我外婆住在乡下，一个地图上几乎找不到名字的老村子里。村子很旧，旧得连青石板路都被岁月磨得油亮。外婆的房子更是老，据说还是她外婆手里传下来的，木结构，黑瓦顶，墙皮斑驳，透着一股子说不清道不明的阴郁。
我小时候最怕去外婆家。不是因为外婆凶，相反，她总是很沉默，一双看尽了风霜的眼睛，深得像两口古井，没什么波澜。我怕的是外婆家的那些“规矩”。
太多了，多得让人头皮发麻。
天黑之后，不能照镜子。外婆说，镜通幽冥，夜里照镜，容易看到不该看的东西。
睡觉时，鞋子必须鞋尖朝外，不能朝里。朝里，据说会把外面的“东西”引上床。
夜里如果有人叫你名字，不能立刻答应，要先听听清楚是不是真的有人在叫。
不能在屋子里打伞，更不能把伞撑开放在门后。
路过村口那棵歪脖子老槐树时，要快走，别停留，尤其不能往树洞里看。
吃饭时，筷子不能直插在饭碗中央，那是祭奠死人的插法。
诸如此类，繁琐得让人喘不过气。我妈说，这是老一辈传下来的，宁可信其有，不可信其无。我那时小，只觉得压抑，每次去都战战兢兢，生怕触犯了哪条，惹来外婆沉甸甸的目光。
后来我长大了，在城市里读书工作，习惯了科学和理性的思维，渐渐把这些“规矩”当成了愚昧的封建迷信，付之一笑。直到去年秋天，我妈身体不适，让我替她回老家看看独居的外婆。
我开着车，驶离喧嚣的都市，窗外的景色逐渐变得荒凉。到达那个熟悉又陌生的村口时，已是黄昏。夕阳把天空染成一种凄艳的橘红色，那棵歪脖子老槐树拖着长长的、扭曲的影子，横在路中间，像一个张牙舞爪的怪物。我下意识地踩了脚油门，快速驶过，眼角余光似乎瞥见那幽深的树洞里，有什么东西动了一下。
外婆家还是老样子，只是更旧了，更暗了。推开那扇吱呀作响的木门，一股混合着草药、灰尘和陈旧木头的气味扑面而来。外婆坐在堂屋的竹椅上，背对着门口，身影在昏暗的光线下显得异常瘦小。
“外婆。”我喊了一声。
她缓缓转过身，脸上皱纹更深了，像干涸的土地。她看到我，浑浊的眼睛里似乎闪过一丝极淡的、难以察觉的微光，但那光芒很快又隐没在深潭般的眼底。“来了。”她的声音沙哑，没什么情绪。
我把带来的营养品放在桌上，陪着她说了会儿话，大多是她在问，我在答，关于我的工作，我的生活。她听得很仔细，但很少评论，只是偶尔点点头。
天色很快黑透。外婆颤巍巍地起身，点起了那盏老式的煤油灯，豆大的火苗跳跃着，勉强驱散一隅黑暗，却让屋子其他地方显得更加影影绰绰，危机四伏。
“晚上，别开电灯，费电。”外婆说了一句，然后开始慢吞吞地准备晚饭。
我看着那摇曳的灯火，心里有些发毛。这都什么年代了，还点煤油灯？但我没说什么。
晚饭是简单的清粥小菜。摆碗筷的时候，我习惯性地把筷子随手放在了碗边。外婆看了一眼，没说话，只是默默地将我的筷子拿起来，规规矩矩地放在碗的右侧，平行摆好。
我忽然想起小时候的规矩——筷子不能乱放。
心里有些不以为然，但也没反驳。
吃饭时，外婆几乎不出声，屋子里只有细微的咀嚼声和粥碗碰撞的轻响，安静得让人心慌。我试图找些话题，但外婆只是“嗯”、“啊”地应着，心思似乎不在这里。
饭后，我帮着收拾。走到厨房的水缸旁，舀水洗碗。水缸是那种老式的粗陶缸，缸口边缘布满深绿色的青苔。我无意中朝漆黑的水面看了一眼。
煤油灯的光线微弱地反射在水面上，晃动着，扭曲着。就在那晃动的光影里，我好像……好像看到了一张脸！
一张模糊的、惨白的、不属于我的脸！它似乎就在我身后，紧贴着我的背！
我吓得手一抖，水瓢“哐当”一声掉在地上，水洒了一地。
“怎么了？”外婆的声音从身后传来。
我猛地回头，心脏狂跳。身后空空如也，只有外婆站在厨房门口，面无表情地看着我。
“没……没什么，手滑了。”我强自镇定，弯腰捡起水瓢，不敢再看那口水缸。
外婆深深地看了我一眼，那眼神复杂难明，有担忧，有无奈，还有一丝……我看不懂的决绝。“晚上起夜，用床底的痰盂。别出屋子，尤其……别去西头那间房。”她顿了顿，补充道，“永远别去。”
西头那间房？我记得那间房从我记事起就锁着，外婆从不允许任何人进去，连打扫都是她自己亲力亲为。那里面有什么？
一种强烈的不安感攫住了我。这次回来，感觉外婆和这老屋，都透着一股说不出的邪性。
夜晚，我睡在小时候住过的那间偏房。屋子里只有一张硬板床，一个旧衣柜，还有那盏放在床头柜上的煤油灯。外婆吹熄了堂屋的灯，整个老宅彻底陷入了伸手不见五指的黑暗和死寂之中。只有窗外偶尔传来的几声虫鸣，反而衬得这寂静更加可怕。
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