杜守拙睁开眼的时候，天刚蒙了一层灰白。地窖入口的石板还留着一道缝，风从外面灌进来，带着湿土和草根的味道。他站起身，腿有些发麻，但没停下。刀在手里，铜锁贴着胸口，他知道时间不多了。
他记得孙巧言地图上的标记——卯时换人，祭坛在后山。昨夜那些话他也记住了：活埋、地脉、引子。每一个字都像钉子扎进脑子。他不能等他们把清漪埋进土里才动手。
他轻轻推开石板，探出头。雨已经小了，但云压得很低，山色发黑。三个人影正沿着后山小路往高处走，抬着那个湿漉漉的麻袋。他们的脚步不快，像是知道没人会追。
杜守拙贴着墙根摸出去，绕到村后林子边。泥地吸脚，每一步都得用力拔。他走得轻，呼吸压到最低。那三人上了坡道，转入一条窄径，通向悬崖方向。他知道那条路——尽头是断龙岭的北崖，下面是深谷，只有一条吊桥连着对岸。
他加快脚步，手一直按在左臂上。伤口还在渗血，布条早被汗浸透。他没时间换，只能忍着。
走到半山腰，他看见一块布挂在荆棘上。素白的，边角绣着山茶花。那是娘亲手给清漪缝的衣裳，十年前她穿去庙会，回来时沾了泥，还哭了一场。他认得这线，认得这针脚。
他伸手取下布片，攥在掌心。指甲掐进肉里，疼让他清醒。他确认了，那就是她。
他开始跑。
山路越来越陡，脚下的土松得厉害。前头三人已经到了崖边，正准备过吊桥。桥身晃荡，木板残缺，显然是废弃多年。他们却走得稳，像是常走这条路。
杜守拙离他们还有二十步，突然头顶一声闷响。
不是雷。
是山体在动。
他抬头，看见崖顶的树歪了一下。紧接着，大片泥土和碎石滚了下来。雨虽停了，可底下早就泡烂了根。
“走快点！”前面有人喊。
那三人加紧脚步，麻袋的一角拖在地上，蹭出一道湿痕。杜守拙冲上去，嘴里喊不出声，只能拼了命地追。
就在他踏上崖道的瞬间，脚下一空。
地面塌了。
整块泥石往下坠，他整个人跟着滑下去。他本能地甩手，右手抓住一根藤蔓。身体撞上岩壁，左臂狠狠磕在石头上，一阵剧痛炸开。
藤蔓吱呀作响，眼看要断。
他低头，下面是百丈深渊，雾气翻腾，看不清底。雨水顺着岩壁流下来，打在他脸上。他咬牙，左手去抓刀柄，想用刀插进石缝固定，可手臂一动，血就涌出来。
藤蔓又断了一股。
他猛地抽出腰带，甩向上方一根横出的枯枝。腰带飞出去，绕了两圈，卡住了。他借力一荡，身体横在半空，离崖壁还有三四尺。
不能再等。
他用牙齿咬住刀鞘，腾出双手，一手拉腰带，一手去够岩缝。指尖抠进石头，指甲翻裂也不松手。一下，两下，他把自己往上拽。
终于碰到一块突出的岩台。他翻身滚上去，趴在那里喘气。胸口像被铁锤砸过，左臂完全使不上力。他解开布条一看，伤口裂开了，皮肉翻着，血顺着袖口滴到地上。
他撕下里衣重新包扎，动作很慢，但没停。他知道现在倒下，就再也起不来了。
包好伤，他抬头望崖顶。那三人已经过了吊桥，正往山外走。麻袋还在他们手里。
他撑着站起来，腿有点软，但还能走。
雨又下了起来，比刚才更大。风裹着水珠抽在脸上，山路成了一条泥河。他逆着风走，眼睛眯成一条缝。耳边只有雨声和自己的呼吸。
忽然，他停下。
风里有一股味。
淡淡的药香。
清漪从小辨药，身上总带着这个味道。他在地窖闻过一次，现在又闻到了。
他顺着气味走，脚步加快。泥水溅上裤腿，鞋底打滑，他摔了一跤，膝盖磕在石头上，爬起来继续走。
远处山坡上，有一座破庙。屋顶塌了一半，但檐下能挡雨。庙门口有几级石阶，长满青苔。
他走过去，在最后一级台阶前跪倒。膝盖撑不住了。
他爬进去，靠在神像残座上。那是个没了头的泥像，手里还握着干枯的莲花。他背靠着它，喘着气，从怀里摸出半块铜锁。
雨水顺着他的发梢滴下来，落在铜锁上。那两个字——“清漪”——被水洗得发亮。
他握紧了。
外面雨没停。
但他听到了别的声音。
有人说话。
他屏住呼吸，耳朵竖起来。
脚步声进了庙门。
两个人影站在屋檐下抖伞。一个说：“这鬼天气，差点回不来。”
另一个咳嗽两声：“帮主急着要结果，咱们得赶在子时前把人埋了。”
杜守拙的手慢慢移向刀柄。
刀鞘裂口对着外侧。
他的手指一根根收紧。
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