我们那地方，老辈子传下来的规矩多，尤其是关于白事，关于“那边”的。我奶奶活着的时候，是村里最懂这些的，谁家有了邪乎事，都偷偷请她去看看。她走的那年，我十六岁。
我记得清楚，那是腊月里一个阴沉的下午，天色灰黄，像块脏抹布。奶奶躺在堂屋的木板床上，气若游丝，屋里弥漫着一种混着草药和衰老气息的、难以言喻的味道。她枯瘦的手紧紧攥着我，指甲泛着灰白。她把屋里人都支了出去，只留我一个。
“娃啊……”她的声音像是从破风箱里扯出来的，丝丝拉拉，“奶奶走了以后，你记牢三件事，一件都不能忘，一件都不能破！”
我俯下身，耳朵凑到她嘴边，能感觉到她呼出的气都是凉的。
“第一，”她眼珠浑浊，却死死盯着我，“半夜，甭管是在屋里还是外头，要是听见有人喊你名儿，清清楚楚地喊，别答应，更不准回头！听见没？”
我用力点头，喉咙发紧。
“第二，”她喘了口气，手指掐得我生疼，“走路，不管白天黑夜，瞅见路边挂着红灯笼，不是寻常人家那种喜庆的红，是那种……暗沉沉的，像血干了色的红，立马绕道走，绕得远远的，别好奇，别往里瞅！”
“嗯，奶奶，我记住了。”
“第三，”她喉咙里发出嗬嗬的声响，像是最后的力气都凝聚在这句话上，“有人请你吃饭，赴宴，不认识的人，或者……感觉不对劲的人，千万别应承！尤其是摆席面的，哪怕闻着再香，看着再热闹，一口都不能吃，一滴都不能喝！应了，吃了，就……就回不来了……”
她说得极其严肃，那双看过太多阴阳事的眼睛里，是一种近乎绝望的叮嘱。我吓得浑身发冷，只知道一个劲儿地点头。
奶奶长出了一口气，眼睛慢慢合上，手也松开了。当天晚上，她就走了。
自此，这三条禁忌像三道烙进骨子里的印子，陪了我七年。从十六岁到二十三岁，从老家的小村到我在城里谋生的出租屋。七年里，我不是没遇到过邪乎事。有时深夜加班回家，走在空无一人的巷子里，真好像听见风里夹着谁在叫我，声音幽幽的，我头皮发麻，梗着脖子硬是不回头，加快脚步冲回家，一身冷汗。也有那么一两次，在城郊结合部那些弯弯绕绕的旧巷深处，瞥见过一两只孤零零挂着的暗红色旧灯笼，在夜风里轻轻晃，我当时就想起奶奶的话，心砰砰跳，立马转身，宁可绕上半小时远路。
我一直守得很好。直到李浩的葬礼。
李浩是我高中同学，虽说毕业后来往少了，但当年关系不错，一个篮球队里淌过汗的。他年纪轻轻，说是突发急病没的，让人唏嘘。收到消息，我请了一天假，赶回老家县城参加他的追悼会。
葬礼在县殡仪馆一个偏厅举行。气氛沉闷哀伤，低回的哀乐，花圈，黑纱，还有李浩父母压抑的哭声。一切看起来都是正常丧礼该有的样子。只是，流程走完，遗体即将送去火化时，李浩的一个远房表叔，一个我从未见过的瘦高个男人，站了出来。他穿着一身不太合体的黑色旧西装，脸色是一种不太健康的蜡黄。
他嗓门不高，却奇异地压过了现场的啜泣声，对在场为数不多的亲友说：“感谢各位来送小浩。按咱们老家的规矩，也是孩子自己的意思，给大家备了顿便饭，就在后头‘归家苑’，请大家务必赏光，送他最后一程，也沾点烟火气，别让路上太冷清。”
这话听着在理，很多地方确实有丧宴的习俗，叫“豆腐饭”，以示对来宾的感谢。我当时心里还沉在李浩去世的悲伤和恍惚里，也没多想。几个老同学互相看了看，都觉得应该去，送李浩这最后一程。
“归家苑”不在殡仪馆里面，而是出了殡仪馆后门，隔着一条窄窄的、少有车过的旧马路，对面一个看起来有些年头的仿古建筑，白墙灰瓦，门口却什么牌子都没挂。当时天色更加阴沉了，铅灰色的云层低低地压着。
我们一行人，大概十来个，跟着那位表叔默默走过去。推开那两扇沉重的、暗红色的木门时，我莫名地打了个寒颤。门轴发出“吱呀——”一声冗长干涩的声响，像是很久没上过油了。
进门是一个院子，不大，却感觉异常空旷。正对着的就是一间大敞厅，里面已经摆好了几张暗红色的八仙桌。怪就怪在这里，从外面看，这房子不大，可这厅堂却显得格外幽深，一眼望不到底似的，光线也暗得出奇。
最扎眼的，是这敞厅门口左右各挂着一盏灯笼。
那种老式的、竹骨纸糊的灯笼。
颜色，正是奶奶叮嘱过我的，那种暗沉沉的、像凝固了的血一样的——红。
我脚步猛地顿住了，心脏像是被一只冰冷的手攥了一把。奶奶的话瞬间在脑子里炸响：“看见红色灯笼要绕道走！”
“怎么了？”旁边一个同学见我停下，疑惑地问。
我嘴唇动了动，想说什么。可看着前面已经走进去的同学和亲友，看着李浩父母那悲痛欲绝、被人搀扶着的背影，再看看那位表叔正站在门内，用一种难以形容的、似乎是微笑的表情看着我们这些落在后面的人，我的话堵在了喉咙口。
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