这条所谓“最隐蔽”的路，其实算不上路——只是山民和猎人踩出来的一条痕迹。有些地方要爬过乱石堆，有些地方要贴着崖壁走，有些地方要涉过齐膝深的小溪。
鹞子走得很稳，像只山猫。他时而停下，听听动静；时而蹲下，看看地上的痕迹；时而爬上高处，观察四周。
“有人在前面走过。”一次停下时，鹞子指着泥地上的脚印，“不超过两小时，三个人，都有负重。”
沈清河蹲下细看。脚印很乱，但能看出大小深浅不同。“是山民？”
“不像。”鹞子摇头，“山民走山路，脚印不会这么重。这三个人背的东西不轻，而且……”他指了指脚印边缘，“看这里，有整齐的压痕，像是箱子的角。山民背篓用肩，不会出现这种痕迹。”
“是走私的？还是……”
“都有可能。”鹞子起身，“我们绕开。前面有个岔路，虽然难走点，但安全。”
他们离开主痕迹，钻进一片竹林。竹子很密，要用手拨开才能前进。竹叶上的露水打湿了衣服，冰凉。
沈清河的体力开始下降。他平时活动以城市为主，虽然也有体能训练，但和鹞子这种常年在野外的人比，差距明显。
“歇会儿。”鹞子看出他的疲惫，在一处相对开阔的地方停下，“喝口水，吃点东西。”
两人坐在石头上，分食干粮——硬邦邦的烙饼，就着凉水。
“鹞子，你以前是做什么的？”沈清河问，“看你走山路的样子，不像城里人。”
“我老家在皖南山区。”鹞子喝了口水，“小时候跟着爷爷打猎、采药、找山货。十六岁那年，家里遭了土匪，爹娘都没了。我一个人跑到上海，在码头扛活，后来遇到陈先生。”
他顿了顿：“陈先生看出我懂山林，就让我专门跑城外线路。从青石镇到四明山，这一带的山路，我差不多都走过。”
“家里人……还有吗？”
“有个妹妹，当年走散了。”鹞子声音平静，但沈清河听出了一丝颤抖，“这些年我一直在找，托人打听，登报寻人，都没消息。可能……已经不在了。”
沈清河沉默。他想安慰几句，但话到嘴边又咽回去。这种伤痛，不是言语能抚平的。
“走吧。”鹞子站起来，“中午前要翻过前面那座山。下午可能要下雨，得赶在雨前到山神庙。”
接下来的路更难走。坡度超过四十度，要抓着树枝和藤蔓才能上去。沈清河的手很快磨破了，火辣辣地疼。背篓越来越沉，肩带勒进肉里。
但他咬牙坚持着。他知道，背篓里的东西，可能决定着某个伤员能否活下来，决定着某次手术能否成功。
这种具体的、可触摸的责任，比抽象的革命理想，更能给人力量。
中午时分，他们翻过了第一座山。站在山顶，能看见远处的第二座山，以及山腰间隐约可见的山神庙。
“快了。”鹞子擦了把汗，“下山比上山容易些。”
下山的路确实平缓，但碎石多，容易滑倒。沈清河摔了两跤，膝盖磕破了，手掌也擦伤了。鹞子扶他起来，简单包扎。
“还能走吗？”
“能。”沈清河咬着牙。
下午两点，乌云从西边压过来。山里的天气说变就变，刚才还阳光明媚，转眼就阴沉下来。
“要下雨了。”鹞子抬头看天，“得加快速度。”
他们小跑起来。雷声在远处滚动，风越来越大，吹得树林哗哗作响。
离山神庙还有三里地时，雨终于下来了。不是细雨，是瓢泼大雨，瞬间就把人浇透。山路变成泥路，一步一滑。
“不能停！”鹞子喊道，“停在这里更危险，可能山洪，可能滑坡！”
两人在雨中挣扎前进。蓑衣根本挡不住这样的雨，衣服湿透贴在身上，又冷又重。沈清河的体力已经到了极限，每走一步都要用尽全身力气。
但他脑子里只有一个念头：背篓里的东西不能湿。那是精密器械，一旦受潮就可能生锈报废。
他脱下蓑衣，盖在背篓上。雨水直接打在头上、身上，冰冷刺骨。
鹞子看到了，没说什么，只是把自己的蓑衣也盖了上去。
两人就这样，在暴雨中，用身体护着那个小小的油纸包，一步一步向前挪。
第三幕·庙中夜话（同日，傍晚6:20）
山神庙出现在视野中时，雨终于小了。
庙门虚掩着，里面黑漆漆的。鹞子让沈清河在门外等着，自己先进去查看。
片刻后，他出来：“安全，没人。”
两人进庙，关上门。庙里很破旧，神像已经残缺，香案倒在地上，到处是蛛网灰尘。但屋顶还算完好，能挡雨。
鹞子从怀里掏出火折子——用油纸包着，居然没湿。他点燃一堆干草，又找来些朽木，生起一小堆火。
温暖的光亮驱散了黑暗和寒意。
沈清河脱掉湿透的外衣，拧干水，搭在火堆旁。然后小心地打开背篓，检查油纸包。
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