车轮砸进坑洼，车把猛地一歪，楚凌天单脚撑地，稳住了。风卷着沙土抽在脸上，他没抬手擦，只抬头盯着围挡上的字：“锦绣华庭”。几个穿胶鞋的男人蹲在工地门口，抽烟，骂人，等活儿。
他推车过去，链条咔哒响，锁在铁栏上。走过去，从兜里摸出半包压扁的烟，抽出一根，递给边上那个汉子。
“找活。”
汉子抬眼，扫他一身旧外套、湿到脚踝的裤腿，又瞥了眼那辆破共享单车，冷笑：“扛得动水泥？”
“试试。”
“一天三百，干不完滚。”
“行。”
汉子吐出一口烟，冲里面吼：“老陈！来个狠的！”
工棚里晃出个矮壮男人，光头，脖子上挂根哨子。工头眯眼打量他一下：“先搬两车试试。水泥，一百斤一包，十包一趟。六十包，扛不完，走人。”
楚凌天没吭声，转身就往料堆走。
第一包上肩，沉，但压不垮。纳气二层的底子撑着，肌肉绷紧，脊柱像根铁棍。一趟下来，呼吸重了点，汗没出。第二趟，第三趟……边上人开始盯他。
“这人不喘？”
“装的吧？待会就得趴。”
第四趟，额角才渗出点细汗。工头站在塔吊影子里，眯眼数着。第六趟完，楚凌天放下最后一包，站直，没弯腰。
工头吹了声哨：“行，留下。上午八趟，下午八趟，干满算一天。”
没人再说话。活继续。
中午收工，别人挤在棚下啃盒饭，楚凌天蹲在钢筋架旁，从兜里掏出早上买的冷馒头，就着白水嚼。工头远远看着，没过来。
下午两点，太阳烫得水泥地快裂了。楚凌天刚扛完第七趟，天黑了。乌云压下来，雨点砸地冒烟。
“收工！收工！”监工喊。
工人扔下工具往棚跑。楚凌天没动。
他看见西边一堆水泥没盖布。雨越下越大，水珠砸在袋子上，已经开始发潮。
他走过去，一包一包往棚屋搬。雨水顺着头发流进脖子，衣服贴在身上，鞋里灌了水，走一步哗啦响。
工头站在棚口，叼着烟，没拦。
一包、两包、十包……四十包全搬进棚。楚凌天浑身湿透，手指发白，动作没停。最后一包放稳，他靠墙喘了口气。
工头走过来，递条干毛巾。
“你傻啊？又没人逼你。”
楚凌天接过，擦脸：“水泥湿了，不能用。”
工头看他两秒，忽然笑了：“行，有种。”
拍他肩膀：“去换衣服，别真病了。”
晚上八点，收工。工棚黑乎乎的，几盏灯泡晃着。楚凌天分到一张下铺，草席发霉，被子硬得像纸板。他躺下，闭眼，默念《纳气诀》。
丹田微热，一股暖流从识海渗出，顺着经脉游走。肌肉的酸胀像被手揉开，撕裂的纤维在长，浊气从指尖排。他心里一动——这感觉，和白天扛水泥时的累，有点像。
鸿蒙源珠在识海浮着，表面龙纹闪了闪。没突破，也没动静，却在干活时悄悄提纯杂质，把力气耗损变成一种暗里的锤炼。
原来，修炼不光打坐。
他睁眼，盯着棚顶霉斑，没笑，也没动。但眼底那点光，比白天沉。
第二天一早，天刚亮。楚凌天已经站在料堆前，开始搬早班水泥。工头远远看着，没说话。
干到中午，工头把他叫进工具房。
屋里堆着扳手、电钻，地上一摊机油。工头从裤兜掏出一沓钱，零的，五十、二十，还有几张十块的。
“五百。”他说，“昨天的，加点辛苦费。”
楚凌天没接：“说好三百。”
“少废话。”工头把钱塞他手里，“我干这行二十年，没见过你这样的人。不偷懒，不吵嘴，下雨还抢活。你要是真缺钱，别在这耗命。这地方，压死人不喘气。”
楚凌天低头看钱，没动。
工头又说：“你不像干这活的。眼神太静，手太稳。要是背了事，趁早走。别等哪天被人认出来，连解释都来不及。”
楚凌天抬头。
工头没躲：“我不管你是谁。但记住，这世道，力气换不来命。能保命的，是脑子，是背后有没有人。”
说完，转身走了。
楚凌天站着，手里攥着那沓钱。纸边被汗浸软，没破。
他慢慢叠好，塞进内袋，压在公交图下面。
下午继续干活。雨没下，太阳烤得钢筋烫手。他一趟趟扛水泥，肩膀磨破，外套蹭出洞，血混着汗，衣服黏在皮上。但他没停。
工头没再过来，只是偶尔远远看一眼。
收工，监工发钱。两百块，皱巴巴的。
楚凌天接过，点头，回棚。
夜里，他躺在铺上，手指在裤缝划了三道。
第一道，长——目标确认。
第二道，短——遭遇拦截。
第三道，断续——需绕路。
和修车铺那天一样，但这次，不是记车牌。
是记工头的话。
“你不像干这活的。”
“别等哪天被人认出来。”
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