显示器右下角的时间，像颗催命的秒表，“咔嗒” 一声跳成了 04:00。
李辰的指尖在机械键盘上顿了顿，指节泛着青白 —— 连续三个通宵，连速溶咖啡都救不了他的眼皮，它们重得像挂了两块预制板。桌上的桥塔配筋图摊开着，钢构线条在冷光屏里泛着寒光，旁边堆着四张画废的草图，铅笔头断了三根，滚在空咖啡杯底的褐色残渣里。
“李工！桥基的沉降计算表呢？甲方那边快炸了，明早八点必须看到成品！” 项目经理的声音从微信电话里钻出来，像电钻似的凿着他的耳膜，“你要是搞不定，这项目就别想结项，你今年的绩效……”
“知道了。” 李辰揉了揉发紧的太阳穴，声音哑得像砂纸磨过钢管。他刚想把视线拉回屏幕，心脏突然猛地一缩 —— 不是累出来的闷痛，是那种被无形的手攥住、连血都泵不出去的绞痛！
冷汗瞬间浸透了后背的工服，眼前的代码开始扭曲，像被狂风卷乱的施工图。项目经理还在电话里喊着 “节点”“赶工”“加班”，可这些词已经听不清了，只剩下机箱风扇的嗡鸣，像无数只蜜蜂钻进了脑子里。
下一秒，额头重重砸在键盘上，“哐当” 一声闷响。
最后映入眼帘的，是屏幕上未完成的桥梁模型，还有无边无际的、能吞噬一切的黑暗。
他以为这就是终点 —— 要么是医院的白床单，要么是火葬场的青烟。
可没有。
意识飘起来的时候，李辰感觉自己像颗被风吹走的蒲公英种子，轻得没有分量。五感没消失，反而变得奇奇怪怪：他 “看” 不见东西，却能 “摸” 到深秋的冷雨，那雨穿透他的魂体，带着铁锈似的寒意；他 “听” 得见声音，却不是医院的仪器声，是震得灵魂发颤的喊杀 —— 像煮开的滚水泼在铁板上，混着兵刃撞碎的脆响，还有人临死前的哀嚎，尖得能划破耳膜。
更要命的是气味。
浓郁的血腥味，混着人马尸体腐烂的恶臭，还有雨水泡软的泥土味，一股脑冲进他的感知里，比工地上发酵的水泥浆还难闻。李辰差点 “呕” 出来，可他没有实体，只能任由这股恶臭在魂体里打转。
这是哪儿？地狱的施工队现场？
他试着 “聚焦”，像在 CAD 里放大图纸那样，把感知往下压。
然后，他 “看” 到了这辈子都忘不了的画面 ——
下方是片被血泡着的开阔地，无数穿着红色号衣的士兵像没头的苍蝇似的奔逃，有的被绊倒，有的被后面的人踩过去，脸上的恐惧比工地上遇到塌方时还吓人。更远处，一群穿着皮袄、骑着黑马的人挥舞着弯刀，马蹄踏在血泥里，溅起的血点能飞到半人高 —— 那是蒙古骑兵，像狼群冲进了羊群，刀光落下去，就有一个明军倒在地上，再也起不来。
雨水把血冲到旁边的小河里，那河水量不大，却被染成了暗红色，飘着几具尸体，顺着水流慢悠悠地晃。
李辰的 “呼吸” 顿住了 —— 这地形太眼熟了。
三面环山，像三只张开的手，把开阔地圈在中间；中间那条小河，刚好把明军的退路截了一半；营垒搭在河谷低洼处，帐篷塌了一半，旌旗倒在泥里，连个像样的防御工事都没有。
这不是…… 这不是他大学历史课上学过的那个地形吗？
一个冰冷的地名，像钢筋刺穿混凝土似的，猛地扎进他的意识里 ——
土木堡！
就在这时，他的感知扫到了人群中央。
一个穿着龙纹盔甲的中年男人，被几个宦官和锦衣卫护着，手里的剑都握不稳了，盔甲上的金线被血污盖得严严实实，脸白得像纸。一个瓦剌骑兵冲过来，一把揪住他的盔甲领口，像提小鸡似的把他从马上拽了下来 —— 那男人的王冠掉在泥里，滚了几圈，沾满了血和土。
李辰的魂体剧烈地颤抖起来。
朱祁镇！大明正统皇帝！那个在土木堡之变里被俘，把二十万精锐赔光，让大明朝从盛转衰的皇帝！
他不是猝死了吗？怎么会飘在土木堡的战场上？还亲眼看着这历史上最丢人的一幕？
愤怒和悲哀像洪水似的涌上来。他知道这一战意味着什么 —— 二十万冤魂埋在这儿，大明的脊梁被打断，后面就是北京保卫战，就是瓦剌兵临城下的危机！作为一个读着历史长大的中国人，他胸口像堵着块巨石，闷得喘不过气。
他想冲下去，想喊 “别跑！依托河道建防线！” 想喊 “把指挥权夺过来！别让宦官瞎指挥！” 可他只是一缕魂，连一片落叶都碰不到，只能眼睁睁看着明军成片地跪下去，看着瓦剌骑兵的刀一次次落下，看着那条本可以用来坚守的小河，变成了溃兵的葬身之地。
“蠢货！” 属于土木工程师的本能在他灵魂里咆哮，“选址的时候没看地形吗？河谷低洼处扎营，下雨积水不说，还被三面山包围着，这不是等着被包饺子吗？后勤呢？粮草和水呢？连基本的‘施工预案’都没有？！”
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