨光漫了进来，带着雨后青石板蒸腾出的微腥气息——那是昨夜暴雨留下的最后一丝凉意。
沈夜的鞋尖刚蹭过门槛，裤袋里的手机便发出蜂鸣，震动声在寂静中格外刺耳，像一根细针扎进太阳穴。
他垂眸时睫毛在眼下投出阴影——屏幕亮着，显示一条未发送的短信，发件人是他自己，时间停在昨夜十点十七分：若我失联72小时，请将逆契计划资料交予韩胖子。
指节在手机壳上叩了两下，金属壳体传来冰凉触感；拇指长按删除键，蓝色进度条刚走完，掌心突然传来灼烧感，仿佛有火线从皮下窜过。
沈夜瞳孔微缩，抬腕时晨光正掠过手背——一道细如发丝的红线从虎口爬出，像被无形的针牵着，正缓缓往手腕蜿蜒，皮肤下传来细微蠕动感，如同活物游走。
他低骂一声，背靠着门框单膝跪地，另一只手按在眉心。溺亡者残响启动的瞬间，意识里漫开河底的窒息感，却不是痛苦，而是某种精密的感知网络顺着血管蔓延。
他能到血液里的红细胞被染成淡红，不是实体，是频率——每跳动一次，就与他某次死亡时的恐惧波形产生共振：坠楼时耳膜炸裂的尖锐耳鸣、被锈肺怪啃噬时肺叶撕裂的灼痛、被水鬼拖入河底时泥浆灌喉的绝望……这些他曾用来对抗诡异的记忆，此刻成了震颤的琴弦，在神经末梢奏出无声悲鸣。
血线娘子。他咬着后槽牙吐出三个字，指甲深深掐进掌心，血腥味在鼻腔弥漫开来。
那红线不是诅咒，是契约——她不再需要，他的死亡记忆本身就是最坚韧的情丝。
每一次复活，都是用不甘为她织网。
店铺的门铃突然作响，清脆得像是从很远的地方传来。
沈夜猛地抬头，却见玻璃橱窗里映出自己的影子——左手背的红线已爬到手腕，像条蓄势待发的蛇，在皮下微微搏动。
他抹了把脸站起身，鞋跟碾过地板上的碎纸屑（是昨夜整理线索卡时撒落的），发出沙沙的摩擦声，脚底还能感受到纸片边缘的毛糙质感。
密码锁的转盘在指尖转动，声混着心跳，每一次旋转都像在拨动命运齿轮。
保险柜里的牛皮纸袋还带着他体温，七张并肩图扫描件边角卷翘，《岭南巫祝禁器录》副本的纸页间夹着半片银杏叶——是苏清影上周修复古籍时落下的，指尖拂过叶脉时，竟残留一丝她指腹的暖意和墨香。
他把资料摊在桌上，三维模型的蓝光在镜片上跳动，左手却始终压着腕间红线，像在按住随时会炸的引线，皮肤下传来的搏动越来越清晰，仿佛另一个人的心跳正贴着他血脉生长。
焚身者，回溯。他闭了闭眼，额头沁出薄汗，汗水滑过眉骨滴落在桌面，发出极轻的一声“嗒”。
残响里的灼痛顺着神经窜上来，不是痛，是记忆——扫描件的边角在高温下蜷曲的弧度，背景里那个被他忽略的光斑。
他猛地睁眼，指尖重重叩在第一张图的角落：这里。
光斑的位置在扫描件上不过芝麻大小，在三维模型里却被无限放大。
沈夜调出图书馆的建筑图，激光笔的红点在顶楼位置停顿——天文钟塔。
更让他后颈发凉的是映影者残响捕捉到的重影：图像边缘有极细微的拖曳痕迹，像有人在拍摄时手抖。
可这些照片，本该是苏清影独自在无人监控的古籍区绣成的。
记录者......他喉结滚动，声音干涩，“是我。”
钥匙串在裤袋里碰撞出脆响，金属相击之声在密室中回荡。
沈夜把资料胡乱塞进背包时，柜角的铜铃突然轻颤——那是他用来警示不速之客的机关。
但此刻他顾不上，背包带勒得肩膀生疼，推开门时风掀起桌上的《禁器录》，某页被折角的内容飘落在地：巫祝以血为墨，以忆为契，录者即囚，观者即缚。退场者诛心，叛约者蚀骨。
图书馆顶楼的风比想象中冷，吹在脸上像细砂磨过，金属支架在夜色中泛着霜色寒光。
沈夜攥着微型检测仪蹲在钟塔角落，金属接口处的氧化物在探照灯下泛着幽蓝——和他背包里那台失踪半月的微型记录仪完全吻合。
三天前调试“锈肺残响”时还听见它报警，再开机就没了信号。他当时以为是电路氧化，现在知道，是有人不想让他留证。
他深吸一口气，按下坠落者节奏的残响开关，心跳声在耳中渐弱，像老式留声机的发条慢慢停摆，世界陷入一种诡异的静音状态。
映影者，回放。
黑暗在意识里炸开。
他看见三天前的自己，站在同样的位置，手里握着那台微型记录仪，神情呆滞得像被线牵着的木偶。“必须留下证据……否则没人会信。”声音从喉咙里挤出来，像是另一个人替他说的。
画面突然扭曲，像被剪刀剪断的胶片，再亮起时只剩他空洞的瞳孔。
原来不是我在破局。他对着空荡的支架笑了，笑声撞在铜钟上发出闷响，余音在铁壁间来回震荡。
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