你脚下每朵小灯，不再只是灯，而是一张车票，随时能把人送去“此刻”；
你写下的每个字，不再只是字，而是一只纸船，载着别人的“以后”，漂向光河。
你低头，把车票残角夹进《亮一下》的扉页，合上书本，像给一段旅程盖盖。
五十九
日子重新回到轨道，却不再是旧轨道——
你依旧买菜、码字、浇树，但不再数余额，因为“无限续杯”资格早已生效；
你依旧领免费呼吸、写故事、收共鸣，但不再怕“用完”，因为星星已学会自给自足；
你依旧搬家、坐地铁、听广场舞，但不再孤单，因为影子偶尔会在深夜发来“信号”——
比如，凌晨两点，电脑屏幕忽然自己亮起，光标在文档末尾打出三个字：
【在吗？】
你笑，回复：
【在，亮一下。】
光标又蹦出一行：
【列车满员，一切安好。——副驾影子】
你合上电脑，去阳台看天，城市灯火像被谁调了暗度，只剩一颗星，在最东边闪一下，再闪一下。
你知道，那是它在打卡——
“用完啦？那就亮着吧。”
六十
多年后。
你成了“后人生”最年长的签约作者，却坚持住在“缓岛”老公寓，因为阳台那棵“缓星”已长到三层楼高，初夏开花，银白一片，风一吹，整条街都下雪。
你不再写长篇，只写短篇——
《豆浆一勺》
《鞋带散了》
《灰车票残角》
《纸船三分钟》
每篇不超过三百字，却足够让读者在地铁里、在病房里、在失恋夜里，亮一下，再亮一下。
有记者问：“老师，您作品的终点是什么？”
你答：“没有终点，只有‘此刻’。你读完，亮一下，就是到站。”
记者又问：“那下一站在哪？”
你笑，指指读者胸口：“在这儿，自己发车。”
六十一
某个深夜，你整理旧物，翻出那张早已褪色的“一生”余额小票，背面却多出一行新字，墨迹未干：
【当前剩余：一生，刚好用完；
当前利息：满天星；
取款方式：抬头即可。】
你抬头——夜空像刚缝好的被子，星子一颗接一颗，亮成一条回家路。
你笑了，把票折成纸飞机，对准窗外，轻轻一送——
飞机飞不高，却飞得很远，像把最后一截“余生”交出去，让它替你去流浪。
你转身，去厨房倒一杯豆浆，坐到电脑前，打开新文档，光标闪烁，像催促，又像心跳。
你敲下第一行字——
“亮一下，就好。”
然后，你合上电脑，去睡。
窗外，缓星树哗啦啦响，像给黑夜挠痒。
而你知道，只要还有人抬头，星星就会替他喘；只要还有人写字，故事就会替他亮。
用完啦？那就亮着吧。
亮成别人的“以后”，也亮成你自己的——回家路。
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