那几名侥幸逃生的溃兵，如同被恶鬼驱赶，很快就消失在西边荒芜的土路尽头，连回头看一眼陈默的勇气都没有。他们带走的，不仅是劫后余生的恐惧，更有一种对陈默这个“不祥之人”的本能畏避。空旷的野地里，转眼间又只剩下陈默一个活物。
系统提示音里那声“乌鸦嘴的怜悯”，像一根冰冷的针，扎进他早已麻木的神经里，连一丝涟漪都没能激起。拯救了自己和四个本该死的陌生人？历史偏差增加了微不足道的零点零零一个百分点？这些数字毫无意义，它们无法衡量那二十多条消逝的生命，也无法减轻他心头那铅块般的沉重。
“乌鸦嘴的怜悯……”陈默低声重复了一遍这个词，嘴角扯出一个扭曲的弧度。这怜悯何其残忍，需要用他人的死亡来印证其正确。他宁愿自己这次的感觉是错的，宁愿此刻是和那二十多人一起躲在土围子里，分享着一点点虚假的安全感，哪怕下一刻就被楚军包围。
至少，死的时候，心里还揣着一点希望。
而现在，他活着，却像一具被掏空了内脏的皮囊，只剩下行走的本能。阳光毫无暖意，照在他褴褛的衣衫和污秽的皮肤上，反而让他感到一种被曝晒的羞耻。脚下的疼痛已经变得迟钝，饥饿和干渴也不再是强烈的诉求，而是一种背景式的、持续不断的折磨，如同附骨之疽。
他看了看西边，那是汉军溃败的主流方向，也是理论上“生路”所在。但他知道，所谓的生路，不过是另一条铺满了尸骨的逃亡之路。项羽的骑兵绝不会满足于彭城郊野的屠杀，他们会像梳子一样，反复梳理向西的道路，追杀任何成建制的抵抗和流散的溃兵。
不能走大路。
这个判断并非来自什么高明的军事见解，而是无数次死亡积累下来的、刻入骨髓的教训。大路意味着速度，也意味着更大的目标和无遮无拦的屠杀场。
他转向北方，那边是起伏的丘陵和更茂密的枯树林。地形复杂，不利于骑兵展开，更容易躲藏。虽然可能迷失方向，可能饿死冻死，但至少，被楚军骑兵像砍瓜切菜一样杀死的概率会小一些。
选择北方，并非出于求生的强烈欲望，更像是一种消极的避害。他不想再亲眼目睹大规模的屠杀了，不想再被卷入那种完全失控的混乱。他只想找一个角落，安静地、像野狗一样地舔舐伤口，或者，安静地等待最终的结局。
于是，他离开了那条被无数脚印践踏得泥泞不堪的主路，蹒跚着爬上一个土坡，钻进了北面的林地。
林子里并不安静。秋风扫过干枯的枝叶，发出哗啦啦的响声，像是无数冤魂在窃窃私语。偶尔有乌鸦呱呱叫着从头顶飞过，它们吃得膘肥体壮，显然这场大战为它们提供了丰盛的筵席。空气中弥漫着泥土、腐烂树叶和一丝若有若无的血腥气，不知道是动物留下的，还是从远处飘散过来的。
陈默深一脚浅一脚地走着，意识昏沉。他不再去思考方向，不再去担忧未来，只是机械地移动着双腿，避开过于陡峭的地方，朝着林木似乎更密集的方向挪动。他的大脑屏蔽了大部分外部信息，只剩下一些碎片化的感官印象：
脚底踩断枯枝的轻微脆响。
一只受惊的野兔从灌木丛中窜出，飞快消失。
看到一簇认识的可食用野菜，他蹲下来，连根拔起，胡乱塞进嘴里，苦涩的汁液让他干涸的喉咙稍微湿润了一点。
找到一小片洼地，积着浑浊的雨水，他趴下去，像牲畜一样啜饮，水里有一股土腥味和微生物的味道，但他顾不上了。
途中，他路过一个小山涧，隐约听到有微弱的呻吟声。他停下脚步，警惕地望过去，看到涧底躺着一个人，穿着汉军号衣，腹部有一道可怕的伤口，肠子都隐约可见，显然活不成了。那人也看到了陈默，浑浊的眼睛里透出一丝乞求，嘴唇翕动着，却发不出清晰的声音。
陈默站在原地，看了他几秒钟。他能做什么？没有任何药品，没有清水，甚至连把他搬到更舒服地方的力量都没有。过去几次轮回里，他或许还会尝试着说几句无用的安慰话，或者帮他结束痛苦。但现在，他连这点力气都吝于付出了。
同情心是一种奢侈品，在生存都是奢望的时候，它显得无比廉价和虚伪。
他移开了目光，仿佛没有看到那个垂死的人，继续向前走去。身后的呻吟声渐渐微弱，最终消失在风声里。陈默的脸上没有任何表情，就像拂过了一粒尘埃。
这就是乱世。生命如同草芥，死亡是唯一的常态。他救不了别人，甚至可能也救不了自己。所有的努力、预警、挣扎，最终都指向这个荒谬而残酷的结局。他就像一个提前看过剧本的演员，明明知道每一幕的悲剧收场，却还是要被迫上台，重复那令人作呕的表演。
这种彻底的无力感，比死亡本身更让人绝望。
不知走了多久，天色渐渐暗了下来。林中的光线迅速变暗，寒意陡然加重。陈默找到一个背风的大石头后面，蜷缩起身体。他不敢生火，那无异于自寻死路。寒冷如同细密的针，穿透他单薄的衣衫，刺入骨髓。他紧紧抱着双臂，身体不受控制地颤抖。
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