这底色是什么？林清轩想，或许就是这院中的雪、灶里的火、身边那个人，以及一颗终于平静下来的心。
“这么冷，出来也不多穿件。”阿桑的声音从身后传来。她抱着件厚棉袄出来，不由分说披在他肩上，又往他手里塞了个温热的烤红薯。
红薯烫手，香甜的热气从裂开的皮里冒出来。林清轩掰了一半给她，两人就站在院门边，看着雪，吃着红薯，呼出的白气在空中交融。
“还记得那年冬天吗？”阿桑忽然说，“你高热不退，我冒雪去镇上抓药，回来时摔了一跤，药撒了半包。”
林清轩当然记得。那是他落脚山村的第一个冬天，水土不服加上积郁成疾，差点没熬过去。阿桑守了他三天三夜，他昏昏沉沉中，总感觉有双冰凉的手在替他换额上的湿巾。后来他醒了，看见她趴在床边睡着，手里还攥着捣药的石杵。
“那时我想，”他轻声说，“若我就这么死了，这世上大概只有你会为我掉几滴眼泪。”
阿桑瞪他：“胡说什么。”可眼圈却微微红了。
林清轩笑了，伸手拂去她发间的雪沫。那个冬天，是他生命的转折点——不仅是身体从鬼门关爬回来，更是灵魂从那场名为“林清轩”的大梦里彻底醒来。他不再是谁的儿子、谁的希望、谁的棋子，他只是个需要一碗药、需要一点暖、需要一个陪伴的普通人。
而这“普通”，于他而言，是劫后余生的馈赠。
午后雪停了。林清轩在堂屋生起炭盆，阿桑将秋天晒干的草药拿出来整理。那些草药摊在竹匾里，散发出混合的苦香——柴胡的清冽、甘草的甘醇、艾草的辛烈，还有金银花的微甜。这气味林清轩闻了三十年，已成了“家”的味道的一部分。
他坐在窗边，就着天光翻看那本《浮沉录》。这是他用旧账本的反面写的，字迹从最初的工整秀逸，渐渐变成如今的朴拙随意。里头记的不是什么惊世秘闻，只是一个从朱门跌进泥土的人，半生的所见所思。
翻到某一页，他停下来。那是五年前的冬天写的：
“今日扫雪，忽悟一事：朱门之中，人人求‘净’——净室、净衣、净食、净言，以为如此可远污浊。然此‘净’是隔绝之净，如琉璃罩中之花，美则美矣，无生气。今在乡野，雪混泥，衣沾尘，食粗粝，言直白，反觉此身此心，前所未有之‘清净’。盖真净者，非隔绝污浊，而是在污浊中不染其心也。”
阿桑探头来看：“写什么呢这么入神？”
林清轩将本子递过去。阿桑识字不多，但这些年他慢慢教，她已能读懂大半。她细细看罢，抬眼看他，眼底有温柔的光：“这话说得好。就像咱们这屋子，土墙泥地，冬天漏风，夏天闷热，可住着踏实，睡得香甜。从前我进过镇上周大户家的宅子，那叫一个雕梁画栋、一尘不染，可我总觉得冷飕飕的，像进了庙里的菩萨殿——好看，但不是人住的地方。”
林清轩笑了。阿桑的话总是这样，朴拙却直指核心。是啊，人住的地方，就该有人间烟火气——有柴火的哔剥声，有饭菜的香气，有偶尔的杂乱，有生活实实在在的痕迹。那些过于“洁净”的所在，往往也最冰冷，最缺乏生机。
就像当年的林府。每间屋子都纤尘不染，仆人走路要踮脚，说话要低声，连咳嗽都要捂紧了嘴。可在那片死寂的“洁净”里，阴谋在暗处滋生，欲望在心底疯长，人人戴着一张精致的面具，演着一出早已写好的戏。
“阿桑，”他忽然问，“若当年我未被抄家，仍是林府大少爷，你可愿跟我？”
阿桑正在分拣柴胡的手停了停。她抬起头，很认真地看着他，看了很久，然后摇头：“不愿。”
“为何？”
“因为那样的林清轩，不会正眼瞧我这样一个山野村姑。”她语气平静，像在陈述一个再简单不过的事实，“就算瞧见了，大概也只是纳进府当个丫鬟，或者收房做妾。我会活在那座华丽的笼子里，每天学着怎么行礼、怎么说话、怎么讨好你和你的正室夫人。那样的日子，不是我想要的。”
林清轩沉默。他知道她说的是对的。当年的他，眼高于顶，婚姻讲究门当户对，就连纳妾也要挑知书达理的良家女子。阿桑这样的，确实入不了他的眼——不，是根本不会进入他的视野。他们就像两条平行线，活在截然不同的世界里，永无交集的可能。
是那场变故，将他从云端打落凡尘，跌进她所在的世界。是那些磨难，剥去了他身上层层叠叠的身份与伪装，露出最本真的内核。然后他们才看见彼此，不是隔着朱门与柴门的鸿沟，而是两个同样在苦难中挣扎、却又努力活出人样的灵魂。
“所以，”阿桑继续说，手里又开始分拣草药，“有时候我想，你那场祸事，对你、对我，或许是件幸事。它让你成了‘人’，而不是‘林大少爷’；它也让我能平等地站在你身边，而不是跪在你脚下。”
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