那抽屉的位置非常隐蔽，在柜台正面完全看不见，缩在底下最深处，贴着墙根。要不是趴在地上，根本不会注意到。把手是老式的黄铜环，蒙着厚厚的黑垢。我下意识地拉了一下，没拉动，锁着的。但或许是年代久了，锁舌并不严实，抽屉被我一拉，向外滑出了一条极细的缝，最多两三毫米。
一缕更昏黄的光线，从店里那盏日光灯的方向，斜斜地投进那条窄缝里。
我的目光无意中顺着光线往里瞥了一眼。
抽屉里很暗，堆着些看不清形状的杂物，似乎有旧报纸，零碎工具。但在靠近外侧的边缘，有什么东西反射了一下微光。
是一张照片。
一张边缘微微卷曲、颜色泛黄的旧照片。
好奇心驱使我趴得更低，眯起眼，试图看清。
照片上是两个人，站在一间屋子里。背景很模糊，但隐约能看出墙壁的轮廓和一点家具的影子。照片正中，站着一个年轻人，穿着旧式但整洁的白衬衫，头发梳得一丝不苟，脸上带着一种拘谨又透着点自豪的笑容。他身旁，是一把理发椅。
那椅子……我心头一跳。
虽然照片陈旧模糊，但那铸铁的骨架，那磨得发亮的扶手，那独特的弧形靠背……分明就是我现在正坐着、或者说刚刚离开的这把老椅子！
而那个年轻人……我紧紧盯着他的脸。眉眼，鼻梁的线条，嘴角笑起来的弧度……尽管照片褪色，尽管隔着几十年的时光，但那五官的底子，那种清亮平和的眼神……
是老陈。年轻了至少四十岁的老陈。
那么，坐在理发椅上的那个人呢？
照片里，老陈（年轻版）的手似乎正搭在椅背上，身子微微侧向椅子。椅子上坐着一个人，只拍到了侧面和大半个后背。他穿着深色的、样式古老的中山装，坐得笔直，头发梳理得整整齐齐，似乎刚理完发，颈后一片光洁。
我的呼吸屏住了。目光死死钉在那个坐着的人的侧脸上。
额头宽阔，眉骨突出，鼻梁很高，嘴唇抿着，显得严肃。脸颊有些瘦削，但轮廓硬朗。
这眉眼……这神态……
一股寒意，毫无征兆地，顺着我的尾椎骨猛地窜了上来，瞬间冻僵了我的四肢百骸。
不可能！
这侧脸……这分明是住在我家楼上，那个脾气有点古怪、独居的周老爷子！
上周，就在上周，周老爷子突发脑溢血，没送到医院人就没了。丧事办得简单，巷子里不少老街坊都去送了。我记得清楚，老爷子去世那天，是农历七月初七。
照片上这个人，穿着几十年前的老式衣服，坐在几十年前的同一把理发椅上，由年轻的老陈理着发……
而现实中，周老爷子已经死了。
我的心脏在胸腔里疯狂擂动，撞得耳膜嗡嗡作响。脖子僵硬地转动，我想再看清楚些，可那条缝隙太窄，光线太暗，照片又太旧。我拼命回想周老爷子的模样，越想，越觉得照片里那侧脸与他吻合得可怕，连右耳垂上一颗不明显的小痣的位置，都似乎一样。
就在这时，一只枯瘦但异常稳定的手，轻轻按在了我的肩膀上。
我浑身猛地一颤，几乎惊叫出声，触电般从地上弹起来，后脑勺“咚”一声撞在柜台边缘，眼前金星乱冒。
老陈不知何时，悄无声息地站在了我身后。他依旧穿着那件浆洗过的蓝中山装，脸上没什么表情，只是那双清亮的眼睛，此刻在昏黄灯光下，显得格外幽深。他看了看我，又看了看那条被我不小心拉开细缝的抽屉，什么也没说，只是伸出另一只手，用一根手指，轻轻将抽屉推了回去，严丝合缝。
“东西找到了？”他问，声音还是那样平缓，听不出任何情绪。
我捂着后脑勺，惊魂未定，喉咙发干，只能胡乱点头，手里紧紧攥着那串沾满灰尘的钥匙。
老陈不再看我，转身走回理发椅旁，拿起一块干净的麂皮，开始慢条斯理地擦拭那把老推子。推子在他手里泛着冷硬的金属光泽。
我站在原地，双腿发软，冷汗浸湿了后背。那张泛黄照片上的影像，和周老爷子去世那天的记忆，在我脑海里反复交错、重叠，撞击得我思维一片混乱。是看错了？只是长得像？可那把椅子……那背景……
我想起照片背面，刚才惊鸿一瞥间，似乎看到有字。是钢笔字，褪了色，但格式规整。
写的什么？
我脑子里乱糟糟的，只有一个念头越来越清晰——那行字！我必须知道那行字写了什么！
或许是极度的恐惧到了极点，反而生出一股不顾一切的冲动。我趁着老陈背对着我，全神贯注擦拭推子的瞬间，猛地再次蹲下身，以最快最轻的动作，扣住那个黄铜环，用尽全身力气，向外一拉！
“咔哒”一声轻响，锁舌似乎被崩开了，也可能是原本就老旧松动。抽屉滑出来一截，比刚才那条缝宽多了。
我一眼就看到了那张照片。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！
喜欢民间恐怖故事短篇集请大家收藏：(www.qbxsw.com)民间恐怖故事短篇集全本小说网更新速度全网最快。