骡车，在龟裂的官道上，发出“吱嘎吱嘎”的、令人牙酸的呻吟。
车轮是劣质的榆木，没有包铁，每一次碾过碎石，整个车厢都会剧烈地颠簸一下。悬挂系统？不存在。唯一的缓冲，是铺在车板上那层厚厚的、散发着霉味的干草。
安般若就坐在这堆干草上，背靠着同样粗糙的、满是毛刺的车厢板。她用身体，尽力抵消着来自路面的每一次冲击，以确保她身边那个躺着的人，能平稳一些。
顾长生，就躺在那里。
他被一条脏兮兮的、看不出本来颜色的毛毡包裹着，只露出一张毫无血色的脸。双目紧闭，呼吸微弱得如同风中残烛。若非安般若那双异于常人的耳朵，还能捕捉到他胸腔里那丝若有若无的心跳，他与一具尸体，没有任何区别。
石破金，盘腿坐在车厢的另一头，像一尊沉默的铁塔。他那高大的身躯，几乎要触碰到车顶那张破旧的帆布。他的手，始终按在自己的腿上。那里，没有刀。
他的佩刀，已经碎在了凉州望楼之巅。但这只手，依旧保持着随时可以暴起发难的姿态。他的目光，则透过帆布的缝隙，警惕地注视着外面那片单调而荒凉的戈壁。
崔器，坐在车夫的旁边。他身上的那件绿色官袍，早已被撕掉了，换上了一身浆洗得发白的粗布短打。这位曾经一丝不苟的监察御史，此刻，看上去就像一个落魄的账房先生。
他的腰间，那个代表着身份和荣耀的银鱼袋，已经不知所踪。他的手，下意识地、一遍又一遍地，抚摸着腰间那个空荡荡的位置。
这是他们离开凉州的第七天。
七天里，他们混在一支庞大的、向西逃难的难民队伍中，成了最不起眼的一分子。空气中，永远弥漫着一股混杂着汗臭、尘土、和绝望的、酸腐的气息。耳边，永远是孩童的哭闹、妇人的啜泣，以及对未来的、茫然的争吵。
他们不再是叱咤风云的天师、悍将、密探和御史。
他们是无主孤魂。是被两张通缉令同时追捕的、天下之大却无处容身的……逃犯。
一张通缉令，来自范阳，安禄山亲发。罪名是：妖道顾长生，勾结奸党，毁我军机，乱我军心。
另一张，则来自长安，杨国忠在城破前，以中书省的名义发出。罪名是：妖道顾长生，交通叛逆，致使潼关惨败，哥舒翰兵败被俘。
成王败寇，他们成了双方共同的、用来推卸责任的替罪羊。
“水……”崔器将腰间那个已经干瘪的水囊，递给了车夫，“还有多远，能到下一个驿站？”
车夫是个沉默寡言的、皮肤黝黑的汉子。他接过水囊，拔掉木塞，仰头，将最后几滴水倒进嘴里，润了润干裂的嘴唇。然后，他指了指远处地平线上，那个几乎快要看不见的黑点。
“前面，就是玉门关的‘疏勒戍’了。”他的声音，沙哑得像是两块石头在摩擦，“过了那里，才算真正出了河西。不过……今天怕是过不去了。”
“为何？”
车夫没有回答，只是用下巴，朝前方努了努。
只见远处的难民队伍，行进的速度，明显慢了下来。人群，开始拥堵，像一滩被无形堤坝拦住的死水。
一个关卡。
一座用简陋的拒马和木栅栏，临时搭建起来的关卡，横亘在官道的中央。数十名身穿“折冲府”制式皮甲的府兵，手持长戟，面无表情地，检查着每一个试图通过的难民。
关卡的旁边，立着一根木杆。木杆上，一颗已经风干腐烂、辨不清面目的人头，正随着戈壁的风，轻轻摇晃。人头的下方，贴着一张已经褪色的告示——“凡无通关文牒者，一律视为流匪，格杀勿论！”
这是制度。是大唐帝国在崩溃边缘，依旧在顽强运转的、冰冷的秩序。
安般若的目光，穿过人群的缝隙，落在了关卡旁的一块告示板上。
那里，贴着一张崭新的、墨迹未干的……通缉令。
上面的画像，画得很粗糙，却精准地抓住了他们四人的特征：一个病恹恹的道士，一个铁塔般的壮汉，一个眼神锐利的女子，还有一个带着书生气的男人。
“停下。”安般若的声音，从车厢内传来。
车夫立刻拉住缰绳，将骡车，混入旁边一片更大的、正在歇脚的车队之中，尽量不引人注意。
崔器的手，下意识地，又摸向了腰间。那里，没有银鱼袋，但他怀里，还藏着那枚御史台的铜印。那是他最后的身份证明。
“我……”他刚想说些什么。
一只手，从车厢里伸出，轻轻地，按在了他的手腕上。是安般若。
她摇了摇头。
崔器看着她那双平静无波的眼睛，到了嘴边的话，又咽了回去。他知道她的意思。在这里，在那张通缉令面前，御史台的铜印，非但不是护身符，反而是……催命符。
关卡处，骚乱在持续。
一名拖家带口的妇人，因为遗失了“文牒”，正跪在地上，苦苦哀求着一名负责查验的录事。她的孩子，因为饥饿和恐惧，在她怀里放声大哭。
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