房门落锁的“咔哒”声，在死寂的公寓里显得格外突兀，像一颗石子投入深不见底的古井，余音在耳膜上轻轻震颤，久久不散。
我将那只冰冷的陶罐塞进床底最深处的阴影里，指尖上那股源自焦尸的寒意，却仿佛已经沁入了骨髓，顽固地提醒我刚刚经历的一切。
指尖触到地板时，粗糙的木纹刮过皮肤，带来一阵细微的刺痛，像是现实在无声地咬我一口。
那不是错觉，而是一种情绪的残留——冰冷、绝望，带着一丝被背叛的怨毒，像湿冷的雾气缠绕在脖颈，令人窒息。
我深吸一口气，鼻腔里灌入尘埃与旧纸混合的微腥，强迫自己冷静下来，摊开那张从火场中抢救出来的笔记残页。
纸张边缘焦黑卷曲，脆弱得仿佛一碰即碎，指尖轻触，便有细小的炭屑簌簌剥落，如灰蝶般飘散。
就在我的指尖触及纸面的瞬间，熟悉的微光亮起，金色的墨迹如活物般在烧毁的空白处蠕动、蔓延，自动补全了那些被火焰吞噬的字迹。
“……明远七岁见母入窑，以为烧陶，后见‘她’从窑中走出，笑而不语……彼非母，乃壳也。”
短短一行字，像一柄无形的冰锥，狠狠刺入我的心脏。
我的呼吸瞬间被夺走，胸口闷得发痛，喉头泛起铁锈般的血腥味。
耳畔嗡鸣骤起，仿佛有千万只细小的虫在颅内振翅，将世界隔成一片模糊的回响。
许明远七岁那年亲眼目睹的，不是母亲在烧制陶器，而是“母亲”这具“活体模型”的出炉仪式。
那个从窑中走出的、对他微笑的女人，已经不是他的母亲了，只是一具完美复刻了母亲外貌的……壳。
他不是老K艺术的继承者，他是第一个，也是最无辜的受害者。
老K那句“勿让明远知”的警告在我脑中轰然炸响。
多么可笑的谎言！
这个秘密早已不是秘密，它像一根毒刺，在许明远的心里埋藏了二十年。
他不是不知道，他只是在假装不知道。
我的大脑开始高速运转，社区档案库里储存的海量信息被本能调取、分析、重组。
我想起了许明远那些不经意的微小动作，那些曾经被我归为性格或习惯的细节，此刻都有了全新的、令人不寒而栗的解释。
他每次进入模型室前，总会下意识地用右手轻抚左胸的口袋。
我一直以为那是什么重要的护身符。
直到有一次，我无意中瞥见他从口袋里取出的东西——一枚陈旧的黄铜校徽，在灯光下闪过一瞬即逝的光。
我看得分明，那上面用纤细的刻刀，刻着一个歪歪扭扭的“林”字。
林。我的姓。
这绝不是巧合。
那枚校徽边缘已磨得光滑，指腹摩挲时传来温润的触感，仿佛被无数个日夜的体温浸透。
它不是纪念品，而是他用来确认自我、锚定现实的坐标。
每一次触摸，都是在提醒自己，他所面对的，究竟是真实还是虚假。
那个“林”字，或许代表着某个他生命中与“真实”有关的人，一个能将他从“壳”的噩梦中拉回现实的符号。
我立刻调取了昨天傍晚的社区监控记忆。
画面中，许明远离开模型室，走向公寓楼。
我的“金手指”自动对他的行为进行数据分析：他离开的脚步，比往常平均慢了0.3秒。
他的右手在身侧曾有一次短暂而剧烈的抽搐，五指瞬间攥紧，青筋毕露，像是在极力压抑着某种毁灭性的冲动。
我能“听”到他指节发出的细微爆响，仿佛骨头在无声地呐喊。
我懂了。
他已经不再满足于被动地承受这个秘密。
他开始怀疑那些“模型”的真正来源，甚至……他想亲手毁掉它。
毁掉那个让他母亲变成“壳”的罪恶源头。
夜色愈发深沉，像一块厚重的黑丝绒，将整个社区包裹得密不透风，风也仿佛被冻结，连树叶都静止不动。
我熄了灯，悄无声息地挪到窗边，透过窗帘的缝隙，死死盯住对面那栋独立的模型室。
那里是老K的禁地，也是许明远的地狱。
时间一分一秒地流逝，每一秒都像被拉长了的弦，紧绷欲断。
窗外的寂静中，连自己的心跳都成了沉重的鼓点，敲在耳膜上。
突然，对面的窗户里，一团昏黄的灯光亮了起来。
我的心跳漏了一拍。
许明远的身影出现在灯光下，他独自一人，没有穿那件标志性的白色工作袍，手中也没有携带任何工具。
他的神情是我从未见过的肃穆，仿佛不是要去工作，而是要去参加一场早已注定的献祭。
他没有走向工作台，而是径直走向房间中央的那个独立展台。
展台上，静静地矗立着一具“作品”——那具以失踪的赵婆子为原型的“活体模型”。
在昏暗的灯光下，它栩栩如生，甚至连脸上的老年斑和皱纹都清晰可见，皮肤纹理在光线下泛着一种诡异的、蜡质的光泽，仿佛下一秒就会睁开眼睛，发出一声叹息。
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