她刚转身走了没两步，兜里的电话就响了。
电话那是她那个自闭了三年、整天把自己关在屋里的儿子打来的。
“妈，饭好了没？我饿了。”
那妇女手里的菜篮子“啪嗒”一声掉在地上，西红柿滚了一地，她却捂着嘴，在人来人往的市场口哭得站不直腰。
这消息就像长了翅膀，不到半小时就传遍了整个早市。
陆陆续续有人跑回家，把家里那些用了几十年的旧锅、缺了口的破碗，甚至是被油烟熏得发黑的菜谱都抱了过来，要给这“烟火神”上供。
“我不收破烂。”凌天翘着二腿坐在车斗上，手里盘着两个核桃——仔细看那是两个被烤干的牛腰子，“想供奉，讲个事儿。讲一件你自己都舍不得忘的事儿。”
一个满脸皱纹的老头讲了他年轻时为了省粮票，把馒头留给媳妇，自己喝了三天米汤的事。
一个纹着花臂的大汉讲了他第一次给女儿扎辫子，手抖得像帕金森的事。
每说完一个故事，凌天身前那个炉子里的火苗就猛地往上一窜，颜色也从普通的橘红，慢慢变成了一种温润的青金色。
深夜，月亮再次挂上树梢，那道横贯月面的裂缝显得更加狰狞。
凌天避开了所有人，把白天收集来的那些充满了“人气”的旧物，统统倒进了农贸市场中心的一个深坑里。
他往坑里倒了一桶掺了六十五度二锅头的泥浆，然后从贴身的口袋里，摸出一截黑乎乎的木头。
那是乌木，更是他当年自封法力时，亲手削下来的一片指甲所化。
他把这截乌木插在泥浆正中央，既没念咒，也没掐诀，只是极其粗鲁地往地上啐了一口唾沫。
“老子这辈子不信天，也不拜神。”
凌天拍了拍手上的土，声音低沉，却像钉子一样扎进地里：“但从今往后，这城里每一口热饭，都算我凌天烧的。谁想掀桌子，先问问这地底下的火答不答应。”
话音刚落，整个农贸市场的地面微微一颤。
一股肉眼看不见的暖流，以这截乌木为圆心，顺着地下的排水管、燃气管、甚至是老鼠洞，缓缓向着整个城区扩散。
而在遥远的高空之上，月背深处的那道裂缝边缘，几滴暗红色的液体缓缓渗出，滴落在虚空之中，宛如神灵流下的血泪。
就在这时，远处的街角传来一阵低沉的引擎轰鸣声。
三辆刷着蓝白漆、顶灯还没亮起来的面包车，像幽灵一样无声地滑过了路口。
车门上印着一行反光的大字——“城市综合管理行政执法局”。
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