沈砚之的目光落在题字上——“泉亭驿外风兼雨”，六个字笔锋苍劲，带着点风雨的沉味，收尾处却带个极轻的弯钩，像怕把薄纸戳破，力道收得极软。这字迹他太熟，奶奶留下的那封信里，“托生余杭巷”的“巷”字，就是这般勾法，是祖父独有的笔迹。当年祖父在钱塘旧宅的门板上刻字多了，下笔总带着点木纹的涩感，写弯钩时，总爱多顿一下，像在犹豫，又像在牵挂。
“这字……”沈砚之喉头动了动，想起从泉亭驿找到的那页便签，上面的字迹也是这般——“风”字的撇捺像纸鸢张开的翅膀，“雨”字的四点像风灯里跳动的火星，连笔锋的轻重都分毫不差，“你奶奶还跟你说啥了？关于这字，关于这竹子。”
少年往门槛上坐，也不顾地上的凉，从兜里掏出块干硬的麦饼，咬了一大口，饼渣掉在青石板上，引来两只麻雀啄食，他也不管，只顾着说：“我奶奶说，当年有个姓沈的先生，总来泉亭驿寄纸鸢，每次都背着竹篓，里面装着削好的竹骨，都是自己削的，细得匀；削完就蹲在驿站老竹下画稿子，画的都是纸鸢，画完就题这句‘泉亭驿外风兼雨’，说等凑够了诗，就寄给余杭巷的人。”
他忽然压低声音，像说天大的秘密，从画板夹层里摸出张泛黄的便签。便签皱巴巴的，边缘缺了个角，是被虫蛀的：“您看这个，我上个月在祖屋梁上掏鸟窝掏着的，夹在一根断竹里，上面的字，跟您铺里的纸鸢画稿，是不是像一个人写的？”
便签上的墨迹淡得快要看不清，像被岁月洗过，却能勉强认出是下半句：“纸鸢捎信问归期”。沈砚之的指尖轻轻抚过“归”字的最后一笔，那笔锋忽然往下一沉，与石碑残片上“归”字的收尾，连起完整的纹路——原来祖父当年没把诗写完，不是忘了，是故意留下的，等着有人带着下半句从泉亭驿来，把诗续完整。
苏晚忽然指着少年的画板背带，那里缠着圈褪色的红绳，红得发暗，却能看出编法——是钱塘特有的“双环结”，两个环套在一起，像两只握在一起的手。奶奶说过，这结是“千里认亲”的记号，当年爷爷给她的银镯子，就是用这种结系的红绳，说“结在，人在，牵挂在”。
“你这背带……上面的红绳，是谁编的？”苏晚的声音有点颤，指尖指着那结，像指着个失散多年的亲人。
“我太爷爷编的！”少年把麦饼往兜里一塞，拍了拍手上的渣，眼里的光要溢出来，“他说这绳能‘牵线’，当年在泉亭驿，就是靠这绳认出沈先生的纸鸢——沈先生的风筝线也是这种双环结，太爷爷一看见，就知道是‘自己人’。”
他忽然站起身，往墙上的纸鸢画稿凑了凑，踮着脚指着其中一只沙燕：“您看这儿，竹骨的接头处，是不是有个小缺口？我《竹谱》里的竹子，根根都带着这记号，太爷爷说，这是‘认亲的印子’，看见这缺口，就知道是沈先生的手艺！”
沈砚之顺着他指的方向看——沙燕翅膀的竹骨接头处，果然有个极小的缺口，是当年削竹时故意留的。爷爷说“留个缺口，好让风筝记住回家的路”。他忽然想起花墙下的那株忘忧草，根须就是从砖缝的缺口里钻出来的，像借着缺口的光，找到了生长的路。
他转身从柜台里翻出本旧画册，是祖父当学徒时画的，封面快掉了，用线缝了好几道。翻开其中一页，上面画着只沙燕风筝，翅膀缺口处用朱砂点了个极小的“苏”字——那字的笔画，与苏晚发簪上的半荷刻痕，正好组成朵完整的莲，花瓣的弧度、刻痕的深浅，都严丝合缝。
“你叫啥名字？”苏晚递过杯凉茶，杯沿的豁口与那只“阿鸾”青瓷盏的裂纹，形状丝毫不差，像一个模子出来的。
“闻墨！听闻的闻，笔墨的墨！”少年接过茶，咕咚喝了大半，杯底都见了天，“我奶奶说，这名是太爷爷取的，‘闻’是我们家的姓，‘墨’是盼着我能认出老辈的墨痕，别丢了祖宗的手艺。”
他说着，把《竹谱》往桌上一摊，指着书页间夹的东西：“您瞧这页夹着的，我奶奶说，不能随便给人，得交给‘能把半荷拼成全莲’的人，说这样才算‘续上了线’。”
书页间露出张泛黄的药方一角，纸质薄得像蝉翼，字迹淡得几乎看不见，落款“闻仙堂”三个字被茶水洇得发深，墨色沉得像化不开的雾，像祖父诗稿里“年轮漂泊”的“轮”字，带着岁月的重量。
沈砚之忽然懂了——这少年不是来卖画稿的，是来“续线”的。续祖父没写完的诗，续沈苏两家没说完的牵挂，续那些散在时光里的“认亲记号”。就像他手里这根断了的红绳，看似断了，实则早晚会被什么人、什么事接上，把断口的牵挂重新连起来。
风忽然紧了些，墙上的纸鸢画稿“哗啦啦”响，像在跟《竹谱》里的竹子打招呼，墨竹的影与纸鸢的影叠在一起，像幅活的画；门楣上的“归巢”纸鸢也晃得更欢，荷帕翅膀扫过门环，发出“叮铃”声，像在应和少年的话。
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