阳光从厨房的窗户照进来，落在白色的料理台上，落在那块刚解冻的猪排上。艾雅琳系着围裙，站在灶台前，锅里是隔夜米饭，用铲子压散，一粒一粒在油里跳。鸡蛋已经炒好了，金黄色的碎块盛在碗里，旁边是切好的火腿丁、青豆和玉米粒。炒饭是最简单的，不需要食谱，不需要精确的计量。油热了，下洋葱末，炒到透明，加火腿丁煸出焦边，再下青豆玉米，最后把隔夜米饭倒进去。米饭遇热，结块的用铲背轻轻压散，不能用力，用力会碎。压散了，加盐，加白胡椒，加一点点生抽。颜色从白变成酱色，粒粒分明。
她把炒饭盛进白瓷盘里，压实，倒扣，半圆形的饭堆冒着热气。
炸猪排要费些功夫。她用刀背把猪排拍松，两面都拍，横着拍，竖着拍，拍到厚度只有原来的一半。拍过的猪排肉质松散，炸出来才嫩。腌料是酱油、料酒、蒜泥、姜末，再加一点糖和白胡椒粉。把猪排放进去，用手抓匀，腌二十分钟。等待的时候她把高丽菜切细丝，泡在冰水里，等它卷曲、变脆。
油锅烧热，筷子伸进去，周围冒出细密的小泡。猪排依次裹面粉、蛋液、面包糠。面包糠是粗粒的，用新鲜的吐司搓成，不是超市买的那种细粉。裹面包糠的时候用手轻轻按压，让面包糠嵌进肉表面的缝隙里，炸的时候才不会掉。入锅，油花立刻翻涌起来，炸物的焦香弥漫了整个厨房。一面金黄翻面，两面金黄捞出，沥油。切开，断面能看到粉色的肉汁微微渗出，外层的面包糠像一层松脆的铠甲。
她把炸猪排放到盘子里，旁边堆上冰镇过的高丽菜丝，淋了一点猪排酱。炒饭和炸猪排并排放在托盘上，再配一碗味噌汤，汤里有豆腐丁和海带，飘着细碎的葱花。端着托盘走到餐桌前坐下，团团闻到炸猪排的香味，从客厅飞奔过来，蹲在椅子旁边仰头看着托盘，尾巴在身后急促地甩，像一个节拍器——它在倒计时，等那第一口肉。
（内心暗语：炒饭，是家常的。炸猪排，也是家常的。不是大餐，但满足。满足，就够了。）
她先吃了一口炒饭，米粒在嘴里散开，蛋香和火腿的咸鲜混在一起，青豆和玉米的甜在咀嚼中释放。又夹了一块炸猪排，外壳脆得咔嚓响，里面的肉却嫩得几乎不需要咬。猪肉的汁水被锁在面衣里，一嚼就在嘴里溢开。她吃得很慢，不急。每一口都嚼很多下，让味道在舌头上停留久一点。团团在底下发出短促的鼻音，她把一小块没蘸酱的猪排边角吹凉了递下去，它叼着跑到客厅角落，埋头吃得耳朵都竖了起来。
（内心暗语：夏天，容易没胃口。不是不想吃，是吃不下。但炒饭和炸猪排，什么时候都吃得下。不是开胃，是习惯。习惯了，就吃。吃了，就舒服。）
吃完，她把碗收进洗碗机，擦了擦桌。胃有点胀，不是因为吃多了，是吃快了。炒饭太香，炸猪排太脆，一口接一口，来不及等胃反应。她站起来，走到客厅，铺开瑜伽垫，开始做消食运动。不是瑜伽，不是拉伸，是几个简单的扭转。坐在垫子上，双腿伸直，吸气，呼气时身体向右转，左手放在右膝外侧，右手撑在身后。保持几个呼吸，再转向左边。胃被轻轻挤压，又松开。胀感一点点消下去。
团团吃完了猪排边角，走过来，蹲在瑜伽垫旁边，歪着头看她。它不懂她在做什么，但知道她不是在玩。它不打扰，只是看。
（内心暗语：消食，不是运动。是让胃休息。胃不休息，就不舒服。不舒服，就做不了别的事。做了，也做不好。）
消食运动做完，她站起来，走到花园里。太阳已经偏西了，但还是很烈。花架上的薄荷被晒得有点蔫，她摘了一片揉碎闻了闻，清凉直冲脑门。迷迭香长势很好，叶子密密麻麻，香气浓烈。多肉挤在一起，胖嘟嘟的，不用怎么管也活得很好。小番茄又红了几颗，她摘了一颗放进嘴里，甜的，带着阳光的温度。她蹲下来，看了看鸡毛菜。又长高了一点，嫩绿嫩绿的，再过几天就能摘了。她拔了几棵杂草，扔在一边。团团跟过来，在花架下面找了个阴凉处趴下，舌头伸出来，喘着气。
（内心暗语：花园，是她的另一个房间。不用很大，但要有阳光，要有风，要有绿。坐在这里，就不想走。不是不想走，是不舍得走。）
从花园回来，她洗了手，在沙发上坐下。空调开着，二十六度。团团也跟进来，跳上沙发，在她旁边盘好。她靠着抱枕，看着窗外。阳光很烈，但屋里很凉快。她不想做事。不是累，是懒。懒了，就不想动。不动，就坐着。坐着，也不无聊。有猫，有风，有光。够了。
（内心暗语：下午，该做点安静的事。不学习，不工作，不赶进度。看书，看闲书，看没用的书。有用没用，标准不是学到了什么，是开心。开心了，就有用。）
她走进书房，在书架前站了一会儿。目光从一排排书脊上扫过，有读过的，有没读过的，有买来就没拆封的。抽出一本薄薄的散文集，封面是淡蓝色的，印着一只飞鸟。是一位日本作家写的，讲他在乡下独居的日子。种菜，劈柴，做饭，看书，写字。她翻到上次读到的地方。
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