何雨柱拿起听筒，办公室里瞬间安静下来，只剩下电流中传来的、属于另一个半球的呼吸声。
“何先生，”道格拉斯·艾华士的声音沉稳，但其中夹杂着一丝难以言喻的复杂情绪，“我刚刚看完了让皮埃尔的报告。所以……我的公司，现在在非洲，成了传递希望的英雄？”
他的语气里没有质问，更多的是一种确认，一种试图理解超出现有商业逻辑之外事物的探寻。
何雨柱轻笑一声，声音通过越洋电缆，清晰地传到亚特兰大。
“艾华士先生，恭喜你。可口可乐用了一百年，把自己打造成了快乐的象征。而现在，只用了一个月，它又多了一个新标签——希望。”
电话那头沉默了几秒。
道格拉斯显然在消化这句话的含义。
“可这种‘希望’，似乎与可口可乐无关。”他敏锐地指出了核心。
“有关。”何雨柱的回答斩钉截铁。
“当一个非洲孩子，因为喝了我们共同运去的‘希望·复苏’而退烧，他这辈子第一次有机会品尝到的、世界上最美妙的甜味，会是什么？”
何雨柱没有等他回答，自顾自地说了下去。
“会是你车上装的，冰镇的可口可乐。”
“那个味道，会和他重获新生的记忆，永远绑定在一起。你告诉我，全世界最顶级的营销大师，能设计出比这更深入人心的广告吗？”
道格拉斯·艾华士，这位执掌着全球最大饮料帝国的商业巨擘，在那一瞬间，感觉到了一股寒意从脊椎升起。
他终于明白，对方根本不是在做慈善，也不是在搞什么文化输出。
这个中国人，是在一个更高维度的战场上，进行一场关于“品牌烙印”的终极手术。
他是在重新定义“可口可乐”这个符号在一个大陆上的意义。
而自己，以及整个可口可乐公司，都在心甘情愿地为他递上手术刀。
“何先生，”道格拉斯的声音变得郑重了许多，“我承认，我再一次低估了你。合作愉快。”
“合作愉快。”何雨柱挂断了电话。
娄晓娥走上前，眼中的震撼还未完全褪去：“你……就这么把他搞定了？”
“不是搞定。”
何雨柱摇摇头。
“是让他自己想明白，跟我混，有肉吃。”
“资本家不在乎你是不是英雄，他们只在乎英雄能给他们的股价带来多少个百分点。”
……
与此同时，地球的另一端。
纽约，曼哈顿中城，公园大道。
一家名为“狼群资本”的对冲基金办公室里，空气压抑得几乎能拧出水来。
基金经理马克·罗斯托夫，一个有着鹰钩鼻和稀疏金发的男人，正死死地盯着电脑屏幕上那条刺眼的、一路向上的红色曲线。
华振集团的股价。
几个月前，就是这支股票，让他和他的基金在那场被华尔街引为笑柄的“空壳骗局”中，因执意做空而蒸发了近五亿美金。
那是他职业生涯中最大的一次惨败。
“啪！”
一个昂贵的水晶烟灰缸被他狠狠地砸在墙上，四分五裂。
“该死的中国佬！”罗斯托夫的胸膛剧烈起伏，眼中布满了血丝和怨毒。
他恨何雨柱，恨华振，更恨自己当初的愚蠢。
“老板，我们……还要继续做空吗？”一名战战兢兢的分析师小声问道。
“做空？你用什么做空！”
罗斯托夫猛地转身，像一头被激怒的野兽。
“现在整个华尔街都知道他们背后站着可口可乐，都知道他们在非洲讲了一个该死的‘希望故事’！你现在去做空，就是把钱往火坑里扔！”
他喘着粗气，在办公室里来回踱步，最终停在了一幅巨大的世界地图前。
他的手指，重重地戳在了非洲大陆上。
“在资本市场，我们已经杀不死他了。”
罗斯托夫的声音变得阴冷。
“但是，我们可以杀死他的‘故事’。”
他转过头，看着手下们：“你们真的相信这个世界上有不求回报的慈善吗？尤其是一个中国人，跑到非洲去当活菩萨？”
“我不信！”
“所有的道德光环背后，都藏着肮脏的交易和骗局！只是我们还没找到！”
一个全新的、歹毒的计划在他脑中成型。
“给我找一个人，一个记者，要最贪婪、最没有底线、最擅长捕风捉影、捏造事实的那种！”
“预算，不设上限！”
“我要他去非洲，去那个叫瓦塔的地方，给我挖出‘希望工程’的黑料！如果挖不出来……”罗斯托夫露出残忍的笑容，“那就给我制造出来！”
三天后。
一个名叫弗莱彻的男人，走进了罗斯托夫的办公室。
他四十多岁，眼袋浮肿，衣着考究但掩盖不住一股落魄之气。他曾是《纽约时报》的王牌记者，却因捏造新闻、收受贿赂而被整个行业封杀。
“罗斯托夫先生，我听说，你在找一个能把天使描绘成魔鬼的画师？”弗莱彻开门见山，语气带着一种玩世不恭的犬儒主义。
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