这衣柜，或者这房子，有问题。这些东西，在以一种她无法理解的方式“增殖”和“回归”。它们的目标……是什么？那张纸条说的“穿上我”……
她不敢再待在家里，抓起手机和外套，冲出了门。在街角的咖啡店坐了一下午，直到华灯初上，不得不回去。家里一切如常，被她掀开的衣柜底板已经盖回，那顶灰帽子不知所踪，仿佛下午的发现只是她的又一次幻觉。但地上的水渍还在。
周日，她联系了一个据说懂些民俗的朋友，支支吾吾说了些“家里老有怪事”、“旧物去而复返”的情况。朋友在电话那头沉默了一会儿，说：“有些东西，沾了人的‘念’，就不好丢了。尤其是衣服，贴身的。你得搞清楚，那‘念’是谁的，想干嘛。硬扔没用，它认地方，或者……认人。”
挂掉电话，周雨遍体生寒。认人？认她吗？那些衣服她根本没见过，哪来的“念”？除非……不是她的念。
这个想法让她如坠冰窟。不是她的，那会是谁的？为什么笔迹是她的？为什么以这种方式纠缠她？
傍晚，她战战兢兢地打开玄关储物柜，想看看那件红开衫是否还在。柜门打开，里面空空如也。它不见了。
几乎是同时，卧室里传来一声轻微的“咚”，像是有什么东西掉在地上。
周雨慢慢地、一步一步挪到卧室门口，推开虚掩的门。
床上，那件暗枣红色的开衫，静静地躺在那里，摊开着，像一个人形。
旁边，是那条藏青色的毛线半身裙。
再旁边，是米白色的确良衬衫，墨绿色的灯芯绒裤。
它们都回来了。整整齐齐，甚至比上次出现时，更像是一套“等待被穿上”的装备。
而在那堆衣服的最上面，放着那顶灰色的毛线帽。
帽子旁边，是那张泛黄的纸条，展开着，上面的字迹在昏暗的光线下格外清晰：“穿上我，你就不冷了。”
周雨背靠着门框，慢慢滑坐到地上。她已经没有力气尖叫或逃跑。恐惧达到了顶点，反而催生出一股麻木的绝望。它们赢了。它们就在这里，在她的私人领域里，宣示着某种无法抗拒的所有权。
朋友的话在耳边回响：“你得搞清楚，那‘念’是谁的……”
一个模糊的、被她刻意遗忘许久的片段，忽然闪过脑海。很小的时候，在外婆家，似乎见过类似颜色和质感的衣服……在某个陈旧的老式衣柜里……但记忆太模糊了，像是隔着一层毛玻璃。
难道……
她的目光再次落回那堆衣服上。这一次，她强迫自己仔细观察。款式老气，颜色沉黯，质地普通……像是某个节俭的、上了年纪的女性的衣物。不是时尚，而是实用，甚至有些寒酸。
“穿上我，你就不冷了。”
冷？
她忽然觉得，卧室里的温度，不知何时降低了许多。明明还没到深秋，却有一种渗入骨髓的阴冷，从窗户缝隙，从墙壁，从地板，丝丝缕缕地渗透进来。而这种冷，似乎在那些旧衣服出现后，变得更加明显。
一个荒诞而恐怖的念头攫住了她：这些衣服，会不会是觉得“冷”？所以它们要找一个能穿上它们的人，来获取温暖？或者，它们原本的主人……感到“冷”？
而她，被选中了。
因为笔迹相同？因为某种她无法理解的关联？
周雨蜷缩在门口，抱着膝盖，眼睛一眨不眨地盯着床上那堆衣服。它们一动不动，却散发着无声的、巨大的压力。樟脑和灰尘的气味弥漫在冰冷的空气中，越来越浓。
她该怎么办？穿上它们？不，那感觉比死更可怕。可不穿呢？它们会一直这样出现，回归，甚至……用别的方式，让她“不冷”吗？
时间在冰冷的恐惧中凝固。窗外的天色完全黑透了，房间里没有开灯，只有街灯的一点余光勉强勾勒出家具的轮廓，和床上那堆人形衣物沉黯的影子。
不知过了多久，在极致的寂静中，周雨似乎听到了一声极其轻微的、满足般的叹息。
很轻，很轻，像是从很远的地方传来，又像是直接响在她的脑海里。
然后，她看到，床上那件暗枣红色的开衫，一只空荡荡的袖子，似乎极其轻微地、不易察觉地……
动了一下。
朝着她的方向。
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