火流中的碎石终于静止，那道裂痕如蛛网般蔓延至边缘，却未断裂。我将手从王冠上移开，指尖残留着微颤的灼热。殿内无风，火盆低鸣，映照出壁上扭曲的影，似有千军压境，又似空无一物。
哈维尔立于阶下，盾未卸，披风垂地。他未言，只抬眼。我知他已候命多时。
“地穴红光熄了。”我说。
他顿了顿，“是。”
“焦木裂口渗出黑灰。”
他未应，只微微颔首。这已足够。他知道那不是初火应有的颜色。那光不该是黑的，灰的，污的。若初火残魂真能回应叛乱者的仪式，它应如金焰跃动，而非如腐炭吐息。可它闪了三息，便灭了。像被掐住咽喉的火种。
我起身，步下高阶。火盆旁石匣微敞，内中一枚初火残片静静卧着，其纹与陶罐残片如出一辙。我未触它，只凝视。它未动，却似在回应远方的地穴——那不是共鸣，是嘲弄。
“传令。”我启唇，声不扬，却穿殿而入，“择一旧部降将，授轻甲素袍，持无刃短剑，入营传话。”
哈维尔目光微动。
“降者不杀，归者授田，唯首恶必诛。”
他未动，“使者不带兵刃？”
“不带。”
“不穿战甲？”
“不穿。”
“仅佩初火残片为信？”
“正是。”
他沉默片刻，终于抬手，抚过盾缘一道旧痕。那是古龙战争时留下的，深如刀刻。他未再问，转身离去。步伐如铁，无声而稳。
帐外，破晓微光斜切过军营。哈维尔立于一处空帐前，面前跪着一名男子，曾是叛军私兵营副将，半月前被俘，未杀，反授低职。此刻他换上素袍，无甲无盔，仅腰间挂一短剑，剑刃已磨平。哈维尔亲手将一枚初火残片系于其颈，铁链微凉。
“你入营，不求其降，只求其乱。”哈维尔低声，“若有人问起我主之意，你只答：火未熄，路未绝，唯血债血偿。”
男子抬头，“若他们不信？”
“信与不信，不在你言。”哈维尔目光如石，“在他们心中已有裂痕。你只需走过去，像一个活着的证人。”
他退开一步，示意启程。
帐外阴影中，威尔斯立于石柱之后，银甲未卸，血迹已干。他未走近，只远远注视使者整装。当那男子捧起残片，低头行礼时，威尔斯右手缓缓抬起，指尖在剑柄纹路上划过——三道，深如刻痕。他未停留，转身离去，步伐如常，却比来时重了半分。
主营废墟，地穴边缘。
他站在焦木前，手仍握着陶罐残片。红光已灭，黑灰自裂口缓缓渗出，如脓。他未拂去，只盯着那灰，指尖微微发抖。
身后脚步杂沓。
“首领。”一名亲卫低声唤，声音干涩，“东部营地已空，激进派立旗自号‘火裁者’，不奉号令。”
他未应。
“水源区私兵截断水道，声称‘再无共主’。”
他仍不动。
“流放异端焚毁刑架，将您的旗投入火堆。”
他终于回头，目光扫过三名亲卫。他们低着头，手按刀柄，却无一人敢与他对视。
“召集残部。”他声哑，“点火，升旗。”
无人动。
“我说——点火！”
一名亲卫终于抬头，“火堆昨夜已被掀翻。粮仓烧了，炭尽，柴湿，点不着。”
他盯着他，“那你为何不去取干柴？”
“东营已成敌营。”那人低声，“我去，便是死。”
他怒极，拔刀，刀锋直指那亲卫咽喉。刀尖微颤。
三名亲卫，仅一人抬手握刀。其余二人后退半步，手离了柄。
他僵住。
刀缓缓垂下。
他转身，一步步走回地穴。拾起焦木，将陶片再次嵌入裂口。用力，再用力。黑灰簌簌而落，红光未起。
风卷灰烬，掠过尸堆。一名孩童爬过断柱，拾起半片陶片残渣，投入旁侧余烬。火焰骤然一跳，由橙转蓝，幽幽燃起。
他猛地抬头。
蓝焰中，影影绰绰。他看见一座高殿，火光映壁，王座之上，一人端坐，头戴结晶王冠，纹路与他手中陶片如出一辙。那影不动，不语，只凝视着他，如俯视蝼蚁。
他踉跄后退，撞上焦木，木倒，灰扬。
“我……”他低声，嗓音如裂，“我究竟是为自由而战，还是为虚影而焚？”
无人答。
风过，蓝焰熄。孩童拾起一块焦炭，在断柱上涂画，歪斜二字：火死。
我立于静室，手覆火盆边缘。碎石静卧，无光无颤。火流平稳，映出小隆德主营——焦木倾倒，蓝焰已灭，孩童涂字，亲卫退散。首领独坐废墟，头微垂，手握残片，不动如石。
亚尔特留斯入殿，未着甲，手持沙盘残图。
“三营分立，通信断绝。”他言，“激进派屠亲信余党，私兵筑垒自守，流放者焚旗裂约。无一响应集结令。”
我点头。
“威尔斯在军议厅外候了半个时辰。”他顿了顿，“他问，为何不趁势压上？”
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