每一次记录，那桐油味都似乎更浓一分，冰凉地往鼻子里钻。我总会不由自主地想起爷爷的话，想起他最后的眼神。我对那最后一页，产生了无法抑制的、混合着恐惧与极致好奇的窥探欲。
但我忍住了。三年。我像一个被上了发条的木偶，精确地履行着职责。簿子上的名字不断增加，墨迹叠着墨迹。冯家坳依然平静，甚至平静得有些异样。只有我知道，自己心里那根弦，越绷越紧，快要断了。
让我最终崩溃的，是村东头铁匠刘叔的死。他是突发心疾，倒在打铁炉旁，被发现时身子都半僵了。我去记录时，他的独子，一个半大孩子，哭得撕心裂肺，扑在尸体上不肯起来。就在众人拉扯劝说时，那孩子的指甲，无意间划破了刘叔寿衣的袖口，露出下面一小截手腕。
我站的角度，刚好看到。
那手腕内侧，靠近脉搏的地方，有一小片极淡的、暗红色的印迹。不是尸斑，形状很不规则，边缘模糊，像……像一滴浓墨，在宣纸上慢慢洇开，又像是某种极其陈旧的、洗不掉的污痕。
我的心脏猛地一缩。一种莫名的、冰凉的熟悉感窜上脊背。
我强压着心悸，完成了记录。回到书房，锁上门，我立刻翻开了时辰簿。不是最后一页，而是往前翻，翻到最近记录的一些名字。借着油灯昏黄的光，我死死盯着那些墨迹，尤其是名字最后一笔的收尾处，墨色浓淡的细微变化……
没有。字迹工整，墨色均匀，看不出什么。
可我眼前总是晃动着刘叔手腕上那片暗红。还有爷爷临终前那绝望的眼神。
也许……也许那红印只是巧合？是烫伤？是胎记？
但心底有个声音在尖叫：不是！去看！去看最后一页！答案就在那里！
这个念头一旦破土，便疯狂滋长，像藤蔓一样缠紧了我的心脏。我坐立不安，食不知味。那本静静躺在匣子里的时辰簿，仿佛有了生命，在黑暗中无声地召唤我，诱惑我，又恐吓我。
打破这一切的，是一个夏夜。闷热，潮湿，天空堆满了沉甸甸的、铅灰色的云，没有一丝风。远处传来隐隐的雷声，像巨兽在云层后沉闷地喘息。
要下大雨了。
雷声越来越近，越来越响。终于，一道惨白的闪电，撕裂厚重的天幕，将漆黑的书房照得瞬间惨亮如昼！几乎就在同时——
“轰咔——！！！”
一声近得仿佛就在屋顶炸开的惊雷，猛地爆响！整个老宅似乎都为之震颤，窗棂嗡嗡作响，梁上灰尘簌簌落下。
我被这炸雷惊得从椅子上跳起来，心脏狂跳。而就在雷声余韵未消、耳朵里还嗡嗡作响的刹那，我眼角的余光，似乎瞥见——那个上了锁的紫檀木匣，在刚刚闪电的亮光中，极轻微地……动了一下。
不，不是动。是那木匣表面，浸渍了不知多少代人手泽和桐油的暗沉光泽，在电光中，流转了一瞬。一种难以言喻的、污浊的、仿佛沉淀了无数岁月和死亡的气息，在那一瞬间，浓郁了十倍，从匣子的每一个缝隙里渗了出来。
紧接着，豆大的雨点开始狂暴地砸在瓦片上，噼啪作响，很快连成一片震耳欲聋的喧嚣。
雷声，雨声，混合着书房里陡然变得几乎令人窒息的那股桐油与陈旧墨迹的怪味。爷爷临终前扭曲的面容、铁匠刘叔手腕的暗红、还有这木匣在雷电下的异样……所有压抑了三年的恐惧、疑惑、还有那股疯狂滋长的好奇心，终于在这个天地震怒的夜晚，冲垮了我最后一丝理智的堤坝。
逃？不看？
不！我要知道！我一定要知道最后一页到底有什么！是什么让爷爷那样绝望！是什么让我冯家男人代代背负这诡异的职责！
我猛地扑到书桌前，双手抖得像秋风中的落叶，几乎拿不住那把小小的黄铜钥匙。试了好几次，才“咔哒”一声打开了木匣的锁。
那本时辰簿，静静地躺在里面。暗褐色的封皮，在油灯和偶尔闪过的电光映照下，泛着幽冷的光。
我深吸一口气，那浓郁的桐油味呛得我一阵头晕。我用冰冷汗湿的手，捧出了它。
比记忆中更沉，更冷。像捧着一块冰，又像捧着一座坟。
我坐回椅子，将簿子放在桌上。油灯的光晕刚好笼罩住它。外面是倾盆的雷雨，屋内是死一般的寂静，只有我粗重得可怕的呼吸声，和心脏在胸腔里疯狂擂动的声音。
翻动它。沉重的纸张发出特有的、干燥的“哗啦”声，每一页，都记录着至少一个生命的终结。越往后翻，墨迹越新，有些甚至还未完全干透，带着一股淡淡的腥气。名字，时辰，简注……一个个冰冷的符号，划过我的眼前。
我的手指，终于触碰到了最后一张有记录的纸页。再往后，就是空白了。
不，不是完全空白。
按照规矩，最后一页，是留给记录者自己的——当他也走到生命尽头，由下一个继承者，补上他的名字和时辰。
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