腊月初七，日头短得像句没说完的话，下午四点钟光景，天色就灰败得如同旧棉絮。陈默踩着半尺厚的积雪，推开那扇吱呀作响的老木门时，一股混合着陈年木头、尘土和隐约霉味的寒气扑面而来。这是他祖父留下的老宅，位于吉林最偏远的靠山屯，他已经十年没回来了。城里工作的压力让他想找个地方静静，这空置的老宅成了自然的选择。
老宅是典型的东北旧式结构，三间正房带一个堂屋，举架高得显得空荡。堂屋正上方，粗壮的房梁横亘在阴影里，上面悬挂着七八串玉米，那是祖父生前留下的种玉米，也是老辈人图个“金玉满堂”的吉利装饰。积年的灰尘让它们大多呈现出一种灰黄暗淡的色调，像褪色的旧照片。陈默放下行李，呵出一口白气，搓了搓冻僵的手，抬头看了看那些玉米，心里盘算着明天得生起火炕，不然这晚上没法熬。
头两天平安无事。陈默忙着清扫、生火、归置从城里带来的少量物品。老宅的电线老旧，灯光昏黄，且仅限于两个房间，堂屋和另一间闲置的卧房一到晚上就陷入浓稠的黑暗。寂静，是那种能被听见的寂静，只有偶尔风穿过窗棂缝隙的呜咽，或者远处山林里不知名野物的短促叫声。
第三天下午，陈默从院里抱柴火回来，无意间又瞥了一眼房梁上的玉米串。就这一眼，让他定在了原地。在那一排灰扑扑的玉米棒子中间，有一串显得格外突兀。它的玉米粒不再是那种黯淡的黄色，而是…一种乌黑，黑得发亮，像是被最浓的墨汁浸泡过，又被精心打磨抛光，在昏沉的光线里，隐隐反射着一种油腻的光泽。那黑色如此纯粹，甚至带着一丝诡异的美感。
陈默皱了皱眉，以为是光线错觉或者自己记错了。他搬来一把摇摇晃晃的方凳，踩上去凑近了看。没错，只有这一串，从上到下，每一颗玉米粒都变成了这种诡异的乌黑色。他伸手想把它取下来看看，指尖触碰到玉米粒，一种异常的冰凉顺着手臂蔓延上来，不像冬天的寒冷，更像是一种…阴冷。他缩回手，心里掠过一丝说不清道不明的膈应。也许是某种霉变吧？他给自己找了个科学的解释，东北冬天屋里屋外温差大，凝结水汽霉变了也说不定。他决定明天白天光线好的时候再处理它。
那天晚上，陈默睡得并不踏实。火炕烧得挺旺，但他总觉得有种莫名的寒意盘绕在屋子里。不知过了多久，他猛地惊醒。不是梦，有什么声音。他屏住呼吸，侧耳倾听。
“咯吱…咯吱…”
声音来自头顶的房梁。清晰，缓慢，带着一种令人牙酸的韧性。像是有人在用后槽牙，极其耐心地咀嚼着什么极其筋道的东西。那声音不疾不徐，富有节奏，一下，又一下，在万籁俱寂的深夜里，显得异常刺耳。
陈默的心脏骤然缩紧。老鼠？不可能，老鼠的啃噬声是细碎急促的，绝不是这种缓慢、 deliberate 的咀嚼。他躺在炕上，一动不敢动，浑身肌肉僵硬，耳朵拼命捕捉着来自房梁的每一个细微声响。那“咯吱…咯吱…”的声音持续了大概一炷香的功夫，然后，毫无预兆地，停了。
世界重新陷入死寂，仿佛刚才的一切只是幻觉。陈默却再也睡不着，睁着眼睛直到窗外泛起鱼肚白。
天刚蒙蒙亮，他就翻身下炕，冲进堂屋。第一件事就是抬头看那房梁。
那串黑玉米不见了。
原本悬挂它的位置，空荡荡的，只留下一道浅浅的印子。陈默的心沉了下去。他下意识地环顾四周，目光最终定格在堂屋的西北墙角。那里，炕席边缘与土墙的缝隙处，有一小撮东西。
他走过去，蹲下身。那是一撮毛发，大约一指长，卷曲着，油腻腻地黏在一起，颜色是那种毫无生气的、纯粹的漆黑。他捡起一根细柴棍，小心翼翼地拨弄了一下那撮毛。触感硬挺，韧性很强，绝不是村里常见的狗、猫、或者猪羊的毛。它散发着一股难以形容的气味，像是…混合了陈年油脂、土腥气和一丝极淡的腥臊。
一股寒意从尾椎骨窜上他的后颈。昨晚不是梦。那咀嚼声是真的，这消失的黑玉米和诡异的黑毛也是真的。科学的解释在此刻显得苍白无力。他强忍着不适，用柴棍将那撮黑毛扫进一张旧报纸，包好塞到了院墙的角落里。一整天，他都有些心神不宁，老宅似乎也变得比之前更加阴冷。
接下来的两天，他格外留意房梁上的玉米串。还好，剩下的那些都保持着灰黄的原样，没有再变黑。他几乎要说服自己，那也许只是一次极其偶然的、无法解释的事件，或许跟某种不认识的动物有关。
然而，第五天下午，当他从村里唯一还开着的小卖部买盐回来，一进门，心又凉了半截。房梁上，又一串玉米变了。和上次一样，乌黑发亮，像黑色的宝石串，在暮色中幽幽地反着光。
恐惧这次是实实在在攫住了他。他没有再犹豫，立刻出门，踩着积雪，深一脚浅一脚地去了村西头，找村里年纪最大的五保户，韩老炮。
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