到达山脚时，明明已经疲惫不堪，但坚持要上山。李建国把儿子背在背上，氧气瓶和急救药品装在背包里。明明很轻，但每上一个台阶，李建国都感觉背上承载着整个世界的重量。
半山腰有处观景台，李建国把明明放在长椅上，让他靠着自己。
“爸爸，这就是整个世界吗？”明明望着山下问。
“只是一小部分。”
“真漂亮。”明明的声音已经气若游丝，“我不想回医院了。”
李建国感觉儿子的头靠在他肩膀上，呼吸变得浅而急促。他紧紧抱住明明，十五年来的一幕幕在脑海中闪回：第一次诊断时的震惊、无数次的抢救、王莉离开那个早晨明明问“妈妈什么时候回来”、夜里明明因疼痛无法入睡的哭泣、医药单上不断增加的数字、工友聚会时他因省钱而找的借口、明明每次治疗时咬紧牙关说不疼的样子……
“明明，爸爸爱你。”李建国说，泪水滴在儿子消瘦的脸颊上。
“我知道，爸爸。”明明轻声回答，“我也爱你。”
李建国从口袋里掏出早已准备好的针管，里面是足以让痛苦永远结束的剂量。他的手在颤抖，心跳如雷。
“睡吧，孩子。”他喃喃道，“不再有痛苦了。”
针尖即将触碰到明明皮肤的那一刻，李建国停住了。他看到儿子正望着远处地平线上正在下落的夕阳，眼中没有恐惧，只有平静和好奇。
“爸爸，你看，天空变成金色的了。”
李建国放下了针管，把儿子更紧地搂在怀里。他做不到，即便明明的一生注定是痛苦大于欢乐，他也没有权力替儿子做出最终决定。
黄昏的山风格外凉，他怕明明感冒，准备背他下山。就在这时，明明轻轻拉住了他的衣袖。
“爸爸，我累了。”孩子的眼睛清澈如水，“真的累了。”
李建国看着明明，突然明白了什么。这不是他一厢情愿的想法，而是明明在告诉他一个事实——他准备好了。
“要睡觉了吗？”李建国问，声音颤抖。
“嗯。”明明点头，把脑袋靠在他胸前，“抱着我，爸爸。”
夕阳渐渐沉入地平线，天空从金色变为橘红，再变为深紫。李建国紧紧抱着儿子，感受着那微弱的心跳和呼吸逐渐平缓、减弱。
没有针管，没有人为的终结，只有父与子，在黄昏的山顶，静静地在一起。
当最后一缕阳光消失时，明明的呼吸也停止了。表情安详得像只是进入了梦乡。
李建国抱着儿子已经冰凉的身体，坐在长椅上许久。山下的城市亮起万家灯火，每一盏灯背后都有自己的悲欢离合。
他最终没有实施那个“仁慈”的计划，但明明还是在父亲怀里找到了平静的终点。下山的路上，李建国感到一种奇特的解脱——不是因为他从照顾病人的重负中解脱，而是因为明明终于从痛苦中解脱了。
三个月后，李建国在医院旁开了一家小便利店。每周三下午，他会关闭店铺两小时，去医院的儿科病房做志愿者，推着轮椅上的孩子去医院花园晒太阳，给他们讲述一个关于山顶日落的故事。
当新来的患儿家属绝望地问他“这一切有什么意义”时，李建国会这样回答：
“意义不在于长度，而在于那些瞬间——当你在乎的人知道被爱着的瞬间。我们的任务不是替别人决定他们是否应该承受痛苦，而是在他们的痛苦中存在，不离不弃。”
有时，最深沉的仁慈，不是结束痛苦的勇气，而是陪伴痛苦的坚持。
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