柴房重归寂静。烛九溟盯着布囊上的焦洞，喉间泛起腥甜。他想起三年前雨夜里，林小竹替他系布囊时，指尖擦过他喉结的温度；想起林婶临终前攥着他手，说阿溟是好孩子；想起测灵那天，他跪在青石板上，连哭都不敢哭——原来最疼的不是被泼脏水，不是被骂废物，是曾捧住他心的人，亲手递来刻着的刀。
窗外传来更漏声，铜壶滴漏，一声比一声沉。烛九溟摸着布囊上的火纹，焦痕还带着炭灰的暖。他突然想起测灵那天大长老说的八脉闭合——可背林婶翻山时，他的腿像生了根，再陡的坡都没软过；劈柴时，他的手能震碎冻硬的木墩，斧头都崩了口；此刻心跳如擂鼓时，他的血像要烧穿骨缝，连指尖都发烫......那些被灵枢判定的，莫不是世人看错了？
夜风卷着碎雪扑在窗纸上，发出细碎的响。烛九溟将碎布按在胸口，十年前演武场的冷，三年前雨幕里的暖，半年前雪夜的痛，在血脉里搅成一团火。他望着窗外被雪压弯的竹枝，突然明白：所谓玄牝禁体的诅咒，或许从来不是锁着他的脉，而是锁着世人的眼——他们只看得见测灵枢的星纹，却看不见背人翻山时淌的汗，看不见劈柴时震碎的冰，看不见一颗心被揉碎又拼起来的热。
柴房的豆油灯忽明忽暗，灯芯爆了个花。烛九溟望着跳跃的灯花，眼底的光比往日更亮些——像雪夜里冻不熄的火种，像测灵枢星纹照不亮的暗河，在他血脉里，正翻涌着连青铜鼎都测不出的，滚烫的生机。
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